EvelinO sol ainda não havia rompido a linha das colinas quando Evelin despertou. Dormira pouco, envolta no manto de um luto que mal começara a ser compreendido. O quarto ainda exalava o cheiro das ervas que costumavam perfumar os lençóis de Elsha. A ausência era um grito abafado nas paredes de pedra e madeira.Evelin permaneceu deitada por longos minutos, observando o teto com olhos sem brilho. As sombras do amanhecer criavam formas dançantes, como se a presença da avó ainda se movesse por ali, cuidando das plantas na janela, dobrando mantas, murmurando cantigas ancestrais que só ela conhecia.Mas Elsha não estava mais ali.O enterro já havia acontecido, em silêncio, na clareira onde Evelin passara tantas tardes com a avó. Agora, havia apenas um monte de terra coberto por flores silvestres que ela mesma plantara, como Elsha gostava. Nenhuma cerimônia, nenhum cortejo. Apenas a floresta como testemunha e o vento carregando os últimos sussurros da matriarca.O vazio tomava forma nas peq

A Colina de Varnak elevava-se como uma cicatriz no coração do Reino de Veridia. Suas encostas eram recobertas por árvores secas e espinhosas que pareciam ter morrido tentando alcançar o céu. Coberta por névoas escuras e eternamente assombrada pelo lamento do vento, era lá que se impunha a fortaleza de Vermon — uma construção de pedras negras lavradas com magia antiga e seladas com sangue. As muralhas altas eram adornadas por gárgulas retorcidas, e as torres rasgavam o céu como lanças ameaçadoras.No grande salão do trono, o frio era constante, não por falta de brasas, mas porque o próprio ar ali parecia morto. O chão de mármore escuro refletia os candelabros pesados, onde velas queimavam com chamas azuladas, alimentadas por óleos encantados. O trono, esculpido em obsidiana e decorado com caveiras de animais místicos, mais parecia um altar da morte que um assento de poder.Vermon repousava ali como uma estátua de guerra. Alto, de ombros largos e braços que mais pareciam troncos, exalav

A fumaça das fogueiras ainda pairava sobre Thariel quando os primeiros estandartes negros começaram a ser erguidos nos postes centrais da vila. Os corpos dos enforcados haviam sido retirados ao amanhecer, mas o cheiro de morte e cinzas ainda impregnava o ar. E, como se não bastasse, a ordem real ecoava pelos vilarejos com urgência: era chegada a época do Festival das Cinzas.Criado por Vermon após sua ascensão ao trono, o Festival das Cinzas substituiu as antigas celebrações sazonais de Verídia. Onde antes celebravam a renovação e os deuses da natureza, agora o povo era obrigado a adorar o dia em que Vermon se declarou soberano absoluto, mas o povo não se lembrava do antes. O festival era uma exaltação à "ordem conquistada", como ele dizia, e trazia símbolos torpes: máscaras de crânios sorridentes, mantos negros com bordas douradas e estátuas do rei colocadas em cada esquina.Durante três dias, os camponeses deviam participar de cortejos, cantar os hinos de exaltação ao trono e encena

Thenos fechou a porta do grande salão com um estalo seco. O ar ainda carregava o cheiro de velas e vinho, mas a atmosfera estava mais densa do que nunca. Os conselheiros de Vermon se entreolhavam, inquietos, tentando decifrar o que as palavras de Thenos significavam.— Uma descendente direta? — murmurou um deles, franzindo a testa. — Pensei que a linhagem tivesse sido apagada.— Isso foi o que acreditamos por anos — disse Thenos, passando os olhos pelos rostos pálidos à sua frente. — Mas Elsha teve uma neta. E ela está viva. Escapou por pouco, mas deixou provas. Nome, histórias, intenções.O mapa do reino estava estendido sobre a mesa de pedra ao centro. Thenos encostou um dedo na região dos campos do norte.— Ela se escondia aqui. Em uma casa de pedra e madeira, coberta pela mata. Era quase invisível. Se não fosse pelo bilhete...Um dos conselheiros o interrompeu:— Bilhete?Thenos assentiu, puxando o papel dobrado do bolso interno da capa.— Alguém no vilarejo a entregou. Sem assina

A floresta que se estendia ao norte de Oríntia era antiga. Suas árvores, altas e retorcidas, pareciam tocar o céu com galhos que mais lembravam garras. Evelin seguiu por trilhas semiapagadas entre folhas secas e troncos cobertos de limo, com os olhos atentos e os sentidos em alerta. O frio da manhã nublada envolvia o mundo em um silêncio denso, interrompido apenas pelo som ritmado de seus passos e do vento cortando entre as folhagens.Ela sabia que não estava sozinha.Desde que deixara o moinho, uma sensação desconfortável a acompanhava. Uma presença, talvez. Algo que não via, mas sentia. Como se os olhos da mata estivessem voltados para ela. Não eram apenas animais. Não era apenas paranoia. Era algo mais.Lembrou-se das palavras de Elsha no caderno:"Se for caçada, caminhe para onde o tempo não alcança. A lembrança é a chave."O caminho indicado nas anotações de Elsha era antigo, quase apagado pelo tempo. À sua frente, apenas uma trilha tênue entre as árvores, com marcas de runas des