DORIANLara desce do carro com a leveza forçada de quem aprendeu a sorrir quando está prestes a cair.Vejo da sacada do segundo andar, onde finjo estar apenas observando o jardim. Ela ergue os olhos por um instante, nos encontra — a mim e ao nosso lar — e faz aquele gesto automático de ajeitar o cabelo como se isso fosse o suficiente para arrumar também o mundo ao redor.Mas eu a conheço.A verdade está nos ombros: ainda tensionados, mesmo na volta de uma massagem terapêutica. Nos passos: ainda cautelosos. No jeito como ela beija Cat na bochecha antes de entrar: como quem agradece silenciosamente.Quando passa pela porta, me encontra.— Oi — diz, com um sorriso pequeno.— Oi, amor — respondo, descendo os degraus. Nos encontramos no meio. Ela me beija nos lábios com delicadeza, um toque quase ausente, mas que me fala mais do que mil palavras.— Vou falar com a minha mãe — avisa.Eu apenas assinto. Sei que, se eu tentar interferir agora, vou atrapalhar mais do que ajudar.Ela sobe. Os p

LARAO som da mala sendo aberta quebra o vazio, mas esse ruído soa como uma afronta. Como se até as malas estivessem revoltadas com as palavras da minha mãe.Meus dedos percorrem o zíper com uma lentidão ensaiada. Não porque eu não saiba o que levar, mas porque não quero admitir o que isso significa.Não estou fugindo.É o que repito como um mantra.Estou apenas me afastando.Me dando espaço para não gritar.Para não quebrar.Para não dizer mais do que já disse.Ou pior: para não implorar por algo que talvez ela já tenha escolhido abandonar.Não consigo entender minha mãe. Ela parece uma pessoa diferente. Quer dizer, entendo o que um amor mal-resolvido pode fazer conosco. Sei o quanto a falta de Dorian me machucou ao longo desses anos e sou grata pela segunda chance que tivemos e ficaria feliz se fosse o mesmo caso com minha mãe, mas como confiar em um homem que tem uma longa lista de golpes atrás de si?Jogo duas camisetas na mala. Depois algumas calças, como se cada peça fosse uma a

LARAO carro para diante do hangar privado. Do lado de fora, o mundo ainda gira em sua desordem elegante: seguranças discretos, atendentes com uniformes impecáveis, vento cortante que espalha folhas secas e arrepia a pele. Mas, aqui dentro, entre o banco de couro aquecido e a mão firme de Dorian entrelaçada à minha, tudo parece suspenso.— Está tudo pronto — ele diz, com a voz baixa, enquanto olha para frente, como se planejasse nossa fuga com a precisão de um general em campo de guerra.Assinto, mas não falo. O frio na barriga não tem a ver com a temperatura. Tem a ver com altitude. Com o céu. Com asas de metal que desafiam a gravidade.Com o medo que ainda não me abandonou.Subimos as escadas da aeronave como se cada degrau fosse uma prova de confiança. Quando entramos, o interior minimalista e elegante do jato particular me distrai por alguns segundos: os assentos em couro creme, a iluminação suave embutida nas laterais, uma pequena mesa com garrafa de vinho e frutas. Mas não é suf

LARAA neve cobre tudo.Como se o mundo inteiro tivesse sido apagado e reescrito em branco.Quando descemos do jatinho, um carro preto nos espera na pista gelada, com o vidro embaçado por dentro e o aquecedor ligado. O motorista — um homem calado de olhar gentil — se limita a cumprimentar Dorian com um aceno respeitoso, antes de abrir a porta traseira para que eu entre. Ele não me chama de senhora Vega. Nem de nada. Só me observa com aquele tipo de silêncio que parece entender mais do que diz.Dentro do carro, o contraste é imediato. A calefação abraça minha pele, e o cheiro amadeirado do couro misturado com algo cítrico — talvez do aromatizador — cria uma atmosfera quente o bastante para que eu me permita relaxar.Dorian desliza a mão sobre a minha e entrelaça os dedos como se tivesse o direito de fazer isso desde sempre. E, mesmo que minha mente ainda se questione, meu corpo não resiste. — Fica mais dez minutos quietinha, relaxando — ele sussurra, com os lábios encostando na minha

LARAAcordo com o cheiro do café.Abro os olhos devagar e encontro a luz filtrando pelas janelas altas do chalé, tingindo tudo com um dourado suave. A lareira ainda queima lá embaixo — alguém a reabasteceu. A cama está vazia ao meu lado, mas o lençol ainda conserva o calor do corpo dele.Me espreguiço como quem não tem pressa. Como quem não carrega urgências, nem armaduras.Desço as escadas descalça, sentindo o frio gentil do chão de madeira sob os pés, e o calor vindo das paredes. E então o vejo.Dorian está na cozinha aberta, de costas para mim, vestindo apenas uma calça de moletom escura e uma camiseta justa que denuncia a força silenciosa do seu corpo. Ele parece... comum. Como se fosse o tipo de homem que acorda cedo para preparar café para a esposa. Como se isso fosse parte da rotina dele.— Isso é real ou parte de um sonho que envolvia neve e sexo incrível? — provoco, encostando na bancada.Ele vira com um sorriso de canto e um bule em mãos.— Depende. Você quer açúcar ou mais