Isabela AndradeDomingo, 18 de setembro de 2022 — MadrugadaO beijo ainda queimava na minha boca quando o ar voltou aos meus pulmões — e isso me assustou mais do que deveria.Eu me afastei tão rápido quanto minhas pernas permitiram.— Eu… eu preciso… — tentei dizer, mas a voz saiu falha.Levantei-me imediatamente da cadeira, quase tropeçando na pressa, a respiração curta, o coração em disparada. Matheo deu um passo na minha direção, as sobrancelhas franzidas, como se tentasse entender o que havia feito de tão errado.— Isabela, calma — ele disse, a voz firme, baixa. — O que foi? Por que está assim?Meu peito apertou. A confusão, o medo, o desejo — tudo misturado de um jeito impossível de separar.— Me desculpe. — As palavras saíram rápidas demais. — Pelo beijo.Ele deu um passo para trás como se eu tivesse o empurrado.— Pelo beijo? — repetiu, incrédulo. — Desculpar pelo quê?Eu respirei fundo, tentando trazer um mínimo de ordem ao caos dentro de mim.— O beijo aconteceu por acidente.

Isabela Andrade A capela de lírios e orquídeas que um dia sonhei tinha se transformado em uma decoração de tons sóbrios, sophistiquée e acolhedora, com folhagens e luzes quentes. Exatamente como pedi a Matheo. Ele, surpreendentemente, me entregou as rédeas dos detalhes, exigindo apenas que o lugar fosse intimiste e elegante. O casamento seria amanhã, e, pela primeira vez desde que assinei aquele contrato, meu coração não estava em pânico. Ele estava... aquecido. A última semana havia sido a mais harmoniosa de toda a nossa convivência. As muralhas que levantamos um contra o outro pareciam ter cedido espaço para uma ponte frágil, mas real, construída sobre rotinas simples e silenciosas. Todas as manhãs, eu descia cedo e me dedicava à mesa posta. Era um ritual. O linho branco ou cinza, os talheres de prata, as xícaras de porcelana e, invariavelmente, as flores. Eu passava alguns minutos no jardim, colhendo camélias ou algumas rosas recém-abertas para fazer um arranjo simples que enfeit

Isabela AndradeDomingo, 25 de Setembro de 2022. O cheiro de antisséptico no Hôpital Américain teimava em grudar nas minhas roupas, mas a manhã cinzenta parisiense não conseguia apagar a luz que havia voltado aos meus olhos. Meu avô estava estável. Vivo. E o casamento, mantido. Passei as primeiras horas do dia à beira de sua cama, sentindo a fraqueza em seu corpo, mas a teimosia em seu espírito. Vovó cochilava na poltrona ao lado, exausta, mas com um sorriso sereno. O alívio era um cobertor quente sobre o pânico de ontem. Eu estava conversando com o Dr. Dubois, o cardiologista, quando Matheo entrou, empurrando sua cadeira de rodas com precisão. Ele parecia ter dormido menos que eu, se é que havia dormido. As sombras sob seus olhos eram profundas, mas sua postura era de aço, o terno perfeitamente passado, como se o caos da noite não o tivesse afetado minimamente. — Doutor Dubois — chamei. — O Matheo e eu… gostaríamos de manter nosso plano de casar hoje. É o desejo do meu avô. Mas is

Isabela AndradeDomingo, 25 de setembro de 2022.O mármore frio do salão de festas queimava sob meus pés, e o som dos meus próprios saltos era a única coisa real em meio ao pandemônio silencioso. Eu corria. Corria com a cauda do vestido de noiva balançando, pesado. A imagem daquele corpo, aquele que deveria ser frágil e dependente, de pé, forte, atlético, estava gravada a ferro e fogo na minha retina.Ele andava.Toda a capela, o altar, os votos, a música da minha mãe... tudo se dissolveu em um eco frio de escárnio.— Não toque em mim. Outra vez. — A minha voz parecia vir de outro corpo, um sussurro glacial que eu nem sabia que era capaz de produzir.Eu não olhei para trás. Não ouvi a voz dele me chamando. Não senti a mão de Louis tentando me segurar. A única ordem do meu cérebro era para sair dali imediatamente.Atravessei a imponente sala de entrada da Mansão Montclair, ignorando os convidados em choque, o silêncio que gritava a humilhação. Abri a porta principal com violência.Cheg

Isabela AndradeDomingo, 25 de Setembro de 2022O avião pousou em Florença, e o impacto da aterrissagem foi a primeira sensação física nítida que tive desde que a farsa de Matheo foi exposta. Eu desci a rampa do avião com um vestido preto simples, sentindo a roupa amassada e o peso das duas malas. Eu tinha trocado o vestido de noiva, mas não a pele marcada pela traição. No portão de desembarque, o Lorenzo Morel me esperava. Alto, com cabelos grisalhos bem cortados e um terno sob medida que lhe conferia uma elegância imponente, ele tinha a postura de um CEO. Ele não era o tipo de beleza sublime e fatal de Matheo, mas irradiava uma autoridade máscula e reservada. — Isabela. — Sua voz era grave e baixa, sem o choque histérico que eu esperava. Ele me deu um breve abraço formal. — Pela sua aparência e pela notícia que recebi de Paris, entendo a sua pressa. — Exatamente, Sr. Morel — eu respondi, controlando o tremor da voz. — Preciso da sua discrição. Ele pegou minhas malas com uma força