Zalea BaranovSaber que o bebê… o nosso bebê… ainda vivia em mim… acendeu uma chama adormecida sob os escombros do meu corpo. Uma centelha pequena, mas furiosa, que queimava onde antes só havia gelo. Era como se, por dentro, eu florescesse em meio aos cacos.Leonid me olhava como se o mundo dele tivesse um único centro: eu, deitada ali, naquele leito que cheirava a antisséptico e lembranças mal apagadas.Enquanto aguardávamos os médicos, permiti-me observar melhor aquele homem que outrora parecia invencível. Agora, ele parecia feito de cansaço e saudade. Estava mais magro que da última vez que o vi — barba por fazer, o cabelo desalinhado, os olhos… afundados, como poços exaustos de esperar o milagre que agora jazia frágil em sua frente.— Você parece mais magro… — murmurei, tentando soar leve. — Não se cuidou enquanto eu estava fora?Ele me olhou como se a minha pergunta fosse uma adaga afiada enfiada com doçura.— Não havia motivo para me cuidar, Plamya. Sem você ao meu lado… eu não

Narrado por Zaiden MarevickDepois de ser jogado num porta-malas como um cachorro fedorento, fui arrastado como um boi ao abate. De Don à ruína, de poder à miséria — eu não era mais nada. Apenas carne pulsando dor.Minhas costas rasgavam contra o chão frio e áspero, cada pedra parecia sussurrar meu nome com desprezo. O coração da sede dos Raskolnikov me engolia com fome ancestral, e o sangue que escorria do meu rosto parecia uma oferenda miserável para um altar de vingança.Minha obsessão me levou até aqui — até o submundo de um homem que eu tentei desafiar tomando aquilo que mais o mantinha vivo: Zalea.E agora, nada mais importava. Nem o trono, nem o nome. Minha própria família, outrora escudo e espada, virou o rosto. Meu pai me avisou, com aquela calma cruel de um Marevick cansado: “Se você cruzar essa linha, Zaiden, estará só. Sua ruína será sua.”Ele sabia.Fui jogado contra a parede de pedra. Um estalo veio da clavícula. Riso ao redor. Riso e botas.— Olha só o príncipe do infer

Narrado por Leonid Raskolnikov O corredor até o subterrâneo da sede parecia mais longo naquela manhã. Cada passo ecoava como um presságio, reverberando pelas paredes grossas, como se o próprio edifício soubesse que algo estava prestes a ser decidido ali embaixo — algo que não se poderia desfazer.Zalea caminhava ao meu lado, envolta em um sobretudo espesso que mal disfarçava a fragilidade de seu corpo em recuperação. Mas havia algo em seus olhos que nenhuma dor conseguia apagar: o fogo. Ela não era mais a menina que buscava salvação em sussurros. Agora ela era tempestade que escolhia quando cair.Minhas mãos tremiam e não era pelo frio. Eu a observava como se ela fosse feita de cristal e aço ao mesmo tempo — tão frágil, tão inquebrável. E por mais que o instinto quisesse protegê-la do horror que a aguardava lá embaixo, uma parte de mim sabia: ela precisava ver com os próprios olhos o monstro reduzido a nada.Os dois guardas diante da porta de ferro me lançaram olhares tensos, mas ced

Narrado por Zalea Baranov Saímos da sede de mãos dadas e entramos no carro. O silêncio entre nós não era desconfortável — era um pacto tácito, um sussurro entre as sombras do que havíamos deixado para trás. A estrada se desenrolava diante de nós como uma cicatriz branca sobre a terra. E quando os portões da mansão se abriram, engolindo-nos como a boca de uma criatura ancestral, senti o peso da noite se acomodar sobre meus ombros feito um véu de sal e aço.A noite parecia mais densa do que o habitual. As sombras não gritavam — sussurravam, como se já soubessem o que havia sido enterrado naquele subsolo. O carro deslizou pela neve e parou diante da entrada iluminada por candelabros pesados, lançando luzes vacilantes sobre a fachada ancestral. Era como voltar de um campo de batalha com os ossos estalando de silêncio.Leonid saiu primeiro, rodeando o carro para abrir minha porta. O gesto era simples — mas naquele instante, era como se ele me puxasse de um mundo e me entregasse a outro. O

Narrado por Leonid Raskolnikov Havia algo errado no ar.Não era o frio cortante de abril nem o peso do passado que sempre carregava nos ombros — era algo mais sutil, mais íntimo. Como um sussurro fora de lugar numa sala de veludos e silêncio.Eu senti o distúrbio quando Zalea saiu do salão.E mais ainda quando, segundos depois, Dione a seguiu.Me levantei sem dizer palavra, como quem responde a um chamado ancestral.Os olhos da minha avó me seguiram com a mesma sabedoria que ela usava para enxergar a morte nas paredes.Mas ninguém me impediu.Cruzei o corredor.Pisei no mármore, depois na madeira, depois na pedra gelada da varanda.E então, me escondi entre as colunas do jardim.Elas estavam ali.Duas figuras femininas — uma pálida como a lua em seu luto, a outra envolta num casaco claro que contrastava com o céu noturno.Mas foi a voz de Zalea que me fez parar.Afundei no escuro como um espião do próprio destino.E escutei.— Eu acabei de voltar das sombras — disse Zalea — e pensei