El sol asomaba tímidamente sobre el horizonte, derramando una luz dorada que apenas rozaba los ventanales del hospital. La noche había dejado tras de sí un rastro de emociones convulsas, y el amanecer llegaba sin promesas, solo con preguntas.Greco permanecía sentado al lado de Dante, en la Unidad de Cuidados Intensivos. El silencio entre ellos era denso pero cálido, como el de dos guerreros que han sobrevivido a la misma batalla, aunque desde trincheras distintas. Dante había vuelto del abismo, pero su cuerpo seguía atrapado en una fragilidad brutal. Tenía los ojos abiertos, fijos en el techo, como si el mundo real aún no terminara de parecerle real.—La escuché, Greco —murmuró Dante con voz ronca—. Su grito... justo antes de abrir los ojos. Era como si su dolor me hubiera llamado desde el otro lado.Greco apretó los labios y asintió.—Luciana está bien... pero el bebé tuvo complicaciones. Lo están estabilizando. Y ella... se desmayó del esfuerzo.Dante cerró los ojos con fuerza, com

FLASHBACK 2 SEMANAS ANTES..La humedad del lugar era espesa, densa como el silencio que cubría cada rincón de aquella antigua bodega industrial. El eco de pasos se mezclaba con el crujir de las viejas estructuras oxidadas, y la luz que se filtraba por las ventanas rotas apenas iluminaba el rostro de Vittorio, sentado en una silla de respaldo alto, con una copa de licor oscuro entre las manos.Frente a él, Marco y Miraldi permanecían de pie, tensos como cuerdas estiradas al límite. La reunión había sido convocada con urgencia, y el aire estaba cargado de intenciones ocultas.—Les diré esto solo una vez —empezó Vittorio, con voz baja pero firme—. Greco Leone no es invencible. Se mueve como si el mundo fuera suyo, pero todo imperio cae cuando sus cimientos se envenenan.Miraldi cruzó los brazos, apoyándose en una columna manchada de óxido.—Estamos de acuerdo. Pero Greco no confía en nadie, ni siquiera en sus sombras. Entrarle no será fácil.—Por eso tenemos una llave —continuó Vittorio,

Un sótano frío.El olor a humedad y metal oxidado impregnaba el aire. El eco de una gota cayendo sobre el concreto marcaba un compás inquietante. Marco estaba sentado en una silla de hierro, las manos esposadas a la espalda, la camisa manchada de hollín, sudor y sangre seca. Sus ojos estaban rojos, no solo por el humo, sino por la furia contenida.La puerta chirrió y se abrió lentamente. Dante entró primero, con pasos tranquilos, como si disfrutara cada segundo de ese momento. Tras él, apareció Greco, impecable pese a la noche infernal que acababan de dejar atrás. Solo sus ojos, oscuros y afilados, revelaban la violencia que acababa de desatar.—Veo que sobreviviste —dijo Greco, cerrando la puerta tras de sí.Marco levantó la cabeza con una sonrisa amarga.—No gracias a ti.Dante soltó una carcajada breve.—A ti no te salvó nadie. Te dejamos respirar porque todavía sirves para algo… aunque no sé cuánto te va a durar la suerte.Marco escupió al suelo.—¿Por qué no lo haces ahora? Termi

La villa estaba en calma, iluminada por luces cálidas. Los gemelos dormían en su cuna, y desde la terraza se escuchaba el suave sonido de la fuente en el jardín. Arianna estaba sentada allí, envuelta en una manta, mirando el agua como si buscara respuestas.Nonna Vittoria apareció con dos tazas de té humeante y se sentó junto a ella.—Si sigues mirando así, vas a terminar viendo lo que no quieres ver.—A veces me pregunto si ya lo estoy viendo.Nonna le entregó una taza, y Arianna bebió un sorbo, intentando calmar el nudo en su garganta.—Nonna… yo vivo en dos mundos. Uno es el de mis hijos… donde todo es ternura, risas y manos pequeñas. El otro… es el de Greco. Y ese huele a pólvora, a sangre… y a muerte.—Ese es el precio de amar a un hombre como él. No puedes sacarlo de ese mundo… pero puedes darle un motivo para volver.—No quiero que se sienta débil por amarnos… pero tampoco quiero que se convierta en piedra. No sé cómo ayudarlo a pelear sin que olvide por qué lo hace.—No lo ayu

La infiltración de Marco (sigilo, observación, tensión)La ribera estaba empapada. El río respiraba oscuro, como un animal viejo que no quiere dormir. El viento traía un olor mezcla de sal, óxido y gasoil. Entre hileras de contenedores rojos y azules, el galpón de Vittorio se alzaba como una boca cerrada con dientes de hierro: portones, rejas, cámaras en las esquinas y un par de grúas ancladas con cables como venas tensas.Marco dejó el coche a tres cuadras, apagó el motor y siguió a pie. Tenía el cuerpo en tensión, pero la mente fría. Ajustó la capucha, comprobó el cargador de la pistola, palmeó el cuchillo en la bota y el otro, plano, en la muñeca. Se pegó a la pared costrosa de un hangar, avanzando por la línea de sombra que dejaban las lámparas de sodio.Un gato cruzó entre chatarra; un tambor vacío rodó con el viento y golpeó una baranda con un clang hueco. Marco se detuvo. Ojos arriba: dos cámaras con leds rojos. Contó el giro, midió el barrido. Un truco viejo: cuando la primera