O resto do ensopado tinha sido limpo, e o silêncio entre nós dois ficou denso, quase sufocante. Os olhos de Elysa desviavam entre Silas e eu, enquanto seus dedos torciam a borda da toalha de mesa. Eu conseguia ver a preocupação gravada nas linhas do seu rosto, a mesma preocupação que estava lá desde que Silas tinha chegado usando aquela máscara de lobo.— Fique aqui esta noite — ela disse de repente, com a voz suave, mas firme. — Já é tarde e está frio lá fora.Silas se recostou na cadeira, com os braços cruzados. Ele a estudou por um momento, a expressão ilegível. Depois, deu de ombros.— Claro. Por que não?Os ombros de Elysa relaxaram, apenas um pouquinho.— Ótimo. Vou ligar para o Pai e avisá-lo. E vou arrumar o quarto de hóspedes.Ela se levantou, já pegando o celular no bolso.— Leo, você pode ajudar o Silas com a louça?Eu assenti, evitando o olhar de Silas.— Claro.Enquanto Elysa

Era a primeira noite em duas semanas que voltava ao meu quarto. Deitei na cama grande, a que agora era só minha outra vez, e o vazio ao meu lado era um abismo físico. O colchão não cedia do jeito certo, os lençóis cheiravam apenas a limpo, não àquele misto de suor, terra e algo que era simplesmente ele.Havia uma dor surda no peito, uma pontada de abstinência que nenhum remédio poderia curar. Eu, que tinha dormido sozinha a vida toda, me descobrira viciada no calor de outro corpo. Nos seus suspiros tranquilos durante a noite, no peso do braço dele jogado sobre a minha cintura, ancorando-me na realidade, impedindo que os pesadelos me arrastassem para o porão da memória.A solidão era um som. Um zumbido agudo no ouvido, por baixo do crepitar da lareira lá embaixo. Era o eco de um espaço que deveria estar ocupado.Fechei os olhos, forcei. A mente, traiçoeira, projetou a memória dele ali. O contorno do seu corpo sob o edredom, a curva do ombro, a te

A madeira do relógio de pêndulo era escura e imponente, uma sentinela silenciosa encostada na parede mais sombria da biblioteca do avô. Não era um relógio qualquer; era uma peça de museu, intrincada, com gravuras de lobos e raposas correndo em uma floresta estilizada ao redor do mostrador de números romanos. O pêndulo, um disco de latão pesado e polido, estava imóvel. Parado no tempo. Como eu. O manual aberto no chão ao meu lado era um emaranhado de linhas e instruções que pareciam mais uma fórmula alquímica do que uma orientação para consertar um mecanismo. Eu já havia limpado as engrenagens, verificado a mola mestra, ajustado o escapamento. Tudo funcionava perfeitamente. O tic-tac, quando eu o colocava em movimento, era metronômico, hipnótico. Mas era só isso. Um som vazio. O segredo não estava no movimento. Estava no som. O manual, na sua página final, era vago e poético, escrito por uma mente que via beleza na obscurid

A passagem atrás do relógio não levava a um túnel, mas a um descenso vertiginoso por uma escada em caracol de ferro enferrujado, que gemia sob meus pés. O ar era frio e pesado, cheirava a papel velho, tinta desbotada e mofo. Quando finalmente alcancei o fundo, me vi em uma câmara circular, e meu fôlego ficou preso. Era uma sala de arquivos saída diretamente de um pesadelo. Prateleiras de metal enferrujado subiam até se perderem na escuridão do alto teto abobadado, abarrotadas de rolos de plantas de construção amareladas e encadernações de couro ressecado. Pilhas de caixas de arquivo mofadas se amontoavam no chão de pedra, formando cânions labirínticos. A única iluminação vinha de algumas luzes de emergência avermelhadas, embutidas na base das paredes, que lançavam sombras longas e distorcidas, fazendo os rolos de planta parecerem ossos desenterrados. O silêncio era absoluto, quebrado apenas pelo meu coração batendo contra as costelas e pelo drip-drip distante de uma

E lá estava ela. Elysa. Seu rosto, tão amado, era uma máscara pálida de angústia sob a luz vermelha e pulsante. Seus lábios, outrora tão firmes em sua determinação feroz, tremiam de forma incontrolável. E seus olhos… Oh, seus olhos. Não eram mais os olhos violeta acolhedores que eu conhecia. Eram duas poças de cor ameixa, de um tom sobrenatural que parecia sugar toda a luz ao redor, profundos como abismos e transbordando de uma dor tão absoluta, tão devastadora, que me fez fraquejar. Duas linhas prateadas de lágrimas cortavam a poeira e a frieza de seu rosto, escorrendo em um rio silencioso de desespero. Ela não era a caçadora. Naquele momento, diante de mim, ela era a própria caça, encurralada pela própria natureza. Era o monstro magnificente e a vítima trêmula, uma entidade única dilacerada por dentro. A fera que Dante e o sangue Lupin haviam forjado com martelos de crueldade, e a mulher que lutava com unhas e dentes para não se perder completamente n