Emilia DíazDecidí hacer un sacrificio.Siempre fue él. Ahora lo recordaba con claridad.Cuando mamá y yo llegamos a la residencia de los Duarte, él fue lo primero que llamó mi atención. Su mirada me hipnotizó, y al mismo tiempo, me llenó de miedo. Era un completo desconocido para mí, pero su presencia me impactó de una forma que, en aquel entonces, no supe comprender.La noche, antes de marcharse al extranjero, lo escuché gritarle a mamá."Tú jamás sustituirás a mi madre."Sus palabras quedaron grabadas en mi memoria, como un eco del resentimiento que albergaba en su interior. En ese momento, entendí que no nos quería allí.Pero ahora lo sabía… Álvaro nunca se fue por voluntad propia. Lorenzo lo había enviado lejos.Aquel día en que se marchó, nos cruzamos en el pasillo. Yo salía de mi habitación cuando él tropezó conmigo. Me observó con sus ojos oscuros entrecerrados, con esa expresión que oscilaba entre el desdén y la diversión.—No te acostumbres, niña… No te quedarás aquí para si

Emilia DíazSonreí. Saludé con cortesía. Fui la esposa perfecta que todos esperaban ver.Después de la ceremonia civil llegaron invitados. Algunos eran amigos cercanos de la familia, otros socios del señor Ernesto. Los invitados iban y venían, intercambiaban brindis y palabras aduladoras mientras la celebración se alargaba en la inmensa mansión de los Cazares. Para mí, todos eran desconocidos.Aun así, me esforcé en sonreír, en dar la impresión de que encajaba en este mundo de falsedades y conveniencia.Había evitado a mi madre toda la noche. No tenía nada que decirle, y la idea de cruzar palabras con ella solo hacía que la náusea en mi estómago se intensificara.Entonces, sentí la mano de Esteban tomar la mía. Su agarre era firme, casi posesivo, y su voz me rozó el oído con suavidad engañosa.—Ya es hora. Tenemos que irnos.Mi cuerpo se tensó al instante.—No quiero ir de luna de miel —susurré sin mirarlo—. Por favor.Su expresión se endureció, sus ojos se volvieron fríos como el ac

Álvaro DuarteCuando desperté, ya no estaba amarrado.Me incorporé lentamente sobre la cama, sintiendo mis extremidades entumecidas. El cuerpo me pesaba.Por la pequeña ventana de apenas cuarenta centímetros entraba un rayo de luz intensa. El medicamento que me inyectaban me mantenía sedado. Era como si nunca tuviera fuerzas para nada.A veces me preguntaba si Emilia aún pensaba en mí. Si alguna vez miraba al vacío y me recordaba.También pensaba en Mara. En la empresa.Todo se había ido al carajo.Me lo habían arrebatado todo.Era como estar muerto en vida.Esto no era un hospital. Era una tortura lenta.…Me encontraba sentado frente a la doctora en nuestra supuesta “terapia” de rutina.—Álvaro, háblame un poco de tu vida —me pidió con voz paciente—. Tal vez así pueda ayudarte mejor.Hice una mueca. La misma promesa vacía de siempre.—Después de esto —continuó— te prometo hacer un nuevo diagnóstico de tu enfermedad. Pero necesito que me demuestres que no estás enfermo de esquizofre

Álvaro Duarte—Necesito hablar contigo, Christa… Necesito tu ayuda —dije, soltando el aire contenido en mi garganta.Ella me miró con compasión, como si en mis palabras pudiera leer todo el dolor de lo que había vivido.—¿Quién es él? —repitió el hombre a su lado, su tono era firme y analítico.Christa giró hacia él con una ternura que casi me dio envidia. Era la misma mirada con la que Emilia solía verme. Sus dedos acariciaron la mejilla de su esposo con suavidad, un gesto de calma y certeza.—Está bien, amor —dijo con voz serena—. Álvaro es mi amigo. Me ayudó cuando estaba en la Capital… me salvó de los malos tratos del hombre para el que trabajaba en un puesto de tacos.La expresión de su esposo cambió al instante. Su mirada, antes recelosa, se suavizó con una mezcla de gratitud y reconocimiento.—Gracias por ayudar a mi esposa —dijo, extendiendo la mano hacia mí.Tenía un apretón de manos firme, de esos que quieren medir quién es el hombre con más carácter en la habitación. Lo sos

Emilia DíazTomé con cuidado la tetera de la estufa, asegurándome de no quemarme con el vapor que se elevaba en espirales. Vertí el agua caliente en una taza con miel y rodajas de limón. El aroma cítrico y dulce llenó la cocina mientras revolvía el té con una cuchara. Era para Denia, mi suegra, cuya tos persistente no cesaba.Había visitado a varios médicos en las últimas semanas, pero ninguno daba un diagnóstico claro. Todos lo atribuían a una gripe viral o a un malestar estacional, algo común ahora que el otoño se instalaba con su brisa fría y las hojas secas alfombraban los jardines.Suspiré, distraída, mientras mis pensamientos tomaban otro rumbo. Álvaro. ¿Dónde estaría ahora? No sabía nada de él, y tampoco había podido hablar con Gael desde hacía un mes, desde el día que escapó del psiquiátrico.Lo más extraño era que Esteban jamás lo mencionaba, como si el nombre de Álvaro estuviera prohibido en esta casa. Tal vez pensaba que así me mantendría ajena a todo, pero lo que él no sab