Vittoria esboça um sorriso controlado, embora a vontade fosse estrangular Seraphina, não podia negar que ela tinha razão.— Pois é. — Vittoria retruca, arqueando a sobrancelha com sarcasmo. — Querida, isso aqui é o resultado de ter um marido que me fez gemer sem parar em uma despensa.Os olhos de Seraphina se desviam de Vittoria com rapidez, e a língua umedece os lábios em uma tentativa nervosa de formular uma resposta, que simplesmente não vem.— Por que você está sendo tão agressiva? — Seraphina questiona, como se convenientemente esquecesse das próprias provocações.— Você está de brincadeira, não é? — Rebate, virando-se para encará-la com um olhar que mistura ironia e incredulidade. — Espera que eu te trate como, exatamente? — Questiona, erguendo uma sobrancelha. — Desde o instante em que apareceu, não fez outra coisa além de ser atrevida e ousada, tentando criar intimidade com o meu marido como se tivesse esse direito.— Foi você quem começou, desde o momento em que apareceu naque

Vittoria permanece imóvel por um instante, os olhos arregalados diante do corpo de Antonella desabado no chão, a respiração presa na garganta como se o mundo tivesse parado.O choque a atinge em cheio, mas não dura mais do que alguns segundos, a adrenalina e o instinto logo falam mais alto.Com um movimento rápido, ela se ajoelha ao lado da rival caída, ignorando o rasgo do próprio vestido enquanto leva a mão até o pescoço de Antonella, em busca de um sinal vital.— Ela está viva. — Vittoria sussurra, sem erguer os olhos, como se a constatação fosse mais para si mesma do que para Seraphina.Seraphina se apoia na pia, o corpo frágil cedendo ao peso do medo, enquanto luta para conter o tremor que ameaça derrubá-la.As mãos trêmulas cobrem o rosto, mas não conseguem esconder os olhos arregalados e marejados, que deixam transparecer toda a incredulidade diante da cena que se desenrola.— Meu Deus, e agora, Vittoria? — Seraphina pergunta, a voz trêmula e entrecortada, cada palavra embargad

Pelo salão, Vincenzo avança com passos firmes, mantendo a mão de Vittoria presa à sua, e, a cada movimento, ambos atraem olhares curiosos que se voltam para segui-los.— Filha, não irá cumprimentar o papà? — Alfonso pergunta, surgindo à frente deles e exigindo atenção ao bloquear o caminho com a solenidade de quem não admite ser ignorado.— Olá, papà. — Vittoria responde, sustentando o olhar, enquanto força um sorriso tenso que denuncia mais resistência do que afeto.— E o abraço, filha? — Alfonso questiona, abrindo os braços como se cobrasse algo que lhe fosse de direito. Antes que Vittoria pudesse reagir, Vincenzo dá um passo à frente, o corpo erguido como uma barreira firme entre ela e Alfonso, impedindo qualquer movimento que denunciasse o vestido rasgado.— O abraço fica para outro dia. — Vincenzo declara, a voz firme como uma ordem incontestável, e, sem dar espaço para réplica, segue conduzindo Vittoria pelo salão com passos decididos.— Pelo visto, sua principessa anda bem dom

Vittoria sente o corpo estremecer, um arrepio deslizando por sua espinha como se a própria razão tentasse rejeitar aquelas palavras.Ainda assim, não encontra forças para fugir da verdade, não agora que ele, enfim, se dispõe a revelá-la.— Você tem medo do que está prestes a ouvir? — Vincenzo pergunta, a voz baixa, enquanto mantém o olhar cravado no dela. Vittoria somente inclina a cabeça em concordância, mas o olhar permanece firme, implorando em silêncio para que ele continue.— Prometa, Vittoria. Prometa que manterá as aparências, mesmo após encarar o inferno que esta cidade esconde. Porque a diferença entre sobreviver e ser devorada está na máscara que você escolhe usar.— Eu prometo. — Vittoria responde, com a voz baixa, frágil, quase um sussurro, mas carregada da certeza de que acabou de se render a uma verdade da qual não pode escapar.O olhar de Vincenzo permanece fixo nela por longos segundos, até que ele ergue a mão e toca de leve o rosto dela, não como quem reivindica, mas

Vincenzo a segura pelos ombros com firmeza, obrigando-a a parar, os olhos cravados nela como se pudessem despedaçar cada resistência somente pela força da própria presença.— Que absurdo é esse? — Vincenzo dispara, a voz dura, recusando-se a ouvir aquela distorção doentia. — Você tinha oito anos, Vittoria. Oito. — Repete, com ênfase, os olhos fixos nos dela, obrigando-a a encarar a realidade. — Não era responsável por Giuliano, nunca foi. Você era apenas uma criança, e nenhuma criança carrega sobre os ombros o destino de outra vida. — Mas eu deveria ter carregado! — Vittoria rebate, a voz entrecortada pelos soluços. — Eu prometi, eu jurei diante da minha mãe que cuidaria dele, que o protegeria de tudo! — Prossegue, os olhos marejados, cada lágrima pesando como uma confissão. — Se ele se perdeu, é porque eu não fui suficiente, eu falhei, Vincenzo, falhei com ele, falhei com ela, falhei com tudo.— Basta, Vittoria. — Corta, a voz firme e cortante, como quem a arrasta de volta à realida