LARAA manhã passa em fragmentos suaves. O aroma de café se mistura ao das flores no jardim, e pela primeira vez em dias, meu corpo não acorda em alerta. Mesmo com a presença dos enfermeiros e o sussurro constante dos cuidados, há uma leveza diferente no ar.Tomo banho demorado, passo uma camiseta de algodão e uma calça leve. Meus pés tocam o chão frio com uma consciência tranquila. Dorian saiu cedo para uma reunião rápida, mas prometeu voltar para o almoço. Me deixou com um beijo demorado e olhos que ainda diziam tudo sem precisar repetir.Caminho em silêncio pelos corredores. A cada passo, lembro da noite anterior. Do que dissemos. Do que fizemos. Da entrega sem medo. Do amor confessado e assumido.Quando chego à porta do quarto da minha mãe, paro por um instante. Respiro fundo antes de bater levemente com os dedos.— Posso?— Claro — responde ela, e sua voz tem um tom mais desperto hoje. Quase animado.Empurro a porta com cuidado e encontro-a sentada, encostada nos travesseiros. A

DORIANA mensagem chega enquanto estou sentado com Benjamin na sala de vidro do escritório. A luz da manhã atravessa o teto translúcido e pousa sobre a tela do celular como se quisesse antecipar o impacto.David enviou a localização.Não é mais um palpite. É ele.Leandro Campos — ou melhor, o homem que se apresenta hoje como Luiz Mantovani — está vivo, morando em uma cidade pequena do interior, com CPF regularizado e uma carreira aparentemente comum como corretor de imóveis. A fachada é impecável. Quase demais.— E então? — Benjamin pergunta, os olhos fixos no meu. — Vai contar pra ela agora?Passo a mão pelos cabelos, tentando organizar o caos interno.— Ainda estou processando.Benjamin inclina o corpo para frente, os cotovelos apoiados nos joelhos, como faz sempre que está prestes a dizer algo que sabe que não vou querer ouvir.— Tem mais. Cruzamos os dados com o sistema de investigação da Receita. Ele está sendo monitorado por fraude financeira. Lavagem de dinheiro, possivelmente.

LARAFecho a porta do quarto com tanta força que as paredes parecem estremecer. O barulho ecoa como um grito que eu ainda não soltei — mas que vibra inteiro dentro de mim.— Ela está rindo, Dorian — digo, sem me virar. — Ela está rindo.Ando até a janela, depois volto, sem saber para onde ir com tanta coisa dentro do peito. Meus passos são rápidos, descompassados, como se o chão não fosse suficiente para conter a fúria que cresce.— Ela passou dias em coma. Mal acordou. Ainda tem dificuldade para andar sozinha. E está lá... toda arrumada... provando peruca como se estivesse se preparando para um reencontro romântico. Com o homem que... — minha voz falha, mas me forço a continuar — com o homem que a abandonou grávida. Que sumiu.Paro de andar por um segundo. Só por um.— E ela perdeu o bebê. Eu ouvi isso da boca dela, ouvi o quanto deveríamos odiar meu pai por ter ido embora, por ter nos abandonado, que meu irmãozinho morreu no ventre dela de tanta tristeza. De tanto abandono.Meus pun

LARADeixo a mansão como quem escapa de um incêndio invisível.O sol está alto, o céu tão azul que quase me fere os olhos. Mas por dentro, o clima é outro — nuvens densas me acompanham, mesmo com o vento tentando arrancá-las de mim. Ao meu lado, Cat dirige em silêncio, respeitando meu espaço. Ela sempre sabe quando falar. E quando só existir ao lado já é o suficiente.Não me despedi da minha mãe. Nem quis saber a hora exata da chegada dele. Só sabia que precisava sair antes. Precisava escolher não estar, não ver, não ouvir.— A massagista é de confiança — Cat diz, finalmente. — Trabalha com técnicas orientais e terapia corporal. Não é aquele tipo de spa gelado e automático. É cuidado de verdade.Assinto, sem conseguir responder de imediato.Meu corpo está tenso como um arco retesado. E não é só pela notícia. É pela raiva contida, pela impotência, pelo medo de estar repetindo o ciclo. Minha mãe decidiu abrir a porta para o homem que a deixou sangrar sozinha. E eu não quero estar ali pa

DORIANA primeira coisa que ouço é o som dos pneus no cascalho. Discreto. Contido. Como se até a chegada dele tivesse ensaiado um papel. Me posiciono na parte superior da escada, com a visão exata do saguão de entrada, onde David circula em silêncio, ajustando a postura como quem já prevê o que vai acontecer.O carro estaciona.Porta se abre.E ele desce.Leandro — ou Rodrigo, ou Luiz, ou seja lá qual nome ele pretende usar hoje — veste uma camisa branca impecavelmente passada, calça social cinza, sapatos lustrosos. O cabelo penteado para trás, o relógio caro, o sorriso fácil. Um homem comum que tenta parecer extraordinário.Mas os olhos...Os olhos não sorriem.E é por isso que fico ali, parado, observando de cima, como se assistisse a uma peça. O tipo de espetáculo onde os personagens fingem não saber que estão sendo observados. Um teatro de máscaras tão bem construídas que só os bastidores revelam a verdade.Dona Natália surge do corredor como se estivesse flutuando. O vestido flor