“O corpo dela tremia, mas não era medo… Era o instinto gritando que ele viria. E ele veio.”A corrente fria que prendia os tornozelos de Anyellen parecia cada vez mais apertada.Não era apenas metal. Era o medo travestido de silêncio, era o nojo de estar ali, exposta, encurralada…E com ele.Caio.O homem que um dia fingiu ser amigo da ONG, o sócio oculto de interesses sujos, agora era apenas um vulto doentio de obsessão e controle.— Você não entende, Anyellen… A voz dele escorria como veneno por entre os dentes. — Eu não quero te machucar. Eu quero te ter. Só isso. Eu sou o único que sempre te viu de verdade. Desde o início.— Você não sabe o que é ver alguém. Ela sibilou, a voz cortando o ar como uma navalha fina. — Ver alguém é respeitar. É não tocar sem permissão. É amar sem aprisionar.Caio riu, um som amargo e doente.— Ele fez a sua cabeça. O seu CEOzinho de fachada, cheio de dinheiro e promessas baratas. Mas sabe o que ele nunca vai ser? O homem que te salvou. Porque eu e

Ela se despe, mas dessa vez não há pressa. Ele a ama devagar.A noite caiu suave como um suspiro no campo. A brisa leve atravessava a cortina de linho da varanda, carregando o perfume das flores recém-regadas e o som distante de grilos. A fazenda dormia. Mas no quarto de Miguel, o tempo acordava para ser vivido sem pressa.Anyellen estava diante do espelho, de costas para ele, com os cabelos soltos caindo em ondas sobre as costas nuas. Usava uma camisola clara, rendada nas bordas, e pés descalços. Não era uma lingerie ousada. Era um convite silencioso.Miguel, encostado no batente da porta, a observava com reverência.Ela não sorriu. Apenas o olhou pelo reflexo.— Hoje… Disse ela, baixinho. —... não quero pressa.— Nem eu. Respondeu ele, com a voz rouca de emoção contida. — Hoje eu quero você como se fosse a primeira vez... depois de todas as vezes.Ela se virou devagar, as mãos trêmulas, mas decididas. Foi até ele, parando a poucos centímetros. E ali, diante do homem que a fazia

A cela era menor do que seu ego.Gustavo se encolhia no banco de concreto, o uniforme bege destoando da arrogância que, outrora, exalava em ternos sob medida. Agora, nada nele era sob medida, exceto o medo.O relógio da parede marcava 13h17 quando a porta da sala de interrogatório se abriu. O promotor entrou primeiro. Sem pressa. Sem simpatia.Atrás dele, o advogado de Gustavo, com expressão de quem carregava o peso de uma bomba prestes a explodir.— Está decidido? Perguntou o promotor, direto.Gustavo passou a mão pelo rosto, os olhos fundos e a barba por fazer. Ainda hesitava. Mas hesitar era um luxo que ele já não podia se permitir.— Se eu entregar tudo... todos... Eu saio?— Não sairá ileso.Disse o promotor, seco. — Mas sua pena pode ser reduzida. Muito.— Eu quero proteção.Rebateu Gustavo. — Quero segurança para minha família. Vocês não sabem com quem estão lidando...— Sabemos, sim.Cortou o promotor. — E sabemos que sem você, não conseguimos derrubar os que estão acima.

“O amor não prende. Mas também não solta fácil quando é doente.”O céu daquela manhã estava limpo demais para combinar com a sujeira que se desenrolava dentro dos bastidores da justiça. Mas era sempre assim: quando o poder se infiltrava, nem o sol era capaz de iluminar a verdade como deveria.Caio saiu pela porta lateral do presídio com os olhos escondidos por óculos escuros e um terno escuro que não combinava com seu olhar perdido. Não era o mesmo homem que entrara semanas atrás, havia perdido parte da arrogância, mas ganhado um tipo novo de loucura. Silenciosa. Perigosa. A que fermenta no silêncio.Do lado de fora, jornalistas se aglomeravam. Câmeras, flashes, perguntas afiadas.— Senhor Caio! Como conseguiu a liberdade condicional? Foi influência política?— O senhor sequestrou uma mulher que dizia amar! Como justifica isso?Ele parou.Não porque quisesse. Mas porque parte dele ainda acreditava que tinha algo a dizer.Retirou os óculos devagar, e o olhar era o mesmo que Anyellen co

— Eu quero isso, Miguel. Mais do que tudo — sussurrou ela. E ele prometeu em silêncio: lutaria por ela até a última gota de sanidade.” O quarto estava aquecido por mais do que apenas a lareira acesa. Havia uma luz branda, âmbar, filtrando-se pelas cortinas, e o cheiro de lenha misturado ao perfume da pele de Anyellen parecia abençoar o espaço com uma aura sagrada. Ela estava sentada sobre ele, nua, entregue — não como quem se oferece, mas como quem se entrega por escolha. Os olhos dela ardiam de emoção. Não havia pressa. Nem vergonha. Só desejo e coragem. — Você tem certeza? — perguntou ele, a voz baixa, como quem teme quebrar o encanto. Ela assentiu, deslizando os dedos pela mandíbula dele com a ternura de quem reconhece ali o seu lar. — Não quero que segure nada hoje — ela murmurou. — Nem o toque… nem o amor. E então, ela o guiou. Montada sobre ele com firmeza e suavidade, como quem conhece cada centímetro daquele corpo, Anyellen se moveu com uma intensidade sere