“A veces basta una imagen… para incendiar todo lo que creías bajo control.”—¿Te pasa algo? —preguntó Emily mientras yo intentaba que Leo no se comiera una toalla.—No. Bueno, sí. Es solo… demasiado. En el buen sentido. Me cuesta creer que esta escena exista. Que tú estés aquí. Que ellos estén aquí. Que yo no haya arruinado esto del todo.Ella sonrió, pero sus ojos todavía no me daban la paz que buscaba.—No pienses demasiado. Solo… hazlo bien, Albert.—Voy a hacerlo.No sabía que, a apenas un par de clics de distancia, el infierno se estaba activando.Helena—Confirma que ya lo publicaron —dijo, al teléfono, mientras se sentaba en su suite con vista al Palacio Real.—Confirmado. Ya está en Hello, ¡Hola!, y la cuenta de cotilleo más venenosa de Instagram. Las fotos ya tienen miles de comentarios.—Perfecto. Y envíale a su padre directamente la foto donde ella le limpia la boca al niño. Que entienda que no es solo “una asistente”. Es la madre de sus nietos. Sin apellido, sin clase, uno

Las luces tenues del despacho privado de Albert Brown apenas iluminaban la habitación. No era la oficina lujosa de siempre, sino un lugar más sobrio, discreto, en la zona antigua de Madrid. Aquel espacio lo había reservado por semanas, desde que decidió actuar. Un lugar lejos de cámaras, lejos de Helena, lejos del apellido Brown… al menos por unas horas.Frente a él, Emily, con una libreta llena de anotaciones, y Valeria, con el ceño fruncido mientras devoraba un croissant como si estuviera en una misión de guerra.—¿Y qué vamos a hacer con la bruja? —preguntó Valeria, sin rodeos—. Porque ahora mismo tiene las redes sociales, los medios y hasta a Wikipedia de su lado.Emily le lanzó una mirada de advertencia. Albert se mantenía serio, con las manos entrelazadas sobre la mesa. Su rostro mostraba más cansancio que nunca, pero sus ojos brillaban con determinación.—Lo primero es proteger a los niños —dijo él—. A Ariadne, Leo y Alexander. Si Helena logra que esa foto siga circulando, si

La imagen de Albert cargando a Ariadne había dado la vuelta al mundo. Literalmente. Estaba en portales de noticias, revistas del corazón, cuentas de chismes, memes, gifs, TikToks con canciones románticas, y hasta como fondo de pantalla en más de una oficina. La narrativa de la “familia secreta del CEO” vendía como pan caliente. Pero también, como toda historia buena, tenía su villana oficial: Emily. —“Robamaridos”, “la niñera ascendida”, “la infiltrada del amor”… —leyó Emily en voz alta desde su tablet mientras bebía té de menta—. ¿Quién escribe estos titulares, Valeria? ¿Un grupo de tías amargadas con exceso de tiempo libre? —Con respeto a las tías… sí —respondió Valeria desde la cocina—. Y el hashtag #NoTodoLoQueBrillaEsBrown también está en tendencia. Emily bufó. —Genial. ¿Ya hicieron camisetas? —Casi. Hay una que dice: “Si no tienes una Helena, no eres CEO de verdad”. Emily se puso la mano en la frente. —¿Y cómo se supone que sobrevivimos a esto? Valeria la miró con una son

“Este será nuestro único pronunciamiento público. No lo hacemos por fama ni por defensa personal, sino por nuestros hijos. Lo demás… es historia.” —Albert BrownEl estudio estaba preparado con una sobriedad íntima. Luz cálida, muebles neutros, un fondo con plantas verdes y una mesa baja con té. Todo cuidadosamente diseñado para evitar la frialdad de un set noticioso o la teatralidad de un talk show. En cambio, lo que buscaban era exactamente lo contrario: humanidad.Albert vestía una camisa azul claro, sin chaqueta. Emily, un vestido de lino color crema, sin joyas, sin artificios. Ella tenía las manos entrelazadas sobre las rodillas. Él le dirigía miradas constantes, de esas que solo entienden los que han sobrevivido al escándalo tomados de la mano.El periodista comenzó con un tono pausado:—Gracias por recibirnos. Albert, Emily… esta es su casa. ¿Por qué ahora?Albert —Porque ya no se trata solo de nosotros. Las mentiras, los titulares, las suposiciones… ya tocaron a nuestra famili

(Narrado desde la perspectiva del periodista Bruno Orta)Me llamo Bruno Orta. Y no, no soy uno de esos “periodistas de investigación” que creen que están cambiando el mundo. Yo solo cuento lo que vende. ¿La verdad? Sobrevalorada. ¿La ética? Un lujo de los que tienen el estómago vacío. ¿Yo? Yo como bien.Cuando llegó el sobre marrón a la redacción, ni siquiera traía remitente. Solo tenía una etiqueta que decía: “Para tus ojos primero. Luego, para el mundo.”Obviamente, lo abrí.Y ahí estaban: las imágenes que todo medio en esta ciudad mataría por tener. Albert Brown —el magnate inalcanzable, el heredero dorado de la dinastía financiera Brown— en una cena romántica con Emily Thompson, la asistente que había sido el blanco de todos los rumores, especialmente después del escándalo de la boda fallida.Pero esas no eran las únicas fotos.Había otras.Más personales. Más devastadoras. Más sabrosas.Un hombre con una mujer en una cama, el rostro de Albert reconocible en una imagen borrosa, el