“Tennessee Whiskey” en la versión rasgada de Chris Stapleton llenaba la sala. La guitarra lenta y el órgano suave palpitaban en los altavoces, envolviendo el ambiente con una calidez casi etílica, como si cada nota destilara bourbon añejo.Mason se dejó caer en el sofá, los ojos entornados, mientras la voz grave acariciaba el aire y los violines de fondo ascendían, tensos, hasta rozar el techo.Entonces apareció la figura que hacía que todo aquel blues cobrara sentido, Alexandria, emergiendo de la penumbra con el ritmo lánguido de la canción susurrándole al deseo.Se despojó del abrigo de lana, y la prenda resbaló por sus hombros.Su vestido negro mínimo, abrazaba un cuerpo de líneas imposibles; la piel blanquísima, casi luminosa parecía cincelada en mármol nocturno.Cabello rubio ceniza cayendo como velo de tinta, ojos azul hielo que hipnotizaban, labios de un carmesí que prometía el fin del mundo.Ella se sentó a horcajadas sobre él, deslizándole las manos por la clavícula, por un in

Jacob Carrington, Se sentía como un insecto atrapado bajo una lupa, observado, juzgado, consumido por el calor de una sospecha que no sabía cómo disipar.Las voces afuera eran ecos lejanos; dentro de él, solo quedaban ansiedad comprimida y la certeza de que, dijera lo que dijera, nadie creería su versión.Al otro lado de la mesa, el inspector Sommer hojeaba, por enésima vez el expediente de la muerte de Mason Fraser.No era un interrogatorio formal, insistían, solo una conversación para “aclarar inconsistencias”.Sin embargo, los reflejos verdosos de las paredes y la cámara fijan en el ángulo superior convertían la charla en un juicio indiscreto.—Señor Carrington, su relato carece de… solidez narrativa —gruñó Sommer, enganchando su bolígrafo entre los dientes.Jacob tragó saliva; la herida bajo las vendas palpitó —un recuerdo ardiente de cristales rotos y una noche que ojalá hubiese podido borrar——Le he contado todo —respondió, midiendo cada sílaba—. Yo estaba en la habitación de inv

La tarde se desangraba en tonos malva sobre Vancouver cuando Jacob Carrington apagó el motor frente al edificio injertado de cristales donde trabajaba Miranda. El reloj del tablero marcaba las 19:14, hora a la que ella juraba estar saturada de informes, lejos de cualquier tentación.Sin embargo, la intuición, o quizá la punzada certera del desamor, lo había obligado a esperarla. Con el abrigo alzado hasta la barbilla, permaneció dentro del coche, invisible entre el flujo de vehículos que parpadeaban con intermitentes.No tardó en verla.Apareció en el vestíbulo iluminado, y un nudo le cerró la garganta al instante. La risa de Miranda, tan conocida, tan íntima, brotó como una cuchillada dulce. Jacob sintió un sabor metálico en la boca, mezcla de rabia contenida y celos envenenados. Sus ojos, estaban clavados en ella, buscaban una excusa, una duda, pero la escena no ofrecía redención, ella estaba sujetando una carpeta y riendo con esa vibración que antes reservaba para él.A su lado, el

La noche descargaba su furia sobre Vancouver con la violencia de una tormenta primaveral fuera de estación; el granizo rebotaba en los toldos cerrados, repicaba en los parabrisas y se arremolinaba en los desagües como millares de canicas de hielo empujadas por un viento que aullaba desde el Pacífico.Jacob Carrington cruzó la calle desierta con el maletín alzado sobre la cabeza, el traje empapado, los zapatos resbalando en charcos que se hinchaban a cada segundo. Respiraba ráfagas de aire agudo, casi cortante, y la humedad le pegaba la camisa al torso como una mortaja opresiva.Al doblar la esquina de la avenida Granville encontró una persiana metálica cerrada, el almacén de antigüedades de la señora Liu y se refugió debajo. La cortina crujió cuando apoyó la espalda, y un chorrito de agua helada le corrió por la nuca hacia la columna.Se pasó la mano por el cabello, exprimiendo gotas que se estrellaron contra el suelo, y clavó la mirada en las luces distorsionadas de los faroles, velad

El reloj de la torre cercana marcó las diez de la noche con campanadas veladas. Valery se puso en pie, abrochándose el abrigo.—Debería irme —murmuró, bajando la mirada un instante mientras el viento le sacudía el cabello—. Si me quedo un segundo más…Jacob asintió, sin oponerse, se levantó también, guardando las manos en los bolsillos para no traicionar el impulso de tocarla de nuevo.Ella dio dos pasos y se volvió, insegura.—Gracias por… salvarme de la bicicleta —susurró, con una sonrisa que intentaba ser ligera pero que le tembló en los labios—. Y por escucharme, aun cuando ni yo misma sabía cómo decir lo que sentía.Se inclinó hacia él.No fue un beso en los labios, no todavía; depositó un beso leve en la mejilla, tan ligero que Jacob dudó si realmente lo había sentido.Cuando él abrió los ojos, Valery ya caminaba por la vereda, con la silueta recortada contra la neblina que comenzaba a espesarse de nuevo.La siguió con la mirada hasta que la oscuridad se la tragó.Sabía, que una