El camino serpenteaba entre montañas, alejándose cada vez más de la civilización. Isabella observaba el paisaje a través de la ventanilla, sintiendo cómo cada kilómetro la separaba de su vida anterior. León conducía en silencio, con la mirada fija en la carretera y las manos tensas sobre el volante. Habían cambiado de vehículo tres veces desde su huida, y ahora viajaban en una vieja camioneta que parecía invisible para el mundo.—¿Cuánto falta? —preguntó Isabella, rompiendo el silencio que llevaba horas instalado entre ellos.—Poco —respondió él sin apartar la vista del camino—. Es un lugar donde nadie nos buscará.El sol comenzaba a ocultarse cuando León desvió por un camino de tierra apenas visible entre la vegetación. Tras varios minutos de traqueteo, una pequeña casa de piedra apareció entre los árboles. No era ostentosa ni moderna, pero tenía algo que Isabella no supo identificar... una especie de dignidad silenciosa.—¿Qué es este lugar? —preguntó mientras León apagaba el motor.

El bullicio de la plaza central se convertía en el mejor escondite. Isabella ajustó las gafas oscuras sobre el puente de su nariz mientras León, a su lado, escaneaba metódicamente cada rostro, cada movimiento sospechoso entre la multitud. Llevaban tres días cambiando de ubicación, durmiendo en hostales baratos bajo nombres falsos, pagando solo en efectivo.—No mires atrás —murmuró León, tomándola del codo con firmeza mientras cruzaban entre los puestos del mercado callejero—. Camina normal, como si estuviéramos eligiendo fruta.Isabella asintió, intentando controlar el temblor de sus manos. Su cabello, ahora teñido de un castaño oscuro y cortado a la altura de los hombros, le resultaba extraño cada vez que captaba su reflejo en algún escaparate. Ya no era la hija del político Montero. Era nadie. Una sombra huyendo entre sombras.—¿Cómo sabes que nos siguen? —preguntó en voz baja, fingiendo interés en unos mangos mientras observaba el reflejo distorsionado en un espejo decorativo del p

El vestido negro se deslizaba sobre mi piel como una segunda naturaleza, ajustándose a cada curva con la precisión de un guante de seda. Frente al espejo de la habitación de hotel, apenas reconocía a la mujer que me devolvía la mirada. El cabello, ahora teñido de un castaño oscuro, caía en ondas estudiadamente casuales sobre mis hombros desnudos. Los ojos, intensificados por un maquillaje que nunca habría elegido por voluntad propia, parecían pertenecer a otra persona.—Perfecta —la voz de León resonó a mis espaldas, y nuestras miradas se encontraron en el reflejo—. Nadie reconocería a la hija del senador Vega en esta mujer.Me giré lentamente, sosteniendo su mirada. León también había cambiado. El traje negro, impecablemente cortado, le confería un aire de sofisticada peligrosidad. Se había afeitado la barba de días, revelando un rostro más joven, casi vulnerable, si no fuera por la dureza permanente en sus ojos.—¿Y quién se supone que soy esta noche, señor Blackwood? —pregunté, pro

El salón de eventos se transformó en cuestión de segundos. Las luces de gala, que minutos antes bañaban a la élite en un resplandor dorado, ahora parpadeaban con un ritmo frenético, como si el edificio mismo respirara agitado. Isabella sintió que el aire se volvía denso cuando las primeras figuras aparecieron en las entradas.Hombres de traje, con auriculares y la inconfundible rigidez de quienes portan armas bajo la ropa.—Nos han descubierto —susurró León, su mano cerrándose como una tenaza alrededor de su muñeca—. No mires atrás.El pánico se extendió por el salón como una mancha de aceite. Los invitados, confundidos al principio, comenzaron a moverse en oleadas caóticas hacia las salidas, solo para encontrarlas bloqueadas por más guardias.—¿Cómo saldremos? —Isabella sentía el pulso martilleando en sus sienes mientras León la arrastraba entre la multitud, moviéndose como agua entre las rocas.—Conozco este edificio mejor que ellos —respondió él, con una seguridad que parecía fuera

El archivo temblaba entre sus manos. Isabella lo sostenía como quien sostiene un arma cargada, con la misma cautela, el mismo temor. Las páginas amarillentas, protegidas por plástico transparente, contenían algo peor que cualquier secreto familiar: contenían su origen.Sujeto 17-A. Gestación controlada. Modificación genética serie Aurora.Las palabras bailaban frente a sus ojos, negándose a formar un sentido coherente. Pero estaban ahí, impresas con la frialdad de un informe científico. Su nombre —Isabella Montero— aparecía como una simple nota al margen, casi una ocurrencia tardía. Lo que importaba era el código, los porcentajes, los resultados.—No puede ser —susurró, dejándose caer en el suelo de la habitación.Las fotografías adjuntas mostraban a su madre en una camilla. No parecía una paciente normal; los cables, los monitores, todo sugería un procedimiento experimental. Y luego, imágenes de ella misma: recién nacida, a los seis meses, al año. Cada fotografía acompañada de medici