La voz llegó como un disparo en la oscuridad.—Si quieres volver a ver a tu hijo con vida, renuncia públicamente a todo.Emilia se quedó congelada, con el celular pegado al oído y la respiración contenida. Había contestado sin pensar, al ver otro número oculto en su pantalla. La frase llegó sin presentación, sin rodeos. Y con la contundencia de quien no negocia.—¿Quién habla? —demandó, pero la voz continuó, monótona, sin inflexión.—Tu nombre. Tus acciones. Tu empresa. Tu poder. Todo. Hazlo en una rueda de prensa en las próximas 48 horas. Y quizás… repito: quizás, lo volverás a ver.Luego, solo un clic seco. Y silencio.Emilia se quedó de pie en el centro del estudio, como una estatua rota. Afuera, el mundo seguía. Adentro, todo se había desplomado.Dora fue la primera en entrar al cuarto. Su rostro reflejaba una mezcla de angustia y determinación. No había dormido en dos días. Tampoco había soltado el rosario que colgaba ahora como una cadena inútil entre sus dedos.—¿Qué pasó?Emil

La ciudad entera parecía contener el aliento. Esa noche, las luces del estudio principal de Canal 9 iluminaban el rostro de Antonia, firme pero sereno. Sentada frente a Álvaro Serrano, no parecía una periodista ni una estratega política. Era una testigo. Una sobreviviente. Y, sobre todo, una adversaria. La transmisión estaba siendo vista por más de cinco millones de personas en directo. Las redes hervían. Los hashtags #DebateFinal, #SerranoMiente y #AntoniaResponde eran tendencia absoluta. Desde un salón privado, en la casa de Emilia, ella observaba en silencio. Dora estaba a su lado. También estaba Renata, quien, por iniciativa propia —o eso había dicho— se ofreció a acompañarla en este momento crítico. Sentada discretamente en una esquina, con un cuaderno entre las manos, Renata observaba a Emilia como una terapeuta en sesión, aunque sus ojos —por un instante— parecieron desviarse hacia la puerta cerrada del despacho donde se guardaban ciertos documentos confidenciales. Pero Emi

El edificio de la Fiscalía amaneció rodeado de medios. Eloísa Restrepo caminó entre flashes, vestida de negro, gafas oscuras, como una reina camino a la guillotina.—¿Es cierto que encubrió al exministro Serrano? —preguntó un reportero.—¿Tuvo relación con Clarabella López desde prisión?Eloísa no respondió. Entró como si aún pudiera controlar la narrativa.Pero adentro, el interrogatorio fue otra historia.—Tenemos las grabaciones —dijo la fiscal—. Su voz coordinando difamaciones, ataques y financiamiento ilícito de campañas.—No tienen contexto —replicó ella, con frialdad.—Pero sí tenemos testigos —añadió la fiscal—. Y uno está aquí hoy.Se abrió una puerta.Leonor Márquez entró. No como la asistente sumisa de antes, sino con la frente en alto y un archivo grueso en las manos.—La escuché ordenar la caída de Emilia Rivas. Planear el secuestro. Chantajear a jueces. Aquí está todo.Eloísa no parpadeó. Solo dijo:—Eres una cobarde.—No. Una sobreviviente —respondió Leonor.Ese día, el

El salón principal de Castaño Ltda. se llenó desde temprano. La prensa, convocada con apenas una hora de antelación, ocupaba las filas laterales. Las cámaras grababan en vivo. El público no sabía exactamente qué iba a pasar, pero había rumores. Y cuando hay rumores en torno a Emilia Rivas de Castaño, el país entero contiene la respiración.Vestía de negro absoluto. El cabello recogido con precisión quirúrgica. Nada de adornos. Solo un par de aretes mínimos y una carpeta de cuero entre sus manos.—Gracias por venir —dijo, cuando tomó el micrófono en la tarima central, delante del mural de vidrio donde se reflejaba toda la ciudad—. Lo que voy a decir hoy no es fácil. Pero es necesario.A su derecha estaba Antonia, firme como un mástil. A su izquierda, el nuevo abogado de la empresa, un joven curtido en batallas judiciales contra empresas corruptas. Detrás, varias caras del directorio. Algunas tensas. Otras, cínicas. Un par, visiblemente incómodas.—Castaño Ltda. ha estado en el centro d

El salón privado del Club El Nogal estaba reservado desde temprano. Las paredes forradas de madera y las lámparas de cristal daban la ilusión de elegancia, pero en el aire flotaba algo más áspero: desconfianza.Eloísa Restrepo de Castaño se sentó al centro de la mesa. El rostro perfectamente maquillado. El cabello impecable. El gesto controlado como siempre. Pero su mirada… su mirada ya no tenía seguidores. Tenía testigos.A su izquierda, Mirna hojeaba lentamente una carpeta. A su derecha, Carolina Manrique, con su celular sin levantar la vista. Y en la esquina, sin decir una palabra, Beatriz Acuña, esperaba como quien calcula la distancia al fuego.—¿Alguien quiere comenzar? —preguntó Eloísa, rompiendo el silencio.—Yo —dijo Mirna con frialdad—. ¿Es cierto que fuiste tú quien negoció con Clarabella desde prisión?Eloísa entrecerró los ojos.—¿De verdad estamos haciendo esto? ¿Acusándome con base en rumores?—No son rumores —intervino Beatriz, al fin—. El fiscal tiene grabaciones. Cla