La habitación estaba perfumada con jazmín y azahar. No por accidente. Mamma había insistido en que las flores fueran colocadas desde el amanecer, como si supiera que ese rincón del palacio sería más que una habitación: sería un santuario. Las sábanas de lino marfil estaban planchadas con esmero, los candelabros de bronce encendidos con velas que chisporroteaban suave, lanzando reflejos dorados sobre las paredes cubiertas de seda color crema.Un espejo antiguo, traído desde Palermo, reflejaba la escena con la melancolía del tiempo detenido. Ramas de glicina colgaban del dosel, y un ramillete de rosas blancas reposaba sobre la cómoda tallada. Había música, apenas audible: una melodía de cuerdas, sin palabras, como si la misma noche tocara para ellos.Chiara entró primero, aún con el vestido. Su figura parecía flotar entre los velos de la cortina. El encaje se le ceñía con la gracia de lo eterno, como si esa prenda no hubiera sido cosida, sino soñada. Su cabello recogido en un moño bajo

Palermo, medianocheEl silencio se había apoderado del callejón. Apenas se escuchaba el eco de un gato hurgando entre la basura. Damián, Marco y Lorenzo esperaban junto a una cabina telefónica en desuso. Las luces de neón parpadeaban en la esquina como si presintieran la tensión en el aire. No podían llamar desde sus móviles. Demasiado riesgo. Sabían que el Siciliano tenía ojos en todas partes.Damián marcó con dedos temblorosos la línea secreta. Tres tonos. Luego un cuarto. Al quinto, alguien respondió.—¿Sí?—Aquí Damián. Estamos listos. Hay algo que necesita saber.Un silencio breve al otro lado. Luego, la voz calmada y firme de Antonio, el hombre más cercano al Don.—Habla.—El Siciliano va a atacar los restaurantes de la avenida principal. Nos mandó a pedir tributo y, si se niegan, a quemar o golpear. Dice que es el inicio. Que Palermo será suya.—¿Él mismo lo dijo?—Con sus propias palabras. Quiere dinero cada semana. Nos está usando para provocar miedo.Otro silencio. Esta vez

La noche había caído sobre la isla con una delicadeza casi poética. La luna llena se asomaba entre las nubes, lanzando su reflejo plateado sobre las olas tranquilas. El sonido del mar golpeando suavemente la orilla acompañaba la sinfonía de grillos y hojas agitadas por la brisa. Todo parecía diseñado para que la noche hablara con otros lenguajes: los del deseo, los silencios compartidos y las verdades que no se dicen en voz alta.Chiara caminaba descalza por el balcón de la habitación, una bata ligera cubriéndole los hombros. A pesar de la belleza que la rodeaba, su mente aún cargaba el peso de lo leído, lo sentido, lo recordado. Martina, los secretos, Adriano… todo giraba en su interior como una danza lenta pero insistente.Escuchó la puerta abrirse detrás de ella. No se volvió. Ya sabía que era él.—¿En qué piensas, amore mio? —su voz grave la envolvió con suavidad, como una caricia invisible.—En ti —respondió sin mirarlo, observando el horizonte—. En lo que somos... en lo que fuim

Chiara sabía que se encontraba en medio de una guerra. Bueno, siempre había estado, desde que había nacido en ese medio, pero nunca tan cercano. En los ojos de Adriano se miraba y notaba la furia. En todos sus años de Don, nadie, nunca, había intentado meterse en su casa. El hombre había ido con sus subordinados, mientras que Chiara se había quedado en casa. En ella se encontraba la familia de su esposo.—Veo que mi hermanito te dejó sola otra vez —la voz de Adalberto la sacó de sus pensamientos, después de leer esta última estrofa del diario de Martina.—Sí, es la primera vez que atacan la casa o intentan hacerlo. Creo que es un mal Don… o ya comenzó a tener enemigos —el hombre se acercó a la chica.—Tu padre debió pensar mejor con quién casarte —le dijo.Chiara lo miró con desprecio. No comprendía el cariño estúpido que decía tenerle Martina a ese hombre, si con solo verlo de primera se notaba la envidia y odio que tenía hacia su hermano. Quizás Adriano nunca lo había notado, pero e

Chiara se encontraba en la habitación que compartía con su ahora esposo, Adriano. El hombre aún no había llegado, y eso era, al menos para ella, un pequeño alivio. Así podría leer con calma un poco más acerca de esa mujer de la que tanto hablaban, esa que, según algunos, podía haber sido su anterior vida.Estaba recostada en un hermoso sillón, mullido y elegante, uno de esos muebles que parecían invitar a perderse en sus brazos. El ambiente era sereno, y por un instante Chiara sintió que todo a su alrededor desaparecía: las paredes, la alfombra, el murmullo lejano de los empleados de la mansión. Solo quedaban las páginas del diario abierto entre sus manos y esas escenas que, de algún modo extraño, le pertenecían y al mismo tiempo no.Diario de MartinaEl día de hoy, fuimos a Palermo mi familia y yo. Tenía semanas que mi padre no me trataba mal y, según él, todo se debía a mi novio, el mafioso. Pero yo sentía que Adriano me ocultaba algo. Ese día lo vi en la ciudad, iba acompañado de s