Isabela AndradeEu nunca fui de tropeçar. Nem de esbarrar em ninguém. Mas o corredor da mansão pareceu conspirar contra mim naquela manhã. Eu e Matheo abrimos as portas ao mesmo tempo e, de repente, eu estava sobre ele.Sobre Matheo Montclair.O choque não foi forte, mas suficiente para me roubar o ar. O peito dele firme, as mãos em minha cintura, o perfume amadeirado misturado ao tecido caro do terno. O olhar dele, próximo demais, prendeu o meu de um jeito que não sei descrever.— Me desculpa! — soltei, apressada, tentando me afastar.Ele não se moveu. Segurou-me firme, como se não fosse me deixar cair outra vez. A proximidade me deixou em desvantagem. Eu não deveria ter notado a tensão do maxilar, a gravata torta pelo impacto, o calor que atravessava a roupa. Mas notei.Quando finalmente consegui me recompor, saí rapidamente. Era isso ou ficar mais um segundo presa ao olhar dele, e esse era um risco que eu não podia correr.Fechei a porta do quarto atrás de mim, encostando as costas

Isabela AndradeQuarta-feira, 14 de setembro de 2022.Eu ainda não conseguia me livrar da sensação de ardência no rosto. Vergonha. Era isso que me acompanhava desde o instante em que Matheo me viu nua. Por acidente, sim, mas o constrangimento me devorava. Ele parecia não ter dado importância, mantendo aquele ar frio e impassível, mas eu… eu só queria desaparecer.Logo depois, tive que enfrentá-lo no escritório. Ouvi cada cláusula do contrato como se fossem marteladas dentro de mim: prazos, aparências, obrigações. Ele falava como se tudo fosse apenas números, mas para mim aquilo era a minha vida. Concordei. Não havia saída. Saí de lá com um peso no peito que nenhum documento assinado poderia aliviar.Peguei um táxi. Não iria ao ateliê hoje. Queria estar perto deles... os únicos que poderiam entender meu silêncio. Pedi ao motorista que passasse na pequena floricultura da Rue de Turenne. Comprei lírios brancos e rosas amarelas, as flores que minha mãe mais amava. Apertei o buquê contra o

Isabela AndradeQuinta-feira, 15 de setembro de 2022A manhã entrou devagar pelo quarto, com a luz filtrada pelas cortinas pesadas. Eu ainda estava cansada, como se a noite não tivesse me dado descanso algum. Mal havia pregado os olhos. As palavras de Matheo martelavam em mim como um sussurro constante: “Você não está mais sozinha.”Levantei, vesti um vestido de algodão claro e desci para o andar de baixo. O silêncio da casa era quebrado apenas pelos passos leves de Amélie no corredor. Ela surgiu, atenta como sempre.— Dormiu bem, mademoiselle? — perguntou, em seu tom gentil.Sorri de leve, mesmo sabendo que era uma meia-verdade.— Sim, obrigada, Amélie.Ela me acompanhou até a mesa do café. Peguei apenas uma xícara de chá e uma fatia de pão. Não queria dar a ela mais motivos para se preocupar, embora meu corpo gritasse de cansaço.Enquanto mexia a colher dentro da xícara, pensei no ateliê. Lá estava meu refúgio. As telas, as tintas, os traços… o único lugar onde eu ainda sentia que t

Isabela Andrade Sexta-feira, 16 de setembro de 2022O ateliê sempre parecia respirar comigo. As grandes janelas deixavam a claridade da tarde invadir, refletindo nas telas encostadas e nos pedaços de mármore que esperavam por novas formas. Depois do almoço com Matheo, voltei para cá determinada a me afundar no trabalho. O aroma de óleo de linhaça, de madeira lixada e da tinta fresca preenchia o ar, familiar, reconfortante, quase como um abraço silencioso. Passei horas com o pincel na mão. Completei o céu de uma tela que retratava o Sena em dias de outono, retoquei uma camada de verniz em um quadro já vendido e depois me dediquei a uma pequena escultura em argila, o rosto de uma mulher de olhos fechados. Talvez fosse minha forma de esculpir a mim mesma — cansada, tentando parecer serena. Entre um traço e outro, as lembranças dos meus pais sempre voltavam. Às vezes, bastava o som da chuva escorrendo nos vidros para que eu visse meu pai, de guarda-chuva na mão, entrando no ateliê sorr

Matheo MontclairSábado, 17 de setembro de 2022 — ManhãA noite anterior ainda rondava meus pensamentos. Isabela diante da caixa de tintas, os olhos marejados, as mãos delicadas deslizando sobre cada tubo como se fossem pedras preciosas. Eu não estava acostumado a dar presentes, tampouco a me preocupar com o efeito deles. Mas naquela noite percebi algo: eu queria vê-la reagir. Queria testemunhar o brilho que surgia em seus olhos quando ela se esquecia, ainda que por instantes, do peso que carregava.E então, veio o convite. O evento beneficente de Louis sempre reunia gente demais, e eu odiava aquele tipo de aglomeração mascarada de altruísmo. Mas decidi que ela precisava sair das paredes do ateliê e ver que o mundo não era só cinza. Quando Isabela aceitou, ainda que hesitante, senti que algo havia mudado. Era um passo pequeno, mas real.Louis chegou ao meu escritório ainda cedo. Trazia o mesmo sorriso folgado de sempre, como se a vida fosse uma festa particular onde ele era o único co