Los gritos de la mujer que más amaba aún resonaban en su cabeza.Peter bajó las escaleras del tribunal apresurado, con el corazón en un puño. Ni esperaba terminar de leer el veredicto, corrió hacia su auto sin despedirse de nadie. Había visto la llamada perdida de hace 10 minutos, y cuando por fin atendió respondió en un susurro a la segunda llamada de su esposa, fue solo para escuchar una frase que lo heló por dentro:—¡Jessy está en trabajo de parto, señor Callaghan! La llevo a la clínica—le decía Susana nerviosa.—Oh por Dios, estaré allá pronto.El viaje fue eterno.Cuando Jessy llegó a emergencias una enfermera acomodó en una silla de ruedas luego de atender su presión, y la llevaron directamente a la sala de partos. Emergencias estaba repleta había ocurrido un accidente entre un autobús escolar y un camión de correspondencia. Era todo un caos.—¡Me duele mucho!—Sí, es normal. Pronto pasará—le dijo una enfermera de aspecto brusco.Jessy sintió el sudor resbalar por su sensación

Sabía que escapar no era una opción inmediata. Pero en algún momento… algún momento de descuido, lo haría.Y cuando eso pasara, Víctor pagaría. No solo por haberlas mantenida en cautiverio… sino por forma enfermiza de querer jugar con su mente queriendo normalizar la situación.Ese mismo día, Peter no comió, no durmió. Pasaron dos días sin pistas, después de la desaparición de su mujer y su hija. La policía investigaba, pero la desaparición era perfecta. No había cámaras funcionando, ni registros digitales. La doctora encargada de la cesárea fue llevada a investigación, juró no haber sido notificada de la cesárea y, de hecho, estaba atendiendo a otro paciente al momento. También descubrió que el registro materno nunca fue retirado de la oficina de archivos. El que la secuestro planeo todo a la perfección.Fue entonces cuando Peter sospechó. Vencedor. No puede ser coincidencia. Recordó como miro a su mujer la noche del encuentro casual en el restaurante. Una mirada llena de deseo y luj

Cuando Ethan salió del hotel del casino al día siguiente, Ramírez ya lo esperaba en un vehículo.—¿Y bien?—Confirmado. Victor vive alli —respondió Ethan, quitándose la peluca—. Está en el ático. Y no cualquiera sube ahí… necesitan la huella para subir o bajar, sólo él y sus gorilas tienen acceso.Ramírez encendió el motor.—Esto se pone interesante. Es posible que tú madre y tu hermanita estén allí.Ethan sonrió de lado.—No, Ramírez… esto se pone personal. Mataré a ese hijo de puta si se atreve a hacerle daño a mi familia. No me va a importar caer preso si me lo llevo por delante.—No te precipitas, no podemos poner en peligro a ninguna de ellas por un arranque de ira. Vamos a interceptar las llamadas. Tenemos nuestros métodos.La llamada interceptada fue el punto de quietud en horas de la tarde.—Una fuga de agua en el penthouse —informó Spectre, el cibernauta, con una sonrisa apenas contenida—. Tenemos una ventana de tiempo perfecta. Podremos filtrarnos.Peter se inclina hacia él.

Ethan se acomodó en el sofá de cuero, las manos apoyadas en las rodillas, el corazón latiéndole tan fuerte que sentía que Víctor podía escucharlo.El olor a whisky y madera vieja impregnaba la habitación, mezclándose con un ligero aroma a tabaco.Víctor estaba de pie, con la espalda hacia la ciudad iluminada, sosteniendo su vaso corto con hielo y whisky ámbar que giraba lentamente.—Sabes… —empezó con voz grave, casi monótona— la mayoría de la gente que entra aquí, me teme desde el primer segundo. Tú no.—Tal vez es porque todavía no me has dado razones para hacerlo —respondió Ethan, sin apartar la mirada.Víctor soltó una breve risa nasal.—Interesante… me hablas como si estuvieras negociando.—Tal vez lo estoy —dijo Ethan—. Pero no por mí.—Claro… por tu madre —afirmó Víctor, girando lentamente hacia él—. Me sorprende que todavía usa esa palabra… “madre a tu edad”.Ethan apretó la mandíbula.—¿Qué quieres decir?—Que una madre de verdad no se deja encontrar en situaciones… compromet

El amanecer trajo consigo una bruma ligera sobre la carretera. La furgoneta de “telecomunicaciones” estaba estacionada en un punto ciego del complejo residencial.Marcus, sentado en el asiento del copiloto, revisaba una última vez los esquemas del lugar mientras Spectre terminaba de maquillarlo.—No, Peter —dijo Marcus mientras su hijo se acomodaba la chaqueta negra gastada—, no tienes que entrar.Peter lo miró fijamente.—No pienso quedarme aquí mientras ellos están ahí dentro.—Este chico tiene agallas—murmura Ramírez.Spectre ya trabajaba rápido: ojeras marcadas, piel ligeramente envejecida con látex, una cicatriz artificial que cruzaba desde el pómulo hasta la comisura de los labios. El peinado desordenado completaba la imagen de un hombre que había vivido demasiado en las calles todo despreocupado.—Inclínate un poco cuando camines —le aconsejó el amigo de Marcus—, así pareces más un tipo que ha recibido más golpes que abrazos.Peter sonriendo con un gesto torcido.—Perfecto.Lle