La mañana en Belvedere Hill transcurría en calma. Isabelle había recorrido la biblioteca con sus estanterías infinitas, luego el jardín trasero, donde las bugambilias trepaban por los muros como si quisieran tocar el cielo. El aire olía a lavanda y madera húmeda. Se sentía ligera. Como si algo dentro de ella hubiera soltado el peso. Al volver al vestíbulo, se acercó a uno de los empleados. —Voy a tomar uno de los autos del señor Moore. El hombre asintió con cortesía. —Claro, señorita. Permítame acompañarla al garage. Caminaron por el pasillo lateral hasta llegar al garage privado. Isabelle se detuvo al ver la colección: elegantes, silenciosos, brillando bajo la luz cenital. —Me llevaré el Porsche —dijo, señalando el modelo negro con interiores carmesí. El empleado le entregó las llaves con discreción. —Que tenga buen trayecto. Isabelle sonrió, subió al auto y partió rumbo a la mansión Moore. Al llegar, estacionó con suavidad frente a la entrada principal. Apenas ba

Camille e Isabelle cruzaron el jardín, guiadas por el sonido de risas y música que venía desde la piscina. El sol se reflejaba en el agua turquesa, y allí estaban Oliver y James, ya metidos en el papel de anfitriones: mojados, relajados, y claramente disfrutando. James, con una camisa desabotonada y una copa en mano, hacía reír a un pequeño grupo de invitados. Oliver flotaba cerca del borde, pero al ver a las chicas acercarse, salió del agua con una sonrisa amplia. —¡Pero miren quiénes llegaron! —exclamó, sacudiéndose el cabello mojado—. Justo a tiempo para animar esto aún más. —Hola, Oliver —respondió Camille, divertida. —Feliz cumpleaños —añadió Isabelle, con una sonrisa suave. Mientras Oliver tomaba una toalla, Isabelle se quedó observando a James. Había algo distinto en él: su postura, su risa, la forma en que se movía entre los invitados. Más suelto. Más... encantador. —¿Desde cuándo James sabe ser el alma de una fiesta? —preguntó Isabelle, en voz baja, mirando a Oliv

La fiesta seguía bajo las luces cálidas del jardín, ahora más vibrante que nunca. Isabelle estaba sentada con Camille, Lucie, Evan y Noah, todos comentando entre risas sobre lo sorprendentemente buenos que estaban los cócteles personalizados. —Este de maracuyá con menta es una locura —dijo Lucie, alzando su copa. —Oliver se superó este año —añadió Camille—. Hasta el bartender parece sacado de una película. Isabelle sonrió, pero su mirada se desvió hacia la piscina. Había pasado un buen rato desde que se había apartado de James. Algo en ella la impulsó a buscarlo. Se levantó con discreción y caminó entre los grupos de invitados, hasta que lo vio: James estaba de pie junto a una pérgola, conversando con una mujer que reía demasiado cerca de él. Justo en ese momento, Oliver pasó por ahí con una copa en mano, y al ver la escena, no perdió la oportunidad de bromear: —James, si necesitas una habitación, no dudes en usar cualquiera. Están todas abiertas solo para ti esta noche.

La mansión Moore estaba en silencio cuando James e Isabelle llegaron. El sol de media mañana se filtraba por los ventanales, proyectando sombras suaves sobre los pasillos. Ambos subieron a sus habitaciones sin decir mucho, aún envueltos en la calma que quedaba de la fiesta. Isabelle se duchó rápido, el agua tibia ayudando a despejar la inquietud que el mensaje de su padre había dejado en su pecho. Al salir, eligió un conjunto sobrio pero elegante, como si el atuendo pudiera darle control sobre lo que no entendía. James, desde su estudio, revisaba algunos documentos del proyecto. Cuando Isabelle entró, él alzó la vista. —¿Tienes tiempo para repasar lo de la presentación? —preguntó. —Cinco minutos. Luego tengo que salir. Se sentaron juntos, revisando los últimos ajustes del plan que, en poco más de un mes, cambiaría el equilibrio de poder en Hartley Enterprises. Isabelle hizo un par de anotaciones, James corrigió una cifra, y luego cerró la carpeta. —¿Quieres que te lleve? —Sí. P

La cena había comenzado con una calma tensa. Los cubiertos se movían con discreción, el aroma de los platillos llenaba el comedor, pero nadie hablaba demasiado. Jonathan Hartley ocupaba la cabecera de la mesa como si le perteneciera, con Isabelle sentada a su derecha, los hombros rígidos, la mirada baja. Beatrice observaba todo con la serenidad de quien ha vivido demasiadas guerras familiares. Camille y Lucie intercambiaban miradas silenciosas, mientras Noah y James se mantenían en sus respectivos extremos, atentos pero contenidos. Cuando los primeros platos fueron servidos, Jonathan dejó el tenedor sobre el borde del plato con un gesto deliberado. Su voz cortó el aire como una hoja bien afilada. —Imagino que todos aquí están esperando que esta cena transcurra con normalidad. Pero me temo que lo que habían planeado… ya no se hará. Noah levantó la vista de inmediato, buscando la mirada de James. James lo miró también, sin decir nada, pero con la tensión marcada en la mandíbula.