Helena não dormia havia três dias.Havia aprendido a mentir para si mesma: dizia que era o café, ou o prazo da matéria, ou o estresse comum do jornalismo investigativo. Mas no fundo, sabia a verdade. O nome que não saía de sua mente. As conexões que estavam ficando claras demais. As noites em que se pegava assistindo a vídeos de entrevistas de Lucky Valley, tentando encontrar algo além do sorriso, além da pose de artista incompreendido.E havia algo.Algo escondido nos silêncios. Nos olhares fixos demais. Nas pausas dramáticas demais.Como se cada palavra dita diante de câmeras fosse uma versão controlada de um monstro domesticado.Ela se olhou no espelho, os olhos fundos, a boca seca. Disse em voz baixa, só para si:— Você não é só Lucky... é alguém que já conheci antes.Sentou-se no chão, entre pilhas de documentos, reportagens antigas, arquivos da delegacia. Um nome que voltou a aparecer. Lucas Valdez. Um nome comum demais para ser facilmente rastreado, mas que insistia em ressurgi

Helena girava a caneta entre os dedos, o olhar fixo nas fotos espalhadas sobre a cama. Eram impressões de matérias antigas, recortes, prints, capturas de vídeos e manchetes de jornal que ela mesma havia montado nos últimos dias. Em cada imagem, um padrão, um traço, uma trilha. Tudo levava a ele.Lucky Valley.Ou, como ela descobrira recentemente em um registro antigo de escola: Lucas Valdez.Ela ainda não conseguia digerir o choque de estar envolvida com alguém cujo nome real nem era aquele pelo qual ela o chamava. Havia algo sombrio demais por trás do carisma. Por trás da doçura sussurrada, das canções que pareciam escritas para ela. E agora, com a entrada de um novo jornalista investigativo no caso, as peças ganhavam contornos perigosos.Júlio Mota, repórter veterano e conhecido por expor escândalos envolvendo figuras públicas, havia publicado um artigo devastador sobre o passado “não rastreável” de Lucky. Sem pais conhecidos. Sem registros médi