Clara ajeitou a camisa sobre o corpo ainda nu, tentando manter a pose enquanto recolhia os restos do próprio autocontrole espalhados pela sala privativa.O salto direito estava virado de lado, uma taça caída no chão… e Dante?Apoiado na mesa, ainda sem camisa, o olhar pregado nela como quem grava um filme só com os olhos.— “Preciso voltar.” — ela disse, tentando disfarçar a voz ainda trêmula do orgasmo que atravessou o horário comercial.— “Voltar pra onde?” — ele perguntou, com um meio sorriso. — “Pra planilhas? Pro mundo onde a gente finge que não se quer?”Ela vestiu o blazer como se fosse uma armadura.— “Sim. Porque eu sou adulta. E adultas têm jobs, entregas e dignidade.”Ele se aproximou devagar, pegando o salto que faltava e se ajoelhando na frente dela.Calçou o sapato como um príncipe ao contrário — porque a Cinderela dele, ali, tinha passado da meia-noite e já tinha perdido bem mais que o sapato.— “Dignidade é superestimada.” — ele murmurou. — “Eu quero você. Agora.”— “E

A madrugada era funda.Silenciosa.Quase cúmplice.Clara desceu os degraus da escada da cobertura de Dante com os pés nus e a alma semi-pelada.A camisa dele — branca, larga, com cheiro de colônia quente e testosterona bem posicionada — batia na coxa como uma confissão.Os cabelos? Presos de qualquer jeito.O andar? Lento. Como quem ainda sentia o eco do que aconteceu horas antes.Na cozinha, acendeu só a luz pendente sobre a bancada.Achou o que parecia ser um banquete esquecido por milionários: frutas frescas, queijos artesanais, água com gás, pão crocante…Pegou um figo. Um pedaço de brie.Mordeu o que dava.Mas o que roía por dentro era outra coisa.Celular vibrou.Grupo: “Irmãs do Último Gemido”(Lívia, Rebeca, Nanda, Clara)Lívia:VC MORREU????porque se morreu, morreu gostandoRebeca:Se não responder até 3h da manhã, vamos dar parte pra políciae avisar que você foi sequestrada por um CEO comedor em sérieNanda:ou você tá presa numa cabeceira de cama de mármore italianoClara

Dante abriu os olhos com a lentidão calculada de quem sabe que dormiu pouco……mas dormiu bem demais.O corpo ainda pesado da batalha vencida.A memória? Viva, pulsando.O cheiro dela no travesseiro.O gosto dela ainda preso na boca.Clara.Perigo de salto. Gosto de pecado. Pele de desgraça boa.Esticou o braço pro lado.Vazio.Lençol frio.Cama grande.Silêncio demais.Não entrou em pânico. Dante Rafael Navarro não entra em pânico.Mas teve ali… aquele milésimo de segundo onde o sangue gelou.Ela tinha ido embora.Sem barulho.Sem bilhete.Sem beijo de despedida.“Filha da puta elegante”, pensou.Ficou ali deitado, encarando o teto, como quem revive uma guerra… e descobre que perdeu o território mais importante:o orgulho.Levantou devagar.Só de cueca.Alma exposta, pés descalços cortando o silêncio de seu próprio império.Atravessou o corredor como quem procura um eco.Mas tudo que encontrou foi…Uma xícara de café abandonada.Um prato com farelos.E o cheiro dela, ainda impregnado

O carro deslizou pelas ruas ainda meio adormecidas da cidade, enquanto a luz da manhã lavava os prédios de vidro com tons dourados.Clara olhava pela janela. Cabelo preso num coque provisório, regata molhada de treino colando na pele. Os músculos doíam gostoso — sinal de que o exercício matinal com Dante rendera mais do que endorfina. Rendeu suores, beijos e promessas não ditas.Mas agora… o relógio gritava.Ela precisava voltar.— “Me deixa em casa?” — ela pediu, sem rodeios.Dante tirou os olhos da avenida por um segundo, os dedos firmes no volante. Aquela regata marcando o sutiã esportivo dela e a pele corada ainda estavam dificultando qualquer raciocínio lógico.— “Achei que ia direto pro trabalho.”— “Vou. Mas antes preciso me arrumar. Não dá pra aparecer na Agency49 parecendo que passei a noite em uma guerra… mesmo que tenha passado.”Dante soltou um sorriso de lado. Um daqueles que já vinha com gosto de replay.— “Entendido. Campo de batalha registrado.”— “Aliás…” — ela virou