Já passava das dezoito horas. O relógio da parede fazia tic-tac como uma maldição metronômica. 12 horas e 47 minutos. Esse era o tempo exato desde que Clara havia desaparecido. E Léo? Léo não chorava. Não porque fosse fácil. Era como engolir cacos de vidro com a garganta fechada. Mas homens como Léo Vellamo não se davam ao luxo do desespero visível. Eles viravam tempestade por dentro — e furacão por fora. O ping seco do e-mail foi como um tiro na sala silenciosa. Remetente: Assam Vellamo Assunto: O Último Acordo Léo clicou. Leu. E o maxilar travou como uma porta de cofre. A tensão no ambiente poderia incendiar o mármore da cobertura. Três exigências. Três socos no estômago. 1. Transferência total dos direitos do contrato da Cidade Inteligente do Vale do Silício até a meia-noite. 2. 80% das ações da Vellamo & Co. — a porra da empresa que ele construiu com o próprio sangue. 3. Um comunicado oficial à imprensa dizendo que Clara Ribeiro estava afastada da In.Arte Arquitetura

““A glória dele era só fachada. O concreto, sustentado por dívida.”Trinta dias antes do sequestro.Paris.Um jantar privado no último andar de um hotel cinco estrelas, após a Conferência Internacional de Design Urbano.Champagne gelado. Luz âmbar. Flash atrás de flash.Gianluca D’Avanti sorria como uma lenda viva — terno sob medida, sotaque que encantava investidores, currículo cheio de premiações.O arquiteto que todos queriam ouvir.O nome que ainda abria portas.Mas por dentro?Dívidas.Resentimento.Silêncio.O que ninguém sabia era que boa parte dos convites que ele recebia…vinha por influência oculta.Assam Vellamo.O nome que sussurrava por trás dos bastidores.O homem que mantinha o pedestal em pé — desde que Gianluca aceitasse continuar sorrindo.E naquela noite, o holofote que um dia foi dele… já estava em outro rosto.Clara Ribeiro.Jovem, desafiadora, brilhante.Ela falava com desenvoltura sobre bioarquitetura enquanto o salão inteiro se inclinava pra ouvir. A mídia a ro

Local: Hospital Saint John’s, Upper East Side, Nova Iorque.Horário: 09h12 da manhã.— Se ela não acordar em 10 segundos, eu juro que faço um striptease motivacional.Vic estava de pé ao lado da cama, usando um suéter de listras verdes neon e segurando um balão que dizia “WELCOME BACK, BABY DRAMA”.— Vic, pelo amor de Deus. — Sabrina bufou. — Isso aqui é um hospital, não um teatro off-Broadway.— Ela precisa de estímulo sensorial! O cérebro reage melhor ao ridículo do que à monotonia.Talita riu do canto, já com o celular apontado pra cena.— Se você filmar, eu juro que arranco seu filtro favorito do Instagram. — murmurou Clara, abrindo os olhos com dificuldade.— ELA ACORDOU! — Vic gritou, soltando o balão, que imediatamente bateu no teto e ficou girando como um disco amaldiçoado.— Ai, inferno, Vic… — Sabrina se jogou na poltrona.Clara tossiu fraco, ainda grogue.— Que dia é hoje?— Segunda. — disse Talita. — Ou sábado. Eu perdi a noção. Mas o importante é: você tá bem. Tá viva. E

A chuva deslizava pela vidraça como se Nova Iorque estivesse chorando por dentro. Não de tristeza… mas de exaustão.A cidade parecia exalar um suspiro longo, como quem, enfim, baixou as armas.Clara encostou a testa no vidro por alguns segundos. Os olhos vagos, o peito cheio.Respirar já era uma vitória.Estar em pé, ali, viva, em segurança… era quase um milagre.O banheiro ainda exalava vapor do banho quente que Léo tinha preparado pra ela.Ela saiu enrolada numa toalha, e ao ver o moletom dele pendurado na maçaneta, não pensou duas vezes.Vestiu.Grande demais.Confortável demais.Com o cheiro dele.Pela primeira vez em dias, sentiu o corpo relaxar.Não estava mais sob efeito de droga alguma.Mas ainda flutuava entre lembranças nebulosas e emoções cruas.Quando desceu, Léo estava no sofá.Camisa aberta, copo na mão — não era whisky, era chá.Mas o olhar…Era puro torpor.Ele olhou pra ela como quem olha uma lembrança que se recusa a virar passado.— “Você tá me olhando como se fosse

Nova Iorque – 19h04A sede da Vellamo estava em silêncio. Um silêncio mentiroso, daqueles que só precedem tempestade ou gemido abafado em porta de vidro.No nono andar, o grupo que segurou o império em pé com unhas, dossiês e ironia… finalmente respirava.Vic estava de robe, sentado na copa com os pés numa cadeira, abrindo uma garrafa de espumante com técnica e ódio.— “Eu só quero dizer que, se alguém não transar essa noite, essa operação não valeu de nada.”Sabrina, arrumando uma bandeja de queijos:— “Vic, você tá flertando com o vinho ou com o estagiário novo?”— “Com os dois. Eu sou multitarefa.”—No corredor ao lado, Talita fechava a porta da sala de arquivos. E quase deu de cara com Miguel.Literalmente.Ele estava com a gravata meio solta, camisa pra fora da calça e o mesmo olhar de quem ri do mundo, mas queria só… parar um pouco.— “Você tá bem?” — ela perguntou.— “Você viu a mulher que eu ajudei a tornar símbolo de justiça internacional? Eu tô ótimo. Mas… cansado.”Ela cru