El silencio de la sala de reuniones en la mansión Millán era sofocante. Las paredes altas, decoradas con mármol y oro, parecían comprimir el aire con un peso invisible. Omar Millán se encontraba sentado en la cabecera de una mesa rectangular de madera oscura, sus dedos golpeando rítmicamente el brazo de la silla de cuero. Frente a él, con la cabeza baja y los brazos cruzados detrás de la espalda, estaba “El Fantasma”, el hombre que en los círculos más oscuros del crimen era considerado un mito.Pero para Omar Millán, aquel mito se estaba convirtiendo en una frustración.—Han pasado días —la voz de Omar retumbó en el eco de la sala—. Días… y todavía no tienes nada.El Fantasma, con su rostro cubierto parcialmente por la sombra de la capucha negra que siempre llevaba, levantó apenas la mirada. Sus ojos, fríos como acero, no parpadearon.—La mujer es astuta. No se mueve sin precaución. Ha cambiado de refugio más de una vez. Su rastro es limpio, apenas deja huellas.Omar apretó los dientes

Las noches se volvieron más tensas. Ella desconfiaba de todo, él intentaba mantener la calma, pero ambos sabían que cada movimiento podía ser el último.Una noche, después de revisar los supuestos informes de *Centinela*, Isabella estalló.—¡No podemos fiarnos de alguien que no conocemos! ¿Qué pasa si terminamos en una emboscada?Sebastián la sujetó por los hombros, mirándola con intensidad.—Isa, mírame. Yo no voy a dejar que nada te pase. Confía en mí.Ella lo miró, con los ojos cargados de lágrimas que se negaban a caer. Entre el dolor y la rabia, lo besó de golpe, con una pasión desesperada. El beso no fue dulce, fue una descarga de emociones contenidas: miedo, deseo, necesidad de sentir que aún estaban vivos.Sebastián respondió con igual intensidad, estrechándola contra él como si quisiera borrar el mundo exterior. Por un momento, el caos desapareció. No había sicarios, ni amenazas, ni Millán. Solo ellos, aferrándose el uno al otro como náufragos.Cuando se separaron, Isabella re

El humo del cigarro se elevaba en espirales lentas, disipándose apenas en el aire cargado del despacho de Omar Millán. La lámpara de cristal que pendía del techo iluminaba con un resplandor amarillento los muebles de caoba, el suelo de mármol y la imponente figura del jefe del clan Millán. Sentado en su butaca de cuero, con el rostro endurecido por los años y la sangre que pesaba sobre su nombre, Omar escuchaba en silencio.Frente a él, de pie como una sombra recortada contra la luz tenue, estaba **El Fantasma**. El sicario permanecía inmóvil, su rostro en penumbra, salvo por el destello de sus ojos oscuros.—Fallaste —dijo Omar al fin, con una calma tan peligrosa que hacía más daño que un grito.El Fantasma no respondió al instante. Su respiración era apenas perceptible. Sabía que el silencio de Omar era un cuchillo suspendido en el aire.—Ella escapó —contestó con voz grave, apenas un susurro—. Tenía a alguien más con ella… un hombre. No estaba sola.Omar golpeó el escritorio con el

La luz de Nueva York se filtraba entre las cortinas como un hilo de oro que tocaba los cuerpos entrelazados sobre las sábanas. Isabella despertó con la respiración pausada de Sebastián golpeando suavemente su clavícula, un ritmo que parecía acompasarse con el de su propio corazón. Durante unos segundos no supo dónde estaba, ni qué día era; solo existía ese silencio cálido, esa quietud suspendida que seguía a las tormentas más feroces.El pecho de Sebastián se alzaba bajo su mejilla, fuerte y sereno, como si dentro de él habitara un mar en calma. Isabella lo observó en silencio, fascinada por la manera en que la luz jugaba sobre su piel. Había algo casi doloroso en la paz de aquel momento, como si fuera demasiado bello para durar.Él dormía profundamente, una mano descansando en la curva de su cintura, la otra extendida hacia el borde de la cama, como si incluso dormido intentara protegerla. Isabella sonrió apenas, una sonrisa temblorosa que no sabía si provenía del amor, del alivio o d

El amanecer llegó sin piedad para Sebastian.El cielo, teñido de un gris metálico, parecía reflejar el mismo vacío que se había abierto en el pecho de Sebastián desde que la vio marcharse.Había querido seguirla, correr tras ella, abrazarla hasta quebrar el mundo si era necesario. Pero no lo hizo.La promesa que le hizo antes de separarse pesaba más que cualquier deseo: *mantenerla con vida, aunque eso significara alejarse.*El hotel en Manhattan se sentía distinto sin ella.El aire estaba impregnado con un eco invisible, como si cada rincón aún guardara su presencia.La cama seguía deshecha, el perfume de Isabella flotaba entre las sábanas, y el silencio era un recordatorio cruel de que esa habitación había sido el último refugio que compartieron.Sebastián se sentó al borde de la cama, observando el lugar donde ella había dormido.Podía verla todavía, con la cabeza apoyada sobre su pecho, respirando despacio, como si el tiempo se detuviera para protegerlos por un instante de todo lo