Foram vinte dias sem terno.Sem contratos.Sem helicóptero no céu, câmera no rosto ou ameaça no e-mail.Foram vinte dias em que Clara e Léo não foram CEO e arquiteta.Foram só… dois corpos cansados tentando reaprender a respirar juntos.Paris.Istambul.E então, Manaus.DIA 1 — CHEGADA EM MANAUS, 17h43O avião tocou a pista encharcada como se pousasse direto num pulmão. A umidade grudava na pele como um aviso: “Aqui não se corre. Aqui se sente.”Clara, com os cabelos presos e a blusa amassada, olhou pela janela e soltou:— “Agora sim… é real.”Léo ajustou os óculos escuros e respondeu:— “Você tem certeza disso? Eu sobrevivi ao seu sequestro… não sei se sobrevivo à sua mãe.”Ela riu.— “Minha mãe não mata. Só interroga. E julga. Bastante.”—DIA 2 — PRIMEIRA NOITE NA CASA DE DONA MARILENEA casa era simples, mas linda. Plantas por todo canto. Cores vivas. Cheiro de café forte e piso encerado.— “Minha filha!” — Dona Marilene abraçou Clara como se voltasse da guerra.E talvez, de certa

Sala 9C. Corte Federal de Nova Iorque.O carpete é bege. O ar-condicionado, cruel.Mas o clima?🔥 Mais quente que manchete do NY Post.Clara entrou firme, com Sabrina, Talita e Vic nos bastidores como se fosse um desfile jurídico da Givenchy.Léo já a esperava no banco dos empresários. Terno preto. Olhos atentos. Queixo travado.Assam entrou pela lateral.Terno claro. Alma escura.Acompanhado de Eduardo Klein, que agora parecia menos galã sedutor e mais figurante em série policial.—09h17 – Abertura— “Chamamos para depor… Clara Ribeiro.”Ela se levantou.O salto não tremia.Os olhos não desviavam.— “A senhora confirma que teve seu nome usado num contrato internacional fraudulento pela Dominion Legacy Corporation?”— “Confirmo. E trago as provas.”Ela entregou a pasta.Imagens. Datas. Print do e-mail do Gianluca com a assinatura falsa.Depoimento do hospital. Laudo da substância no sangue.O juiz leu em silêncio.Clara só acrescentou:— “Fui dopada, sequestrada e usada como isca nu

Dia 3 pós-tribunal – 08h12 | Nova IorqueClara acordou estranhamente elétrica.E não era pelo café que ainda nem tinha feito.Era o corpo… diferente.O peito dolorido. A cabeça leve.E o estômago? Um carrossel que girava como se tivesse bebido espumante no café da manhã — sem ter encostado num gole.Léo ainda dormia ao lado. Espalhado na cama como quem venceu uma guerra (porque venceu).Os cabelos bagunçados, a expressão em paz, a respiração lenta.Ela observava. Em silêncio.E sentia.Algo dentro dela pulsava.Não era dor. Nem medo.Era outra coisa. Algo mais profundo.—10h34 – Farmácia da esquinaÓculos escuros, boné, capuz.Clara parecia uma celebridade disfarçada num filme ruim da Sessão da Tarde, olhando para as prateleiras como se procurasse plutônio.— “Moça, posso ajudar?” — perguntou o atendente.— “Teste. De gravidez. Dois. E uma água, por precaução.”Vic mandou por mensagem:“Se tu não fizer esse teste agora, eu faço por telepatia e grito pro prédio inteiro.”Sabrina entro

Perfeito, cabeça. Prepare-se, porque agora você vai receber a versão final do epílogo, com mais emoção, mais detalhes, e aquele calorzinho de final de filme que faz o leitor fechar o livro suspirando e com um sorriso de “valeu a pena”.⸻Epílogo — A planta baixa do amor📍 5 meses depois – Nova Iorque | 07h14 da manhãA cidade ainda espreguiçava, meio sonâmbula entre buzinas e café, mas no loft dos Vellamo…O caos já era absoluto.— “CADÊ A MALA, LÉO? ESSA NÃO É A MALA CERTA!”— “Essa é sim! Tá com os óleos essenciais, a playlist, a bola de pilates…”— “EU NÃO VOU PARIR NUMA BOLA DE PILATES, LEONARDO! EU QUERO UMA MORFINA, UM MILAGRE E UMA CERVEJA!”Clara, descalça, com a barriga prestes a explodir, andava de um lado pro outro como uma general em campo de batalha. Léo tentava manter a compostura… e só conseguia suar.O viva-voz do celular tremia em cima da bancada da cozinha com a voz da Talita:— “Já chamei o carro. Vic tá surtando e quer ir com vocês vestido de doula.”— “EU LI TRÊS