Isabela AndradeQuinta-feira, 29 de setembro de 2022 — TardeO cheiro ácido de terebintina e tinta a óleo impregnava o ar do ateliê privativo que o Instituto Morel reservara para mim nas dependências da galeria. Olhei para a carta oficial sobre a bancada, relendo a proposta que mudara o rumo das minhas escolhas: a cota exclusiva para o vernissage, três telas inéditas, suporte logístico integral e, acima de tudo, a promessa de absoluta autonomia criativa.Não havia mais vestuários caros ou a sombra sufocante do contrato que assinei em Paris. Diante de mim, no silêncio do ateliê, os três painéis contavam a história da minha própria desconstrução.A primeira tela, finalizada na terça-feira, trazia uma cadeira de rodas feita de barras de ferro forjado que se entrelaçavam até fechar uma gaiola estreita. Lá dentro, uma figura feminina tentava se mover, com fios finos e transparentes presos aos seus pulsos que subiam em direção a uma sombra masculina disforme do lado de fora. A dor ali não e

Matheo MontclairReconheci Alessandro Rossi no instante em que entrei no salão. O patrono daquela noite e o homem que parecia ter um interesse nada sutil pela minha esposa. Sim, minha esposa. Os papéis foram assinados e, por mais que tudo estivesse ruindo, eu não pretendia abrir mão dela sem dar tudo de mim.Isabela estava radiante no vestido verde-esmeralda, imponente e naturalmente magnética, colhendo o reconhecimento que buscou por anos. Causar uma cena ali só faria com que me odiasse mais. Me mantive afastado por alguns minutos, observando. Quando olhei para as telas espalhadas pelo salão, o impacto foi direto no peito: aquilo não era apenas arte, era a dor dela materializada. Uma dor construída, em grande parte, por minha causa.Apertei os punhos nos bolsos, engolindo a frustração. Foi quando vi Lorenzo se aproximar dela acompanhado de Rossi. O italiano se posicionou ao lado dela com uma familiaridade que fez meu sangue ferver. Mas o pior de tudo era saber que eu não tinha moral