O hospital nunca fora tão silencioso.Nem mesmo durante as madrugadas frias, quando os corredores pareciam túneis de luz branca e ar reciclado.Agora, o silêncio era diferente.Era o tipo que nasce depois de uma explosão, o eco do que quase foi destruído.Olívia estava sentada ao lado da cama, o corpo imóvel, os dedos entrelaçados aos de Ian.A pele dele estava fria sob a dela, mas viva.Viva.Essa palavra soava como milagre e maldição ao mesmo tempo.O cheiro de queimado ainda impregnava suas roupas.O cabelo dela estava endurecido pelo sal e pela fuligem.Mas nada disso importava, não enquanto o monitor cardíaco à sua frente continuasse a piscar em intervalos regulares.Um bipe.Outro.Mais um.— Você é teimoso demais pra morrer, Moretti — ela sussurrou, com um sorriso cansado, a voz rouca de tanto chorar. — Mesmo quando o mundo desaba em volta de você, você... simplesmente não cai.As lembranças vinham em flashes desordenados: o fogo, o rosto dele coberto de sangue, o impacto do de

A chuva caía fina, quase imperceptível, mas constante.Clara apertou o casaco contra o corpo enquanto atravessava o galpão abandonado nas docas, o mesmo que o incêndio havia quase consumido horas antes. O ar ainda cheirava a fumaça e metal queimado. Havia um eco de passos, o estalar distante de madeira úmida cedendo sob o peso do tempo.Ela hesitou antes de cruzar a linha de luz fraca projetada por uma das poucas lâmpadas que ainda funcionavam.O som de passos lentos ecoou do fundo, e a voz dele cortou o silêncio com a mesma suavidade letal de uma lâmina polida.— Veio sozinha. — Alexander emergiu da sombra, vestindo uma camisa escura, as mangas dobradas, o rosto parcialmente iluminado pelo reflexo pálido das chamas distantes. — Que imprudente. Ou... corajosa?— Você me mandou vir. — Clara respondeu, tentando soar firme, mas sua voz falhou por um instante. — Depois de tudo que fez, não me deixe esperar. O que está tramando agora, Alexander?Ele a observou em silêncio, os olhos frios,

O quarto estava mergulhado na penumbra dourada do entardecer, cada objeto projetando sombras longas e distorcidas que pareciam sussurrar segredos antigos. A luz suave que filtrada pelas cortinas pesadas banhava o rosto de Ian em tons âmbar, destacando as linhas de dor e exaustão que mesmo o sono não conseguia apagar. Seu peito subia e descia com um ritmo irregular, como se cada respiração exigisse um esforço consciente, um lembrete silencioso de que até o ato mais básico de existir havia se tornado uma batalha.Olívia observava-o da poltrona no canto do quarto, suas mãos entrelaçadas no colo, os dedos ainda tremendo levemente da confissão que finalmente fizera. Há horas que permanecia ali, presa não por obrigação, mas por uma necessidade quase visceral de testemunhar sua vulnerabilidade. Havia uma estranha beleza em vê-lo assim; despojado das armaduras de poder e controle que sempre o definiram perante o mundo. Era como observar o núcleo cru de um homem que sempre se apresentara como

O ar no quarto pareceu se solidificar. Olívia sentiu as palavras de Ian como um golpe físico, cada sílaba ecoando em seu peito com a força de um martelo."Eu sou o responsável pela morte da minha mãe."O silêncio que se seguiu foi tão absoluto que até o monitor cardíaco de Nicolau pareceu hesitar em seu bip constante, como se a própria máquina reconhecesse a gravidade da confissão. Olívia permaneceu imóvel, suas mãos trêmulas ao lado do corpo, enquanto assimilava o peso daquelas palavras. Nicolau fechou os olhos, sua cabeça afundando nos travesseiros com um suspiro que carregava o cansaço de décadas.— Ian... — a voz de Olívia emergiu como um fio de som, frágil mas determinada. — O que você está dizendo? Explique-me isso, por favor.Mas Ian já havia se desconectado do presente. Seus olhos estavam vidrados, fixos em alguma memória distante e dolorosa. Ele recuou em direção à porta, seus passos descoordenados, sua respiração ofegante.— Não... não agora — ele murmurou para si mesmo, com

O céu sobre a mansão Moretti permanecia mergulhado em trevas profundas, uma noite sem estrelas que parecia conter a respiração junto com os habitantes da casa ancestral. A tempestade que ameaçara desabar por horas finalmente se condensava sobre os pináculos do telhado centenário, e o ar dentro da grande sala estava pesado, eletrizado; uma calmaria enganosa prestes a ser rasgada pelo caos.Olívia estava sentada com Léo no sofá de veludo bordô, seus dedos distraídos embaralhando um deck de cartas enquanto tentava manter o menino entretido. Do outro lado da sala, Ian permanecia imóvel junto à lareira, seu perfil cortado contra as chamas dançantes, o corpo ainda tensionado pelo peso dos segredos recentemente revelados.Foi então que o som ecoou, a porta principal se abrindo com um rangido sinistro que parecia vir das próprias entranhas da mansão.Matheus apareceu no arco do corredor quase instantaneamente, sua mão voando instintivamente para o revólver oculto sob seu paletó. Mas ele conge