A manhã na Agency49 correu como um tiro de champanhe — rápida, barulhenta e com faíscas.Clara estava no modo CEO-afiada: derrubando prazos absurdos, refazendo ideias que pareciam prontas e fechando duas aprovações internacionais antes mesmo das 11h.A equipe já sabia: dia de Clara inspirada era dia de andar na linha… ou ser atropelado por ela.Às 11h57, enquanto revisava o último ponto de uma apresentação, o telefone interno piscou.— Recepção: “Clara, o senhor Navarro na linha.”Ela atendeu com aquele tom profissional que parecia neutro… mas não enganava ninguém.— Clara: “Senhor Navarro.”— Dante: “Almoço?” — a voz dele veio grave, direta, sem floreio.— Clara: “Almoço?” — ela repetiu, quase sorrindo. — “Você tá me convidando ou me intimando?”— Dante: “As duas coisas. Mesa reservada, vinho aberto… e você na minha frente. É a única parte que falta.”Ela fechou a pasta, recostou na cadeira e deixo

O restaurante escolhido por Ícaro ficava numa esquina discreta, com fachada de vidro e cheiro de pão assando que escapava até a calçada.Era o tipo de lugar que não precisava de anúncio, porque quem ia ali… já sabia que valia a pena.Clara entrou primeiro, deixando o blazer no encosto da cadeira. Ícaro veio atrás, tirando os óculos escuros e fazendo sinal pro garçom que já o conhecia.— Ícaro: “Menu de sempre. E abre o vinho.”— Garçom: “Claro, senhor.”Quando ficaram a sós, ele soltou:— Ícaro: “Tô trabalhando numa publi nova. Quem chamou foi… um primo seu.”Clara parou no movimento de ajeitar o guardanapo no colo.— Clara: “Que primo?”— Ícaro: “O filho do… monstro.”Não precisava falar mais. Eles dois sabiam exatamente de quem ele estava falando.Clara respirou fundo, os ombros se erguendo devagar.— Clara: “Ícaro… cuidado.”Ele ergueu uma sobrancelha.— Ícaro: “Relaxa. É só publicidade, na

As portas do elevador se fecharam num ritmo quase preguiçoso, como se quisessem dar tempo para que toda a energia acumulada no hall se infiltrasse lá dentro.O reflexo de Clara na parede espelhada mostrava um rosto calmo, mas os ombros ainda guardavam o calor da mão de Dante.Calça de alfaiataria cinza-grafite, cintura alta, marcando a silhueta com precisão de quem não se veste — se arma.A blusa de seda branca, levemente frouxa, caía sobre o corpo como se tivesse sido feita pra insinuar, não cobrir.O salto fino, Preto, fazia o corpo balançar num compasso estudado.Ícaro estava ao lado, encostado na lateral do elevador como quem tinha todo o tempo do mundo.Mas o sorriso dele… era o de quem estava se divertindo.— Ícaro: “Então… foi só impressão minha ou o moço do hall tava prestes a te marcar com ferro quente?”Clara não desviou o olhar do painel, vendo os números subirem.— Clara: “É só o jeito dele.”— Ícaro: