Pasada ya la medianoche, Shopia se sentó sola en el balcón de su desvencijado apartamento. Una llovizna ligera seguía cayendo sobre la ciudad, y el techo con goteras del salón había llenado el viejo balde casi hasta el borde.Jackson no había vuelto a casa. Ya fuera porque trabajaba horas extras o simplemente la evitaba, a ella ya no le importaba. Últimamente, él había estado distante—sus ojos vacíos, su toque frío. Aquella casa—si aún podía llamarse así—hacía tiempo que había perdido todo rastro de calidez.Miró sus manos. Tenía las uñas astilladas y rotas. Antes, las llevaba siempre bien cuidadas, su ropa perfumada con fragancias caras, sus fines de semana llenos de citas en el spa. ¿Ahora? Su cabello estaba desaliñado, su rostro pálido, su estómago a menudo vacío.Estaba cansada. Tan, tan cansada.A la mañana siguiente, Shopia deambuló hasta un pequeño café en el centro, uno que solía frecuentar antes de que su mundo se volviera gris. Necesitaba aire. Necesitaba recordar lo que se

El cielo de la ciudad seguía gris cuando Hunter Jackson regresó a su sombrío apartamento. Su reloj marcaba las nueve de la mañana, pero el silencio que lo recibió hizo que pareciera que aún no había pasado la medianoche. La puerta del apartamento estaba sin seguro. No se oía ningún sonido desde el interior. No había olor a café ni la fragancia familiar de su esposa, aquella que solía calmarlo después de un turno nocturno… aunque últimamente, todo entre ellos se sentía frío.—¿Shopia? —llamó en voz baja, pero no hubo respuesta.Jackson entró con cautela en la sala. El balde que goteaba en la esquina se había desbordado, el agua se extendía por el suelo. Pero eso no era lo que le inquietaba. El sofá estaba vacío. No había zapatos de mujer cerca de la puerta. Ninguna señal de que su esposa hubiera estado en casa recientemente.Nervioso, metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono. Tocó el contacto etiquetado como Mi esposa.Ring… Ring…—El número que intenta marcar no está disponible