O sol já havia se posto, mas a varanda da casa nova estava tomada por luzes pequenas, quase estrelas, penduradas entre as árvores, refletidas nos olhos dela.Anyellen usava um vestido leve, os cabelos soltos, o coração sem proteção.Miguel a guiou até o centro do jardim com passos lentos e mãos trêmulas, como se cada movimento carregasse a urgência de uma vida inteira.Ele parou. Respirou fundo. O peito arfando como se corresse… mas não havia mais fuga.Ajoelhou-se.O mundo, por um segundo, pareceu suspenso.Nem os grilos ousaram interromper o que viria.Nem o passado teve coragem de sussurrar.— Me deixa ser o seu lar — disse, a voz grave, firme, embargada. — O seu abraço de sexta-feira. O seu descanso de domingo. A sua segurança em dias cinzas.Anyellen sentiu o peito apertar e os olhos se encherem. Porque aquilo não era um pedido qualquer. Era um chamado de alma. Era ele abrindo a porta do próprio coração e oferecendo a chave.— Me deixa ser o dono dos seus sorrisos — continuou el

“O que é seu, encontra caminho de volta.”A caixa era preta. Pequena. Discreta.Mas em sua simplicidade, carregava décadas de dor, omissões… e um destino prestes a ser reescrito.Miguel a colocou sobre a mesa, no escritório que agora também era dela.Seus olhos estavam calmos, mas havia algo ali, como se ele mesmo estivesse entregando um pedaço da alma junto com cada documento.— Essa caixa chegou ontem à noite — ele disse, deslizando os dedos sobre a tampa. — De um antigo advogado da família. Guardada como segredo... pelo próprio homem que tentou te apagar da história.Anyellen, sentada na poltrona com as mãos trêmulas, sentiu o coração vacilar.A gravidez a deixava mais sensível, mais receptiva, mais à flor da pele. Mas não era só isso.Era o peso de finalmente ser reconhecida. De ser lembrada, vista…De ser filha.— Ele... o padrasto… — ela engoliu seco — sabia?Miguel assentiu, com os olhos fixos nela.— Sabia. E tentou esconder. Mas também escreveu essa carta, que só seria entr

O céu tingia-se em tons de pêssego e lavanda, como se o próprio universo quisesse bordar o instante com delicadeza. O vento era brando, e o mar murmurava bênçãos, como uma canção antiga que só os apaixonados conseguiam entender.A cerimônia era pequena.Íntima.De almas que sabiam que o essencial não precisa de platéia.Apenas de verdade.Flores brancas contornavam o caminho de conchas até o altar de madeira clara. Os pés de Anyellen tocavam a areia como quem agradecia à terra por tê-la mantido firme durante tantas tempestades.Ela caminhava lenta, com o vestido esvoaçando em poesia ao redor do corpo. Não era só uma noiva. Era a mulher que sobreviveu. A que renasceu de todos os nãos.Miguel a esperava com os olhos marejados. Trajava branco. Mas era o olhar que o deixava nu: exposto, entregue, reverente.Quando ela parou diante dele, o tempo fez silêncio.E então, entre respirações e tremores, ele sussurrou:— Eu nunca vou embora.A voz dele tremia, mas os olhos seguravam firme.Era um

O som das ondas era o primeiro sussurro que se ouvia ao chegar.Depois, vinha o cheiro: maresia misturada com tinta fresca e jasmim.E, por fim, os olhos — que não conseguiam mais olhar para outro lugar senão para a arquitetura que abraçava o céu com elegância e coragem.O hotel boutique foi inaugurado sob aplausos.Mas não era só um negócio.Era um santuário.À beira-mar, com uma praia privativa que parecia ter sido desenhada para recomeços, ele se erguia como uma obra de arte viva.A fachada de vidro refletia o azul do céu, mas também as cicatrizes do passado — agora expostas com orgulho.Nas paredes internas, quadros pintados pelas crianças da ONG se misturavam com obras de artistas locais.Dor transformada em arte.Histórias traduzidas em cor.Anyellen caminhava pelos corredores com os pés descalços, sentindo cada textura sob a pele como se pisasse sobre sua própria jornada.Miguel observava tudo com os olhos de quem ainda não acreditava:— Isso é nosso, — ele disse, num tom que m

O mar batia suave na encosta, como se respeitasse o silêncio que preenchia o quarto. As janelas abertas deixavam a brisa brincar com as cortinas de linho branco, e cada fio de tecido parecia dançar com o que não era dito.Miguel estava de costas, ajeitando a camisa no corpo largo. Tinha acabado de sair do banho, e a toalha ainda pendia do ombro. A barba por fazer, os cabelos um pouco bagunçados, o olhar fixo no reflexo do vidro. Como se buscasse ali um passado que, por muito tempo, tentou apagar.Anyellen o observava. Em silêncio. Com o peito quente, os olhos marejados e a alma cheia.Ela sabia. Era agora.— Miguel? — a voz dela saiu mais suave que o vento.Ele se virou devagar, como se cada movimento fosse um convite à vulnerabilidade. E ali estava ele: o homem que ela amou antes mesmo de perceber que o amava. O homem que gritou com o mundo, mas que sussurrava com o coração quando se tratava dela.— Eu te amei na primeira vez que te vi — ela disse, com um sorriso trêmulo nos lábios.