DORIANO disparo do vidro quebrando ainda ecoa dentro de mim.Não foi um tiro. Foi a implosão da linha tênue entre o controle e o caos.Lara está encolhida contra a parede, olhos arregalados, o corpo inteiro vibrando em uma frequência que não deveria existir em ninguém, muito menos nela.O homem que um dia ela chamou de pai está estendido no chão da sala. Respira. Infelizmente.A arma que ele empunhava escorregou para o canto da sala depois que o impacto da bala de contenção o fez recuar, tropeçar e cair.Olho pela janela e reconheço David, no alto do prédio ao lado. Ele acena e guarda a arma. Ele não mirou para para matar, caso contrário teria acertado em cheio.Benjamin invade o ambiente logo depois de mim. Catarina está no carro, monitorando tudo de fora. A movimentação foi rápida e cirúrgica. Eu já esperava algo assim. Lara andava misteriosa demais. Quando David me avisou que ela saiu tentando despistar o segurança, acionei o alerta geral.— Está está bem? — David pergunta no comu

DORIANO relógio da recepção marca 19h43.Fazem tempo demais desde que a porta de vidro se fechou atrás dela. Desde que a equipe médica correu empurrando a maca como se cada segundo fosse um fio entre a vida e o abismo. Desde que me disseram para “aguardar” — como se eu fosse capaz de aguardar qualquer coisa.Eu não aguardo. Eu luto. Eu avanço. Eu compro, quebro, construo. Mas aqui… aqui eu não sou Dorian Vega, o homem que controla impérios. Sou só um homem que não consegue respirar enquanto o amor da sua vida sangra, talvez por dentro, talvez de um jeito que nem os médicos consigam parar.Catarina está sentada a alguns metros, os olhos fixos em mim. Mas não fala. Ela sabe. Sabe que agora não é hora de conselhos. É hora de silêncio e resistência.A porta se abre.Me levanto como um animal em alerta. A médica de jaleco azul-claro entra com um prontuário nas mãos. O rosto cansado. O olhar clínico e humano ao mesmo tempo.— Senhor Vega?— Sou eu. — Dou um passo. Depois outro. Estou diant

DORIANAs horas avançam com a lentidão típica de hospitais.Luzes baixas, passos cuidadosos no corredor, o som constante das máquinas de monitoramento no quarto.A mão de Lara ainda repousa na minha. O calor dela me ancora.Mas eu não durmo.Não posso.Levanto apenas quando percebo que ela entrou em um estágio mais profundo de repouso induzido. Caminho até o corredor e sigo até a varanda externa do andar — um dos raros lugares que permite ar fresco e pensamentos difíceis.David está lá, encostado na grade de aço escovado, com um copo de café nas mãos e o blazer jogado no braço. As mangas da camisa estão dobradas. Os olhos fixos no nada. Ou em tudo.— Sabia que te encontraria aqui — digo, parando ao seu lado.Ele me entrega o copo extra que já tinha pedido. Quente. Forte. Sem açúcar.— Atualizações? — pergunto, depois de um gole.Ele respira fundo.— O pai da Lara morreu. O ferimento foi considerado não-letal pelos paramédicos, mas houve complicações. Sangramento interno. Colapso respi

DORIANO quarto é amplo, silencioso e claro demais.Luz natural entra pela janela lateral, mas tudo em mim continua em sombra. Sombra de medo. De impotência. De tudo o que não consegui evitar.Lara está ali. Tão perto.Mas tão ausente.Os fios ligados aos monitores registram cada batida do coração dela — e do nosso bebê. Um compasso lento e constante, que deveria me trazer alívio.Mas tudo em mim continua em guerra.Ela ainda não acordou.Os médicos dizem que é normal. Sedação leve. O corpo está reagindo bem, o bebê está seguro. Mas nada disso me basta.A cada minuto que passa, sinto como se estivesse tentando sustentar um castelo com as próprias mãos. Como se tudo pudesse ruir, caso eu me distraísse.Sento na poltrona ao lado da cama e observo seu rosto.Mesmo adormecida, ela é Lara. Minha mulher. Forte. Brilhante. Indomável.E isso me dilacera ainda mais.Porque hoje ela precisou ser frágil. E ninguém deveria obrigá-la a isso.— Eu devia ter te seguido mais de perto — murmuro, com a

LARAAcordo com um som que não vem de máquina nenhuma.É o som do silêncio confortável. Da respiração dele.E de algo novo entre nós.O tempo passa devagar depois da notícia. Peço que a médica explique tudo de novo, com calma, para ter certeza de que não estou sonhando. Ela o faz com delicadeza. Explica que a cirurgia foi preventiva, que o bebê está seguro, que tudo agora dependerá do cuidado e do repouso. Diz que é cedo, mas que está tudo bem. Tudo. Na mesma noite, Dorian arrasta a poltrona até a beirada do meu leito, e ali dorme, com os pés esticados, o paletó servindo de cobertor, e os olhos semicerrados mesmo quando diz que está acordado.Acorda sempre que me mexo. Sempre que suspiro.— Dorian — sussurro, certa vez, durante a madrugada. — Dorme de verdade. Eu estou bem.Ele ergue os olhos na penumbra e responde:— Eu estou dormindo. Só por dentro.No dia seguinte, a médica entra no quarto com um leve sorriso e um tablet na mão.— Achamos que vocês gostariam de ver. — Ela vira a te