A porta do sedan de luxo se fechou com um clique suave e final, o som abafado selando o destino de Helena e o fim de sua trégua com a realidade. Dante permaneceu no deck do bangalô, uma estátua de autocontrole, observando o carro preto deslizar pelo caminho de paralelepípedos e desaparecer na vegetação exuberante. Apenas quando o veículo sumiu completamente de vista, ele se permitiu soltar o ar que não percebia estar segurando.O silêncio que desceu sobre o lugar era absoluto e esmagador.Minutos antes, o bangalô estava cheio da presença dela: o cheiro de seu perfume misturado ao dele nos lençóis, a caneca de café que ela deixara pela metade na mesa, o roupão branco jogado sobre uma cadeira. Agora, era apenas um espaço. Luxuoso, bonito, mas oco. Vazio. A alma do lugar havia partido com ela.Ele caminhou para dentro, a calma exterior uma fachada para a tempestade que se agitava em seu peito. Ele havia feito a coisa certa. A coisa lógica. Repetia isso para si mesmo como um mantra. Ele a

A manhã de sábado em Candeias nasceu como a maioria das outras: com o cheiro de maresia, o canto distante dos galos e a promessa de um calor que logo se tornaria opressivo. Para Helena, as manhãs eram os momentos mais difíceis. Eram silenciosas, vazias, um vasto deserto de horas a ser preenchido antes que o véu da noite trouxesse os sonhos indesejados. Ela estava em sua cozinha, uma pequena extensão que construíra nos fundos da oficina, preparando um café com a precisão mecânica de quem não sente mais o gosto de nada.Foi o silêncio que a alertou primeiro. O som habitual dos vizinhos varrendo as calçadas e das crianças brincando na rua havia cessado. Um silêncio expectante tomou conta do lugar. Curiosa, ela foi até a grande janela da frente da oficina, a mesma que agora exibia vidros limpos e uma moldura nova, cortesia do dinheiro dele.E então ela o viu.O carro era uma pantera negra de metal e vidro, tão fora de lugar naquela rua de paralelepípedos e casas coloridas que parecia uma

A caminhada de cem metros da oficina até a casa de sua mãe pareceu a Helena uma travessia pelo corredor da morte. Ricardo tagarelava ao lado de Dante, apontando marcos do bairro com um orgulho ingênuo, completamente alheio à corrente de alta voltagem que passava entre sua irmã e o benfeitor deles. Helena andava rígida, os olhos fixos no chão, sentindo o olhar de Dante nela, um peso físico que a fazia querer correr. Ele, por sua vez, absorvia o ambiente – as casas de cores vivas, as crianças jogando bola na rua, o cheiro de comida caseira no ar. Ele estava vendo o tecido da vida dela, o mundo humilde e real que ela tentara proteger com seu sacrifício.A casa era pequena e impecável, com um pequeno jardim de hibiscos na frente. Assim que entraram, um cheiro delicioso de moqueca, dendê e coentro os envolveu. Do fogão, uma mulher de cabelos grisalhos presos em um coque e com os mesmos olhos expressivos de Helena se virou, secando as mãos em um avental. Era Lúcia Santos, a matriarca.Seu r