Narrado por Leonid Raskolnikov O som dos sinos ecoava na minha cabeça como zombarias distantes.O altar vazio.As flores murchando antes da hora.O silêncio daquela igreja foi mais ensurdecedor que qualquer explosão de guerra.Zalea não veio.Porque alguém ousou tocá-la.Desde então, não houve sono, não houve descanso.As paredes da mansão se tornaram tumbas de promessas falidas.E minha alma, uma sepultura onde só havia o nome dela cravado.Nazar… meu soldado mais leal.Morreu com os olhos abertos, como se tentasse me dizer que ainda não era o fim.Mas a morte o levou antes da última sílaba.Enterrei-o com honra.E com ele, enterrei o último resquício de paz que existia em mim.Desde aquele dia, tenho sonhado com sangue.Com os gritos de Zalea sufocados por paredes que ainda não encontrei.Com as mãos de Zaiden sobre ela.Com sua voz distorcida pela obsessão.O nome dele agora era um sussurro constante na minha mente.Um sussurro que se tornava uivo.E o uivo, um brado de guerra.Me

Narrado por Leonid RaskolnikovHavia noites em que o silêncio me sufocava.E outras, em que o silêncio sussurrava o nome dela com uma crueldade insuportável.Zalea.Era como se o universo tivesse parado desde sua ausência. A cidade respirava, mas para mim, tudo havia morrido. O palácio que um dia abrigou seu riso tornara-se um mausoléu. O perfume dela ainda flutuava no ar — nas cortinas que dançavam com o vento, nos lençóis que não mais me aqueciam, nos corredores onde sua sombra ainda caminhava comigo.Mas não era o fantasma de sua ausência que me matava, era a espera.A espera.A espera maldita.Ela havia sido tomada de mim vestida de branco, como um anjo arrancado do altar por mãos que apodreceram no inferno.Zaiden.Maldito seja.Eu não dormia.Não comia.A única coisa que ainda fazia era caçar.Cacei pistas.Cacei traidores.Cacei rumores sussurrados nos becos sujos de Moscou e nos salões dourados da elite podre.Mas não havia nada.Era como se ela tivesse se dissolvido no vento.

Narrado por Zalea Baranov Ele achava que eu me partia.Que meu corpo cedia porque minha alma havia fugido.Mas a verdade é que ela estava mais viva do que nunca.Mais afiada.Mais cruel.Seus lábios tocaram meu pescoço como se eu fosse um prêmio.Como se, enfim, ele tivesse vencido.— Você está tão linda assim, toda minha…A bile subiu até a garganta, mas sorri. Sorri como quem ama.— Fale mais, Zaiden — murmurei. — Diga que me quer. Que sou sua.Quero ouvir.Ele riu baixo, embriagado de domínio.Suas mãos exploravam com voracidade doentia,mas meus olhos…Ah, meus olhos já buscavam o fim.Ali, sobre a prateleira de madeira envelhecida,o gancho de ferro que sustentava as correntes antigas.A ponta quebrada. Pesado.E ao alcance da minha vingança.Me curvei para beijar sua clavícula, deixando que sua cabeça pendesse.Ele gemeu, e minha mão deslizou pelas costas dele até se fechar em volta do gancho.— Sabe o que é mais bonito em você, Zaiden? — sussurrei, com os lábios colados ao seu

Narrado por Zaiden MarevickO cheiro de sangue ainda estava nas minhas mãos, mas não era dele que eu queria me livrar — era dela. Do eco da voz de Zalea gritando em minha cabeça, do gosto da rejeição queimando minha língua, como veneno recitado em prece.O chão onde acordei ainda carregava a sombra do golpe que ela me deu. Ela. A pequena chama que um dia se fez minha obsessão… e hoje se fez minha ruína.Ela fugiu. Escapou de minhas mãos como areia molhada, e eu… eu sorri. Sorri mesmo com a dor latejando na nuca, mesmo com o orgulho em pedaços.Porque essa história ainda é minha.Ela pode ter corrido, pode ter deixado suas pegadas entre as árvores e suas lágrimas nas folhas, mas nada disso importa. O que ela carrega agora… é a minha arma.Ela não sabe, mas carrega algo que nos une mais do que correntes: uma possibilidade. Uma fração de mim. Um destino que ela jamais apagará do ventre, mesmo que tente.Me levantei entre os cacos da própria humilhação, sentindo a raiva me vestir como um

Narrado por Zalea Baranov Eu ainda não havia voltado.Meu corpo, talvez, estivesse ali. Mas minha alma flutuava entre mundos — entre o que eu fui e o que quase deixei de ser.Era como dormir dentro da própria morte, como repousar num abismo em que o tempo não existia. Mas havia vozes. Vozes distantes como orações em ruínas, como sussurros feitos dentro de igrejas desertas.Leonid.A sua voz foi a primeira a furar o véu do esquecimento.— Ela vai ficar bem… ela vai… por favor…Ele chorava. E Leonid nunca chorava. Seu pranto não era um soluço, era um grito mudo, um vendaval contido em punhos fechados. Eu o ouvia pressionando o mundo inteiro para me manter viva.— Salve ela, salve ela, pelo amor de Deus, faça qualquer coisa. — sua voz arranhava as paredes do meu subconsciente.E então… a palavra que me partiu: bebê.— E o bebê? Ela estava com dores… ela caiu… ela estava sangrando… por favor, salvem os dois.Havia um filho? Uma faísca de vida em mim?A lembrança do porão voltou como açoi