A manhã chegou com um céu estranho, pálido demais, como se a cidade tivesse esquecido como nascer o sol. Helena acordou com o coração apertado e a sensação de que algo dentro dela estava por se romper. Passara a noite revendo arquivos, conectando pistas, relendo anotações antigas. O nome dele estava por toda parte. Sempre esteve. Só agora ela conseguia ver.Na parede de sua nova sala de trabalho, o painel de investigações começava a tomar a forma de um quebra-cabeça macabro. Recortes de jornais, datas, vítimas... e ele. Lucky Valley. O homem que, por tanto tempo, fora apenas a sombra de um músico brilhante, agora se revelava como uma presença silenciosa nos bastidores de desaparecimentos e tragédias que marcaram sua juventude.Helena segurava um recorte em mãos: a matéria sobre o assassinato de Eduardo. Havia algo nos detalhes daquele crime que não deixava dúvidas. As circunstâncias, o padrão de sumiço, o silêncio que seguia. E então veio a lembrança: uma foto antiga, de escola, um ro

O silêncio da madrugada foi rompido por sirenes distantes. A cidade, mesmo adormecida, parecia ciente de que algo grave se movia entre suas ruas. Uma sombra, uma presença que sussurrava pelos becos e observava pelas janelas sem ser vista.No centro de operações montado provisoriamente dentro da delegacia, Brandão espalhava os novos arquivos sobre a mesa. As imagens obtidas por Vicente Duarte — agora colaborando com a polícia — expunham uma linha de tempo perturbadora.— Esse cara estava construindo tudo isso há muito tempo — Brandão disse, apontando para as datas, para os desaparecimentos, para os nomes riscados em vermelho. — A carreira foi só a cortina de fumaça.Do outro lado da mesa, Helena permanecia em silêncio. Os olhos fixos na foto de Nicole, tirada meses antes da tragédia. O sorriso da amiga agora parecia distante, quase irreconhecível. A presença de Lucky, mesmo sem aparecer em cada imagem, se fazia sentir em todas.— O produtor que desapareceu... — Brandão continuou. — Enc

O gravador ainda estava em cima da mesa de Brandão, ao lado de um café frio e de um relatório extenso com o nome artístico “Lucky Valley” rabiscado dezenas de vezes nas margens. A sala estava escura, apenas iluminada pela lâmpada amarelada do canto. Brandão revia, pela quinta vez, o áudio da conversa entre Helena e Lucas, gravado clandestinamente, como forma de proteção.Ele não falava. Só ouvia.A confissão estava lá, sutil, quebrada, mas real. O homem que passara meses orbitando a vida de Helena havia se revelado. Não como um monstro direto — mas como alguém fragmentado, perigosamente humano. E isso tornava tudo ainda mais difícil.— Ele não vai fugir — disse Helena, do outro lado da sala, com os braços cruzados, olhando pela janela da delegacia. — Não da maneira que a gente pensa.Brandão girou lentamente a cadeira, observando-a com cautela.— Você fala como se o conhecesse melhor do que qualquer um.— Eu conheço — ela respondeu. — E é por isso que tenho medo.O silêncio entre os d

O cheiro de ferrugem e suor impregnava as paredes da cela. A umidade parecia grudar na pele como uma sentença. Lucas Valdez, ou Lucky Valley, estava ali havia pouco mais de dez horas — mas para ele, pareciam anos.Deitado sobre o colchão fino e mofado, os olhos cravados no teto, ele não dizia nada. Não se defendia. Não perguntava. Não comia. Não dormia.Só ouvia.Os gritos de outros detentos, os passos ritmados dos carcereiros, o estalo seco da porta de ferro ao fechar, o tilintar das chaves. Tudo soava como um coral de fundo para os pensamentos que não lhe davam trégua.Mas havia um som mais alto, mais persistente, mais cruel do que qualquer outro: a memória da voz dela.“Lucas…”Foi como se o nome tivesse rompido um véu. A única palavra dita por Helena antes de tudo ruir. A única palavra que agora ecoava incessante em sua cabeça.Ele se levantou lentamente, as mãos trêmulas, a barba por fazer, os olhos mais escuros do que nunca. Andou até o espelho rachado da cela. Olhou-se como que

O hospital penitenciário ficava longe do centro. Tão longe quanto era possível dentro dos limites da cidade — como se a dor e a loucura merecessem exílio. Lá, o silêncio era mais profundo. Lá, a morte costumava esperar deitada, respirando devagar ao lado das camas brancas.Helena estava ali há mais de uma hora, sentada em uma poltrona desconfortável no corredor estreito do terceiro andar. Os olhos fixos na porta fechada da UTI. Nada se movia. Nenhuma voz vinha. Só o bip insistente, frio, mecânico, do monitor cardíaco que dizia, teimosamente, que Lucas Valdez — ou Lucky Valley — ainda estava vivo.Mas... o que significava “vivo”?O médico havia sido claro. Hemorragia interna, trauma cerebral, perda de consciência profunda. Estado de coma induzido. Nenhuma previsão. Nenhuma certeza.Só a imagem final. A cabeça dele batendo contra a mesa. O sangue escorrendo. Os olhos olhando para ela com... o quê? Amor? Culpa? Alívio?Helena não sabia. E isso a corroía por dentro como ferrugem em ferro