O gesto dele chegou sem aviso. E talvez, justamente por isso, tenha feito o coração dela perder o compasso.Miguel passou na ONG mais cedo naquele dia, e deixou sobre sua mesa um pacote embrulhado com cuidado. Nenhuma palavra, apenas um bilhete curto: “Vi isso e pensei em você. Sem compromisso. — M.”Ela fingiu não notar. Fingiu que não se importava, que não havia lido aquilo mais de uma vez. Mas quando finalmente abriu o embrulho, encontrou uma paleta completa de tintas profissionais e um bloco de papel de aquarela que ela sonhava em ter. Era um mimo caro. Escolhido com cuidado.Anyellen ficou imóvel por longos segundos. Aquilo não era só um presente. Era... atenção. Era escuta. Era tentativa. E ela odiava que isso mexesse tanto com ela.Mais tarde, ele apareceu novamente. Silencioso, como se o gesto da manhã não existisse.— Te ajudo a levar isso pra casa.Disse, apontando para os documentos do projeto social.Ela assentiu. Mas não respondeu com palavras. O silêncio dela ainda era e

A luz da manhã atravessava as persianas e se deitava sobre a pele de Anyellen como uma denúncia silenciosa. Ela estava ali, deitada na cama dele, o lençol preso entre as coxas, o corpo ainda vibrando com memórias sensoriais que não queria nomear. Do outro lado do colchão, Miguel dormia. Não um sono leve. Era um descanso entregue, sereno, como se tivesse soltado todas as armaduras que o protegiam da vida. Ela o observou por longos minutos, sentada na borda da cama, a camisa dele escondendo as marcas no seu pescoço, nas coxas, entre as pernas. Mas nenhuma roupa podia encobrir o que estava gravado mais fundo: o arrepio constante, a lembrança do toque dele e a maneira como ela disse “mais”, mesmo quando o corpo já tremia de prazer. Ela tentou silenciar a consciência, mas o coração gritava. Levantou-se devagar, passou pelo espelho do corredor e parou. Havia algo nos olhos refletidos ali que ela ainda não tinha coragem de encarar. Algo entre culpa e saudade. Como se já soubesse que

Fazia três dias.Setenta e duas horas.Mais de quatro mil batimentos cardíacos desde que ele a teve nos braços.E ainda assim... ela estava em tudo.Na camisa que ele vestia e depois tirava por não suportar o perfume que lembrava o cabelo dela.Na xícara de café que queimava na língua, mas não aquecia o peito.No lençol da cama que ele ainda não conseguia trocar.E, sobretudo, na boca dele.O gosto dela.Ainda lá.Como um pecado não confessado. Como um vício que não quer cura.Ele fechava os olhos e era como se sentisse de novo: a pele quente, o arrepio, os gemidos abafados, a forma como ela se arqueava inteira para ele.E aquela última vez...Aquela terceira vez, quando ela gemeu seu nome com a voz embargada de prazer e medo, gravou-se nele como uma tatuagem invisível, mas latejante.Ela foi dele.Mas não por posse.Ela foi dele... por escolha.E isso o destruía aos poucos, porque o fazia querer mais.Mais do toque.Mais do olhar.Mais do que havia por trás daquela mulher que fingia

“Toque nela. Mas esteja pronto para arder no próprio veneno.”Miguel não esperava ser chamado à sede da ONG logo de manhã.Muito menos pela equipe jurídica que ele mesmo havia indicado semanas antes, apenas como apoio, sem previsão de uso.Mas a mensagem era clara: “Miguel, temos um problema sério.”Ao chegar, o clima estava diferente. Denso.Como uma tempestade prestes a engolir o céu.E Anyellen...Ela estava ali. De pé. Firme por fora.Mas ele sabia, sabia que por dentro, a alma dela tremia como o chão antes de um terremoto.— O que está acontecendo? Ele perguntou, direto, encarando um dos advogados.O homem, de terno impecável e olhar tenso, passou um dossiê sobre a mesa.Miguel leu as primeiras páginas.E parou.A raiva subiu como fogo no estômago.— Isso é uma denúncia? Ele perguntou, a voz já grave.— Anônima. Mas com documentos. Supostamente comprovando que a ONG está desviando doações e superfaturando contratos com fornecedores.— Isso é uma mentira. Anyellen falou, fir

O calor entre eles não era só do verão fora de hora que abafava o ambiente. Era o calor de tudo o que não diziam, de tudo o que sentiam e insistiam em fingir que não.Miguel apareceu sem avisar. Sem flores. Sem gentilezas.Apenas com aquele olhar que misturava fúria e desejo.Anyellen, ao vê-lo parado na porta da sala da ONG, sentiu a espinha enrijecer. Ele estava com os punhos cerrados e a respiração mais pesada que o normal. E mesmo antes de abrir a boca, ela já sabia que ele não vinha em paz.— Você ainda confia nele? Ele disparou, a voz baixa demais para parecer contida.Ela arqueou uma sobrancelha.— Nele quem?— No Caio.Ela cruzou os braços, tentando se proteger. Mas a muralha que construiu vacilava quando ele a encarava daquele jeito.— Não é da sua conta.Respondeu seca. — Ele está ajudando nos computadores.— Ele sempre teve um plano. E você sabe disso. Só finge que não. Miguel avançou um passo. — E o pior é que você se finge de cega por medo de admitir que...— Que o qu