06h00. Clara Valentina já estava correndo pelas ruas elegantes do Upper West Side. Tênis branco limpo, fones no ouvido, batida de hip hop francês pulsando na cabeça. O ar frio da manhã cortava os pulmões, mas ela seguia com passos firmes, controlados, como se deixasse para trás — a cada passada — os cacos de tudo o que um dia quase a quebrou. Ela não corria só por vaidade. Corria porque o corpo precisava suar o que a mente não podia mais carregar. Corria pra fugir dos fantasmas. 👉 Porque eles ainda estavam lá. No fundo da alma. Silenciosos. Aguardando o menor deslize pra puxá-la de volta. Quinze anos antes, ela desembarcava em Nova York com a mala de rodinhas e o coração rasgado. Pais mortos num acidente brutal na estrada de Pernambuco. Nenhum parente disposto. Nenhum colo disponível. Só um tio distante, irmão do pai, que aceitara “assumir a menina” como quem aceita um pacote perdido. Um tio calado, rígido… casado com uma mulher doce demais pra perceber qu

08h17.O salto 12 de Clara Valentina estalava contra o mármore da recepção da Hudson Tower como se cada passo dissesse: “ninguém me para hoje.”Cabelo preso num coque alto. Terno branco off-white com corte italiano. Brincos minimalistas. Batom vermelho profundo — o tipo que deixava rastro sem precisar encostar.Ela acenou de longe pro segurança e entrou no elevador com a mesma naturalidade com que uma rainha entra no trono.Mas aí…👉 A porta quase fechando… e uma mão surge.Aço. Relógio Rolex. Veias saltadas.Dante Navarro.O sensor detecta. A porta abre de novo.Clara não esboça reação. Só olha. E ele entra.Sozinhos.O elevador começa a subir.Térreo. 1º. 7º.Nenhum som.Só o ar mudando de temperatura.Clara não desvia os olhos do painel. Mas sente.👉 O perfume dele invade.Aquele amadeirado encorpado, com fundo de couro e pecado.Dante dá um passo pro lado. Não fala nada.Mas observa. Discretamente? Não.Com audácia.O olhar dele percorre dos brincos ao salto.Ela sente. Mas não

A cobertura da Hudson Tower, à noite, era um luxo silencioso com cheiro de uísque, ambição e testosterona em brasa. No centro da sala de reuniões — revestida com vidro preto e mármore italiano — Dante Navarro encarava o skyline como se Nova York fosse um jogo de xadrez. E ele fosse o rei. — “Você vai perder.” — Lorenzo cravou, jogando um cubo de gelo no copo de Enzo. — “Tô te falando, irmão. Já vi esse filme. Você vai cair de cara nos saltos da mulher e nem vai perceber.” Dante não respondeu. Só ergueu a taça de uísque e girou devagar. — “Ela tá vindo até mim amanhã. Sala 03. Onze da manhã. Contrato novo. Rebranding da startup espanhola. A desculpa perfeita.” Gael soltou um riso seco: — “Ou seja… você vai pagar uma fortuna só pra ter o direito de olhar pra bunda dela legalmente. Empresarialmente. Civilizadamente.” — “Legalmente é melhor do que clandestinamente.” — Dante rebateu, sem perder o tom. — “Pelo menos, assim, ela me deve reuniões. Relatórios. Contato constante.” Lore

O pub já começava a esvaziar quando Clara olhou o relógio e fez uma careta.— “Quase dez. Se a gente não sair agora, amanhã ninguém vai ter neurônio funcionando pra reunião com aquele cliente suíço chato.”Nanda já recolhia a bolsa, Lívia tentava tirar o guardanapo preso no salto, e Rebeca… ainda deitada na cadeira como se tivesse pagado o aluguel do bar.— “Mais cinco minutos. Só cinco.”Clara revirou os olhos, rindo.— “Cinco minutos seus são iguais aos cinco de um boy lixo: promissores e sempre terminam em decepção.”Foi quando a porta do pub se abriu.E, como se um ventilador de drama tivesse sido ligado em câmera lenta, entrou Ícaro.Casaco longo, lenço colorido, botas de verniz vermelho e um coque no alto da cabeça que mais parecia uma coroa de diva.— “MEU DEUS, que falta de respeito com a beleza urbana desse lugar. Eu entro e ninguém aplaude? É essa a Nova York que prometeram no contrato?!”Lívia gritou e bateu palmas:— “ELEEEEE!”Ícaro fez pose de estrela e caminhou até a me

05h12.O despertador mal sussurra e Clara Valentina já tá de pé.Nada de espreguiçar, enrolar ou checar notificações.- O mundo lá fora pode até tropeçar — mas ela, não.Hoje não tem corrida na rua.Hoje é dia de cardio + treino funcional na academia do prédio.Corpo e foco no limite. Porque no fundo, ela sabia:- O jogo tinha começado.E o inimigo era bonito demais pra encarar despreparada.No espelho, ela prende o cabelo num coque alto, veste a legging preta, top de compressão e um moletom velho escrito “Boys Lie.”Clássico.Desce pro andar fitness e já solta um “bom dia” seco pro personal, que responde com medo e admiração.Clara não treina — ela destrói.Pulando corda.Correndo na esteira.Socando o saco de boxe como se fosse a metáfora perfeita pra todos os “Dantes” da vida.06h45.Volta pro apê 1501 — o quartel-general das bruxas modernas.A porta se abre e o cheiro invade: pão francês fresquinho + café forte + manteiga derretida.- Lívia já tá na cozinha, cantando música brega