A manhã seguia abafada, coberta por nuvens espessas que pareciam pesar sobre o telhado da mansão. O cheiro do orvalho velho misturado ao perfume floral artificial da casa deixava o ar parado — como um suspiro contido demais.Amanda entrou na sala de estar com passos firmes, mas o peito ardia — não de medo, e sim de exaustão. A noite havia sido longa. Não por causa de Daniel. Mas por causa dos olhos de Vitória Mancini. Aqueles olhos que não gritavam, mas condenavam. Olhos de quem já destruiu mulheres com um único olhar e seguiu em frente sem manchar o batom.Vitória estava na varanda de pedra, sentada como uma imperatriz exilada, mas ainda no controle de tudo. A mesa posta com uma bandeja de prata reluzia entre os reflexos do céu nublado. Torradas perfeitamente empilhadas. Geleias artesanais em pequenos potes de vidro. E uma xícara de porcelana inglesa, daquelas que quebrariam qualquer silêncio — se caíssem, ou se fossem arremessadas.Amanda hesitou por um segundo. Sentiu o piso frio s

O táxi parou diante da mansão Mancini exatamente às 18h27. A luz do fim do dia não era dourada — era incandescente, cortando o céu como lâminas alaranjadas sobre um pano azul-cobalto. Amanda desceu do carro com a respiração marcada, o peito alto e o maxilar travado. Não havia pressa, tampouco hesitação. Ela caminhava como quem carregava uma sentença, mas pela primeira vez… era a própria juíza.O cascalho sob seus pés estalava com firmeza. O vento leve bagunçava seus cabelos soltos, e ela não se incomodava. O cheiro de jasmim do jardim invadia suas narinas — o mesmo que meses antes ela escolhera plantar com Lucca —, mas hoje não era suave. Era um lembrete. Uma âncora.Enfiou a mão no bolso do casaco e tirou a chave. A mesma chave que nunca tivera coragem de devolver. O trinco girou com um clique seco, e a mansão a recebeu como se respirasse com ela — um corpo esperando seu coração de volta.O silêncio da casa era estranho. Não de paz, mas de expectativa. Como se os fantasmas de tudo o

Dia SeguinteO café da manhã na mansão Mancini parecia mais uma audiência silenciosa — onde cada gesto, cada palavra, cada pausa era parte de uma negociação tensa entre duas forças que não se curvavam.Amanda desceu as escadas como quem já sabia o que a aguardava. Seus cabelos ainda úmidos do banho estavam soltos, caindo com naturalidade sobre os ombros. A roupa — calça de linho e camisa de botão levemente aberta no colo — era um manifesto de equilíbrio: informal o bastante para mostrar que ela estava em casa, refinada o suficiente para lembrar que ela não era qualquer uma.Vitória estava sentada à cabeceira, a postura ereta como um cetro invisível. O robe de seda azul petróleo era uma armadura elegante, e o jornal dobrado entre os dedos servia mais como escudo do que leitura. O rosto dela — sóbrio, bem cuidado, impenetrável — não deixava escapar emoção. Mas os olhos… os olhos escaneavam Amanda como quem mede a extensão de uma ameaça.Amanda sentou-se à mesa. Não pediu licença. Não pe

Amanda estava na biblioteca da mansão — seu refúgio de silêncio e memória. As estantes altas, o cheiro levemente adocicado de couro e papel antigo, e a luz morna do fim da tarde criavam um casulo onde ela podia, por alguns minutos, fingir que o caos não existia. Tentava se concentrar em uma planilha no laptop, mas cada célula preenchida parecia ecoar o nome dele: Daniel.E como se o pensamento tivesse poder, ela ouviu passos. Não precisou olhar. O som era familiar — pesado, hesitante, quase arrependido.Seu corpo reagiu antes da mente. Os ombros enrijeceram, o maxilar travou. Ela não se virou. Estava cansada de fantasmas tentando ganhar voz.— Fiz chá — disse Daniel, parado na soleira da porta. A voz era baixa, mas carregada de história. — Camomila com mel. Lembro que você tomava quando queria me matar com os olhos, mas manter a dignidade.Amanda não sorriu. Nem ergueu os olhos. Apenas fechou o notebook com calma cirúrgica.— Obrigada, mas prefiro café. Preto. Quente. Sem doçura. Como

O som metálico do portão automático abriu um rasgo na inconsciência turva de Daniel. Não foi um despertar — foi uma puxada brutal para a superfície, como um afogado arrancado à força da água escura.A cabeça latejava com violência. O estômago embrulhado. O hálito amargo da bebida velha se misturava ao gosto de arrependimento seco. Ele piscou contra a luz que entrava tímida pela fresta da cortina, o quarto em penumbra como o estado em que ele próprio vivia.Sentou-se na cama devagar. O mundo girou.Por um instante, considerou deitar de novo e fingir que o dia não havia começado. Mas a casa estava acordada. E ela estava lá embaixo.Forçou o corpo a levantar. Cada passo até o banheiro foi uma luta contra si mesmo. No espelho, o reflexo era um castigo: pele pálida, olheiras marcadas, um homem que não sabia mais onde terminava a culpa e começava o desespero. Passou a mão no rosto, como se pudesse apagar tudo com um gesto.Vestiu qualquer coisa. Uma camiseta velha. Um moletom amarrotado. Nã