Helena não conseguia mais distinguir os dias das noites.O relógio digital da cozinha marcava 3h27 da manhã. O único som era o tic-tac abafado do ventilador oscilando para os lados, como um sentinela cansado. Ela estava de pé, descalça, diante do mural improvisado na parede da sala. Fotos, fios, nomes, datas. Era como encarar um quebra-cabeça montado com sangue.Ela havia juntado todas as peças.Lucky Valley não era apenas Lucas Valdez.Ele era o ponto de intersecção entre tudo que havia desmoronado em sua vida.Nicole. Eduardo. As câmeras. As coincidências. Os olhares.E agora... os arquivos recém-desbloqueados por Arthur mostravam muito mais.— Ele estava presente em todos os lugares... — sussurrou, puxando uma linha vermelha que ligava um endereço antigo ao estúdio de gravação onde um engenheiro de som havia desaparecido misteriosamente.Ela engoliu seco. O ar da sala estava rarefeito. As fotos sorriam para ela com a mesma ironia de um pesadelo lúcido.E mesmo assim...Mesmo assim.

A noite chegou com pressa, como se tentasse apagar o rastro dos dias anteriores. O céu, tomado por nuvens espessas, parecia carregar o mesmo peso que Helena sentia no peito. As descobertas recentes se empilhavam na sua mente como livros abertos que ela não conseguia fechar. Datas, nomes, falas desconexas... Tudo se cruzava com uma frequência assustadora. A matéria que estava escrevendo, em segredo, já não era mais sobre música. Era sobre sangue. No chão do apartamento, ela espalhou os papéis — registros de desaparecimentos antigos, entrevistas arquivadas, manchetes esquecidas. Em todos eles, um elemento comum surgia sutil: o nome artístico de Lucky Valley começava a aparecer nas entrelinhas dos escândalos. Não de forma direta. Nunca de forma direta. Mas sempre... próximo demais. — Não pode ser coincidência. — ela murmurou, passando a mão pelo rosto, cansada. Na tela do notebook, os olhos intensos de Lucky apareciam congelados em um frame

O sol ainda não havia nascido quando Helena acordou com o celular vibrando em cima da cômoda. Seus olhos mal conseguiam focar a tela, mas o nome do remetente cravava um desconforto já conhecido: Brandão. > “Encontrei algo. Preciso falar com você. Urgente.” Ela sentou-se devagar, o corpo dolorido pela noite mal dormida e pela tensão que se acumulava havia semanas. Desde que começara a juntar os fragmentos da vida de Lucky, cada pista parecia puxar uma nova camada de sujeira, e por mais que quisesse negar o que via, tudo apontava para ele. Para o homem que agora ocupava seus pensamentos com o mesmo peso que ocupava seus medos. Vestiu-se rápido, sem maquiagem, sem tempo para ensaiar normalidade. Saiu do prédio sob o frio cortante da manhã e rumou em direção ao ponto de encontro que Brandão havia marcado: um café discreto no bairro Petrópolis, longe dos olhos da imprensa e da equipe de segurança de Lucky. Ele já estav

A matéria havia se espalhado feito pólvora. Blogs de música, sites de entretenimento, podcasts de investigação — todos comentavam. O nome “Lucky Valley” estava estampado nas redes, mas não por novas músicas ou recordes de streaming. Agora, as manchetes carregavam suspeitas. Dúvidas. Silêncios que rugiam mais alto do que qualquer verso que ele já cantou.Helena desligou o celular e o jogou na escrivaninha, o peito pesado, o estômago virado. A adrenalina da publicação havia passado. Agora vinha a ressaca emocional. Aquela matéria não era apenas um dossiê investigativo. Era uma despedida disfarçada de denúncia. Uma confissão silenciosa do quanto ela tentou entender, amar, salvar.E falhou.Sentada na penumbra do pequeno apartamento, o vinho intocado ao lado, ela ouvia, pela primeira vez, a música que sempre evitou: "Entre as Ruas que Não Levo", o single mais famoso de Lucky. Pela primeira vez, com atenção. E o que ouviu não foi uma canção qualquer.Foi um pedido de socorro.As entrelinha

A noite seguinte foi silenciosa como luto. Mas não havia velório, nem flores, nem orações. Havia apenas o eco da notícia correndo pelos sites, pelas redes, pelas bocas dos que antes gritavam seu nome. “Lucky Valley” era agora uma tragédia em loop.Helena não dormiu.O corpo de Lucas Valdez, encontrado estirado no pátio interno do edifício velho onde passara seus últimos dias, havia sido identificado pela polícia antes mesmo da mídia saber. Nenhum bilhete deixado para a imprensa. Nenhuma carta para os fãs. Nada que explicasse — oficialmente — o porquê de alguém com milhões de ouvintes e uma carreira em ascensão decidir se calar.Mas Helena sabia. Sabia porque esteve lá. Porque o encarou. Porque viu, por trás dos olhos úmidos e do sorriso quebrado, a criança ferida que nunca foi salva. A sombra que ninguém enxergou a tempo.O apartamento ainda cheirava a cigarro frio e suor seco. Ela não conseguia sair dali. Sentava no chão da sala vazia, as costas contra a parede, as pernas encolhidas.