La aeronave negra descendió como un cuervo sobre la ciudad imposible. Kievak apareció entre montañas olvidadas por los mapas, un cáncer luminoso en la oscuridad: torres de cristal y acero que arañaban el cielo, neones en cirílico y árabe retorciéndose como serpientes de luz, piscinas infinitas suspendidas a cien metros del suelo.

Gianni Giorgetti observó desde la ventana polarizada, su rostro cincelado en sombras. No era Las Vegas. Era la perversión de Babilonia renacida en el siglo XXI, donde el poder se medía en sumisos encadenados y transacciones sin testigos.

— Dios mío... — musitó César Di’Angelo, aferrado al asiento mientras el jet aterrizaba en una pista iluminada por láseres azules.

Sus escoltas: Bruno, Silvio y Jorge; permanecían impasibles, manos cerca de sus chaquetas, ojos escaneando amenazas invisibles. Eran matones de élite: cicatrices ocultas, miradas que habían visto demasiado, músculos tensos bajo la tela negra.

Gianni se levantó, ajustando los puños de su camisa de