lClara entrou na sala privativa como quem invade um território inimigo: linda, fria e decidida.Mas por dentro?Um vulcão vestido de seda.Dante estava encostado na bancada, sem blazer, mangas da camisa branca dobradas até os cotovelos, um botão a mais aberto no colarinho — e um sorriso de quem já sabia que estava fodido e feliz por isso.A mesa? Perfeita.Almoço quente servido.Risoto de limão siciliano com camarões grandes e carnudos. Aspargos salteados. Vinho branco da Borgonha.Mas Clara não olhou pra comida primeiro.Olhou pra ele.— “Almoço gourmet? Que charme…” — ela provocou, largando a bolsa na poltrona com descuido proposital.— “Pra você, só o melhor.” — ele respondeu, puxando a cadeira.— “E o mais caro, claro.” — ela se sentou, cruzando as pernas com precisão assassina. — “Isso tudo pra me impressionar ou pra compensar a visita da Barbie Fantasma de saia justa?”Dante sorriu. Um sorriso de canto, meio torto, meio sacana.— “Letícia é passado. Um capítulo que eu já arranqu

O salto dela caiu primeiro.Depois, foi a camisa.E em seguida, toda lógica.Dante não perdeu tempo.Assim que jogou Clara na cama de linho egípcio, se livrou do que restava da roupa como um homem em chamas.Ela tentou protestar — mas ele calou qualquer argumento com um beijo.Aquele tipo de beijo que tira o fôlego, as certezas e o juízo.— “Você sequestra toda mulher assim?” — ela arfou, entre uma mordida e outra no queixo dele.— “Só as que gozam gritando o meu nome.”Ele passou a língua pelo pescoço dela, subiu até o lóbulo da orelha e soprou:— “Você lembra que gritou, né?”Ela gemeu.Não respondeu.Mas a pele dela gritou por ela.Dante virou Clara de bruços com a precisão de um predador e beijou a coluna dela como se estivesse traçando o próprio mapa do tesouro.As mãos? Firmes.A boca? Uma ameaça.O pau? Uma sentença.Quando ela arqueou as costas, o corpo implorando mais…Ele entrou.Devagar.Fundo.Cruel de tão bom.— “Porra…” — Clara suspirou, o rosto afundado no travesseiro.

Clara pegou a bolsa devagar.Sem barulho.Sem pressa.Sem coragem.O sol ainda não tinha nascido, mas os primeiros tons azulados já começavam a acender a cidade do lado de fora da janela.Ela dobrou a camisa que usava. Sim, a camisa dele. Colocou na poltrona. Calçou os saltos de volta, ainda sem prender direito.Olhou pro espelho. Cabelo bagunçado, pele marcada, olhos com sono… e brilho. Muito brilho.A marca de um homem que soube ler a pele dela como um livro em braile — e escreveu ali uma história que ainda latejava.Ela passou pela bancada da cozinha antes, pegou um morango da fruteira como quem tentava distrair o coração. Mastigava devagar, entre a dúvida e o orgulho.Tirou o celular da bolsa, abriu o grupo com as meninas.CLARA: viva. de pé. parcialmente vestida.CLARA: e considerando fugir antes que o vilão acorde e me peça café na cama.Mas quando deu dois passos em direção à porta…— “Vai fugir?” — a voz veio rouca, arrastada, e gelou até a alma entre os ombros dela.Clara par

Clara acordou com o cheiro de café filtrado… e o som de notificações no celular.Tinha dormido de novo — enroscada, com o cabelo emaranhado no travesseiro dele e o corpo embalado no calor da última madrugada.Mas foi só virar de lado e…Nada.Cama vazia.Só o bilhete preso com um clipe no criado-mudo:“Na academia do 24º andar.Mandei trazer seu tênis e legging.Não aceite menos endorfina do que você merece.— D.”Ela riu. Sozinha.Riso baixo, orgulhoso, quase desaforado.Porque aquele homem não parava.Não apenas transava como se cada gozo fosse um acordo de paz entre mundos opostos, ele pensava nela. Se antecipava. Lembrava do que ela gostava. E entregava antes que ela pedisse.Na cozinha, encontrou o que ele tinha deixado: sacola discreta da Nike, com um conjunto novinho — legging vinho queimado, top da mesma cor e uma regatinha preta minimalista. E o tênis dela.— “Filho da mãe atento…” — ela murmurou, com um sorriso no canto da boca.Se trocou. Prendeu o cabelo num rabo alto. Pas

Dante entrou no escritório da Navarro & Co. como se o corredor fosse uma passarela privada. Passos firmes, terno sob medida em cinza carvão, gravata de seda ajustada no nó perfeito. O tipo de presença que fazia até quem fingia não reparar levantar os olhos.Mas por dentro, o controle não era tão absoluto. Desde que deixou Clara na porta de casa, mais cedo, a cena dela saindo do carro não parava de se repetir na mente. O jeito que mexeu no celular assim que ele disse “até logo” — provavelmente chamando o tal do Ícaro para ajudá-la a se arrumar para o trabalho — cutucava algo que ele não estava acostumado a sentir.Não era ciúmes. Claro que não. Era… estratégia. Observação do adversário. Ou pelo menos, era o que ele queria acreditar.Ao virar no lounge da diretoria, a emboscada estava armada. Eduardo, Nico e Marcelo estavam largados nos sofás, café e piadas na mão, prontos para o ataque.— “Olha só quem chegou!” — Nico provocou, fechando o jornal. — “Dormiu onde, chefe? Na sua cama ou n