Chiara salió de la habitación de Martina, sentía que ese lugar no debía de estar ahí, era bastante perturbador. Había algo que le revolvía el estómago, una incomodidad profunda que le helaba la piel. Adriano no había regresado a buscarla, y ese detalle no pasaba desapercibido en su mente. Decidió salir. El hombre le había comentado "volver a darle vida", pero ese lugar tenía tantos años conservado como un museo, un espacio en donde si algo se moviera, parecería tan antinatural, tan fuera de lugar, que daba miedo.Había visto las botellas de perfumes vacías, muchas de ellas ya consumidas por el tiempo, pero en ellas quedaba un eco, un suspiro atrapado, una fragancia que llevaba consigo un recuerdo. Algo que ella sabía que estaba presente. Solo que no sabía qué. Era una vieja memoria que se negaba a morir.Si alguien le dijera, pensaría que era de una vida pasada, algo que ella no creía. Su mente racional se burlaba de esas ideas, decía que esos temas eran para fanáticos, personas que c

La sala estaba en penumbra. Solo las luces cálidas de una gran lámpara colgante iluminaban la antigua mesa de roble que ocupaba el centro del salón. El aire olía a cuero, vino añejo y pólvora reciente. Era una noche tensa, y Adriano lo sabía desde que cruzó el umbral.Adalberto ya estaba sentado, con sus dedos golpeando con impaciencia el borde de su copa de cristal. A su derecha, el consigliere de la familia, Vittorio, un hombre de rostro enjuto y mirada fría, analizaba los documentos con el ceño fruncido. Fabiana no estaba. Las reuniones de guerra no eran para mujeres, salvo excepciones. Y esa noche no había lugar para diplomacia.Adriano entró sin saludar. Su sola presencia bastó para imponer silencio. Llevaba un traje oscuro impecable, la chaqueta abierta, dejando ver la sobria pistola al costado. Sus ojos, grises y afilados, recorrieron la mesa como si midiera a cada hombre allí presente.—¿Dónde está Don Salvatore? —preguntó sin rodeos.—No vino —respondió Vittorio—. Envió un me

La lluvia golpeaba con suavidad los ventanales de la antigua biblioteca de los Bianchi. Las lámparas de mesa lanzaban un resplandor cálido sobre los estantes repletos de libros antiguos, el aire impregnado con el olor de cuero envejecido y papel húmedo. Adriano había pasado horas leyendo documentos de la familia, planes, cartas viejas. En algún momento, sin darse cuenta, se quedó dormido en el sillón de cuero junto a la chimenea.El silencio fue interrumpido por un suspiro profundo… y luego otro, pero esta vez más agitado. Adriano se removía inquieto en su asiento, la cabeza ladeada, el ceño fruncido. Respiraba rápido. Estaba atrapado.Soñaba con ella. Con Martina.El cielo gris. El camposanto lleno de flores blancas. El ataúd descendiendo lentamente. El llanto de su madre, la mirada vacía de su tío Carlo, y él… de pie, sin poder moverse. Congelado. Impotente.Martina estaba hermosa incluso en la muerte. Su vestido blanco con pequeñas flores rosas, como un retrato antiguo, como una ob

El sol de la mañana apenas tocaba los tejados cuando Chiara bajó las escaleras, vestida con una blusa blanca de lino, holgada, con detalles bordados, y un pantalón beige que resaltaba la naturalidad de su figura. El cabello suelto, sujeto por un par de pinzas, le daba un aire fresco, despreocupado. Adriano ya la esperaba en la entrada, apoyado en el Maserati negro que relucía como un espejo bajo la luz siciliana.Al verla, Adriano sonrió con suavidad. Llevaba una camisa azul marino, sin corbata, los primeros botones desabrochados. Jeans de corte europeo, gafas de sol, y ese aire elegante que parecía imposible de esconder, incluso cuando intentaba vestir “más sport”, como ella le había pedido.—¿Lista? —preguntó mientras abría la puerta del copiloto.—Más que lista —respondió Chiara, mientras se acomodaba en el asiento.Durante los primeros minutos, ambos guardaron silencio. Palermo se extendía al horizonte como un suspiro urbano entre colinas y mar. La carretera serpenteaba entre oliv

La casa de seguridad estaba rodeada de colinas y árboles altos. El aire olía a madera vieja, a tranquilidad, y a secretos bien guardados. Adriano abrió la puerta con una llave oxidada que parecía no haber sido usada en años. Chiara entró detrás de él, observando todo con la curiosidad de quien pisa tierra nueva. A pesar de la situación, había en ella una calma serena, como si supiera que estaba en el lugar correcto, con la persona correcta.La casa era sencilla pero acogedora: muebles antiguos, una chimenea apagada, ventanas con cortinas gruesas que resguardaban del mundo. No había cámaras, ni sirvientes, ni lujos. Solo ellos dos y el silencio.Después de cenar algo sencillo —pan tostado, vino y un poco de queso—, se sentaron frente a la chimenea. Adriano encendió el fuego con habilidad. Chiara lo observó en silencio. Era fuerte, pero en ese momento le parecía más humano que nunca. Sin su traje de Don, sin armas, sin guardaespaldas... solo él, con una camisa de lino y las mangas arrem