O vento cortava o rosto de Eros enquanto ele cavalgava pela trilha íngreme que levava para o norte, em direção às florestas densas de Veridia. O cavalo relinchava baixo, cansado de tanto esforço, mas Eros não podia dar descanso a seu corcel. O peso das palavras de Vermon, as ameaças de seu pai, ainda reverberavam em sua mente. Cada passo que dava para longe do castelo era um passo mais distante de sua liberdade, mas ele não tinha escolha. A missão estava dada. Se não voltasse com Evelin, seu destino seria selado.O castelo de Vermon já estava muito atrás, mas a sensação de que ainda estava sendo observado, vigiado, não o deixava. A sua lealdade àquele monarca, que ele chamava de pai, estava sendo corroída, pouco a pouco, como o aço enferrujado que se desintegra com o tempo. Eros sentia as feridas em suas costas, onde o chicote de seu pai havia rasgado sua túnica e sua pele. O sangue ainda escorria pelas suas costas, mas ele não podia parar. Não agora. Não quando ele sabia que sua vida

O dia amanheceu pesado sobre Thariel. O céu estava encoberto por nuvens baixas, como se o próprio firmamento também temesse a ira de Vermon. Liora acordou antes do primeiro sino tocar na torre da praça, seus olhos ainda ardiam do incenso queimado no dia anterior, e seu coração pulsava num ritmo estranho, inquieto. A noite lhe trouxera um pressentimento amargo — daqueles que não se explicam, mas que não podem ser ignorados.Ela se levantou devagar, puxando o xale surrado sobre os ombros e indo até a pequena janela de sua cabana. A neblina lambia os campos, e os postes com os estandartes do rei ainda balançavam com o vento que soprava do sul. Por um momento, quis acreditar que tudo poderia permanecer como estava: seus dias divididos entre as compressas de ervas e os olhos vazios dos aldeões. Mas algo queimava sob sua pele. Algo que ela havia tentado reprimir por anos, desde que fugira de Oríntia com os joelhos em sangue e o coração em ruínas.Liora era uma Dupla — terra e água. Uma comb

Cael acordava todos os dias sem saber quem realmente era.Seu reflexo no metal polido da forja mostrava apenas um homem de expressão cansada, mãos calejadas e olhos que pareciam sempre à beira do esquecimento. Trabalhava com o fogo, o martelo e o aço como se aquela fosse sua única verdade. A maioria dos dias, acreditava que era.Na vila de Marthen, ele era apenas o ferreiro — recluso, sem família, de fala mansa e olhar que evitava o alheio. Poucos ousavam se aproximar. Havia algo nele que incomodava, embora ninguém soubesse dizer o quê.A verdade é que Cael não se lembrava por escolha própria.Sua mãe, uma Deturpadora como ele, lacrou suas memórias antes de morrer, usando o último fragmento de força para esconder nele o conhecimento proibido. Ela sabia que a memória era a única arma que ainda ameaçava o rei Vermon. E os Deturpadores, mesmo enfraquecidos, ainda podiam espiar o passado.— Guarde tudo, meu filho — ela sussurrou, encharcada de sangue, enquanto as chamas da casa ardiam ao

Thariel não dormiu naquela noite.O vento que corria entre as folhas trazia mais do que o frio habitual — havia nele um murmúrio, uma vibração invisível que se insinuava pelos telhados, adentrava janelas entreabertas, arrepiava a pele dos sensíveis. Era como se o ar soubesse de algo que o povo ainda não sabia. Como se o mundo prendesse o fôlego, prestes a exalar uma verdade antiga.Na antiga forja de pedras, Cael ainda observava a madeira queimando devagar. O colar com a pedra âmbar pendia entre os dedos. Desde o festival, mantinha distância da praça central, da movimentação crescente, dos soldados que agora vigiavam até os sorrisos. Mas seus ouvidos estavam sempre atentos.Aquela noite, no entanto, trazia um chamado diferente.Fechou os olhos e ouviu.Lá no fundo, no centro da magia que aprendera a esconder desde menino, algo pulsava.Não era memória, nem dor — era reconhecimento.Evelin.Não sabia seu nome ainda, mas sentia seu rastro. Uma assinatura mágica que reverberava pelo chão

A trilha que cortava o bosque antigo estava silenciosa demais. Nem mesmo os pássaros ousavam cantar. As árvores se inclinavam para dentro do caminho, como se quisessem ouvir cada passo deles. Evelin sentia o chão vibrar sob as botas, uma pulsação baixa e constante que não vinha da terra… mas dela mesma.Eros caminhava alguns passos atrás, ainda pálido. A ferida no ombro, agora envolta em tecido limpo, não sangrava mais, mas seu olhar denunciava o cansaço. E algo mais — perplexidade.— Desde o templo… você está diferente — ele disse, a voz baixa, quase como se falasse para não despertar a floresta.Evelin não respondeu de imediato. Os dedos tocaram de leve a marca que agora serpenteava por seu braço, o desenho de espirais azuladas que pareciam vivas.— O templo apenas me lembrou o que estava adormecido — murmurou. — Não me tornei outra. Eu sou o que sempre fui.Eros assentiu lentamente, como se estivesse tentando aceitar uma verdade que não conseguia compreender por completo.— E o que