07h52.O som da fechadura girando no apartamento 1501 soou como o start de um desfile de guerra.A porta bate.O mundo lá fora?Que se ajeite.👉 Clara Valentina liderava a tropa.Vestido preto colado no corpo como se tivesse sido pintado a mão.Zíper nas costas. Coque no alto. Batom cor de caos.E o salto? Agulha. Letal. Poderia muito bem ser proibido em dez estados e dois relacionamentos tóxicos.Atrás dela, como se fossem as quatro estações do apocalipse emocional, vinham:👉 Rebeca. Alfaiataria vermelha. Blazer jogado com desdém. Óculos escuros de “não me olhe ou eu processo sua alma”. Passos firmes, como se cada pisada fosse uma resposta sarcástica.👉 Nanda. Sóbria, certeira. Camisa azul, calça de cintura alta e a pastinha presa ao braço com a mesma firmeza que segura argumentos num tribunal. Se fosse uma arma, seria uma metralhadora jurídica.👉 Lívia. A fofa do grupo. Vestido floral, sorriso de Pinterest e um olhar que dizia “eu acredito no amor, mas também tenho prints de tud

A porta do elevador se abriu com um ding suave.Mas não havia nada de suave no que Clara Valentina carregava.O 49º andar da Hudson Tower era uma obra de arte corporativa: mármore italiano no chão, esculturas modernas nas laterais e um silêncio que só os lugares muito caros e muito perigosos sabem sustentar.Clara deu três passos à frente.O salto agulha estalava contra o piso como um lembrete:- “Alguém está prestes a perder o controle. E não vai ser ela.”Os olhos varreram o ambiente.Recepção ampla, minimalista, com uma parede inteira de vidro mostrando Manhattan em sua glória. No centro, um arranjo de orquídeas brancas — provavelmente caríssimas, estrategicamente posicionadas para dizer “aqui, o dinheiro não dorme”.Mas o que chamou a atenção de Clara…- foi o silêncio.Ali, tudo respirava poder.Respirava controle.E ela estava pronta pra desmontar isso com um simples “bom dia”.A secretária se levantou assim que a viu.Jovem, elegante, camisa preta, coque bem feito. Sorriso no p

O som do motor do Maserati preto ronronava como um aviso — ou uma promessa. Clara Valentina cruzou as pernas ao entrar, puxou o cinto com a delicadeza calculada de quem sabia que cada gesto era observado. O vestido preto desenhava o corpo com precisão cirúrgica, e o zíper nas costas parecia mais uma armadilha do que um detalhe de moda. Dante entrou ao lado, fechou a porta com calma, girou a chave e finalmente — sorriu. - Aquele sorriso. Não o de charme. Nem o de cortesia. O de predador. — “Espero que você não se importe com italianos barulhentos…” — ele disse, passando a mão pelo volante como quem apresenta uma arma antiga. Clara ajeitou o coque com a ponta dos dedos, sem encará-lo: — “Se eles entregam o que prometem… não me incomodam.” Dante riu baixo, engatou a marcha e o carro deslizou pelas ruas como um sussurro luxuoso em meio ao caos de Manhattan. Silêncio. Mas não era desconforto. Era tensão sexual embalada em couro legítimo e perfume caro. Clara olhava pela janel

O restaurante estava banhado pela luz suave do início da tarde. A claridade atravessava o teto de vidro e beijava as superfícies em mármore bege, com toques dourados e poltronas que mais pareciam tronos estofados. Clara Valentina entrou como quem assina um tratado de guerra. Calma. Erguida. Letal. Dante a guiou até a melhor mesa, uma redonda, discreta, com vista privilegiada do jardim interno. Fez questão de conduzi-la pela cintura, toque leve, quase imperceptível, mas ainda assim… territorial. Ela sentiu. Fingiu não notar. Mas o corpo… percebeu. Já sentados, o garçom se aproximou com postura de mordomo da realeza. — “Senhor Navarro, senhorita Valentina… hoje o chef recomenda o salmão grelhado com ervas ou o filé ao ponto com risoto trufado.” — “Filé ao ponto pra mim.” — disse Clara, sem hesitar. — “Mesmo.” — respondeu Dante, sem tirar os olhos dela. — “Mas com vinho tinto. Francês. Que harmonize com… ideias bem temperadas.” O garçom se afastou. E o campo de batalha se fec

O garçom mal havia afastado os pratos principais quando Dona Celina, já com o guardanapo dobrado com perfeição no colo, inclinou-se levemente pra frente. Um gesto elegante… mas com energia de raio-X. Clara sustentava o olhar. Sem baixar a guarda. Sem inclinar o pescoço como uma presa. — “Então, Clara Valentina…” — começou Dona Celina, girando a taça de vinho como quem afia uma espada — “você é CEO de uma agência aos…?” — “Trinta.” — Clara respondeu, com aquele tom de voz que não pede licença. — “Trinta.” — a senhora repetiu, fingindo surpresa. — “Na minha idade, mulher com esse currículo era chamada de bruxa. Hoje chamam de empreendedora.” — “Depende do dia. Tem cliente que ainda prefere me queimar na fogueira.” — rebateu Clara, com um meio sorriso. Dante pigarreou, ajeitando a postura. Parecia ter percebido que estava assistindo ao duelo entre duas rainhas — e que ele era só o troféu em disputa. — “Você é casada, Clara?” — Celina perguntou direto. Dante tossiu com o v