—Después del accidente, todo fue a peor. Me metí en movidas chungas, con gente que no me convenía. Mi abuelo fue quien me sacó de ahí. Me propuso irme, empezar de cero, estudiar fuera. Me dio una segunda oportunidad.—¿Y Valeria? —preguntó Clara, en voz baja.Gonzalo bajó la vista.—Estábamos juntos en ese momento. Pensaba que iba a apoyarme, que me esperaría... Pero no. En cuanto supo que me iba, lo dejó. Dijo que no quería más incertidumbres. Pero fue más que eso. —Guardó silencio un segundo, luego continuó—. A los pocos meses ya estaba saliendo con Fernando.El nombre de su primo cayó como una piedra en medio del salón.—¿Fue idea de ella?—No lo sé. Pero su padre siempre ha tenido acciones en la empresa y quería asegurarse de que Valeria estuviese bien posicionada. Y Fernando era la apuesta segura. Siempre ha sido el “nieto ejemplar”, el que hace todo bien.—¿Y tus tíos?—Nunca me han tragado. Ni de crío. Para ellos era “el problemático”. Siempre estaban comparándonos: quién saca

—Trabajo —respondió, cortante—. A veces pasa en las empresas, ¿sabes?Fernando soltó una risita.—Vaya. ¿Problemas con Gonzalo?Ella entrecerró los ojos.—¿Y qué te hace pensar que hay un problema?—Porque cuando Gonzalo no está de buen humor, tú sueles estar estresada. Y viceversa. Sois como un barómetro emocional bastante ruidoso.Clara cerró la carpeta que tenía frente a ella y se puso de pie.—Si necesitas algo, dilo. Tengo poco tiempo y mucho por revisar.Fernando alzó las manos en señal de paz.—Nada urgente. Solo pensé que podríamos almorzar. Me interesa conocer tu opinión sobre algunos proyectos… y sobre la gente con la que trabajas.—¿Gente como Gonzalo?Él sonrió, ladeando la cabeza.—Entre otros. Me pareces inteligente, Clara. Y en esta familia, eso puede ser un arma o una debilidad, dependiendo de cómo se juegue.Clara sostuvo su mirada. Algo en él le helaba la sangre, aunque siempre parecía envuelto en terciopelo.—Gracias por el consejo, Fernando. Pero no me interesa juga

Marcela, una de las asistentes de administración, la interceptó con la eficiencia de siempre.—El señor Rafael quiere verte en la sala de juntas. Ahora.Clara parpadeó. No era común. Las pocas veces que había hablado con Rafael Ferraz había sido cuando estaba preparándose para ser la asistente de Gonzalo. Un llamado directo era otra cosa.Se alisó la blusa con las manos y caminó hacia el despacho del piso superior. Marcela la hizo pasar sin anunciarla. Él ya la esperaba, de pie junto a su escritorio, mirando por la ventana como si pudiera leer el futuro en los techos de la ciudad.—Señor Ferraz —saludó Clara, con respeto.—Clara. Gracias por venir. Cierra la puerta, por favor.Ella obedeció. El silencio que siguió no era incómodo. Era medido. Rafael Ferraz era un hombre que usaba las palabras como bisturís, no como espadas.—¿Le ha mencionado alguien algo sobre la situación de las cuentas en Panamá?Clara se tensó por dentro. Intentó que no se note en su rostro.—He escuchado referenc

La mañana en Ferraz Corporación había comenzado con el ritmo frenético de los grandes días. Gonzalo tenía una presentación clave ante un cliente extranjero, y aunque no lo admitía en voz alta, el futuro inmediato de la empresa, pero sobre todo, su reputación, dependían del éxito de esa reunión.Clara lo observaba desde su escritorio. Lo veía ir y venir con el ceño fruncido, los papeles en una mano y el móvil en la otra. Estaba tenso, más que de costumbre.A media mañana recibió un correo anónimo en la cuenta de soporte de la empresa. Por alguna razón —una corazonada, quizás— decidió abrirlo. Era un adjunto con parte de la presentación de Gonzalo, pero con datos erróneos, gráficos manipulados y proyecciones alteradas. Clara parpadeó, incrédula. Aquello era un sabotaje. Alguien quería que Gonzalo hiciera el ridículo.Y lo peor: ese era el archivo que él iba a usar.Podría haber ido directamente a él. Contárselo. Pero no lo hizo. Tal vez por miedo a exponer que llevaba semanas siguiendo

Aquel piso guardaba muchos recuerdos. No solo suyos, también de una versión de ella que había intentado creer en algo. Cada rincón tenía su huella. Desde los cojines que eligió para que combinaran con el sofá gris, hasta las estanterías que montó una tarde de domingo mientras Hugo veía un partido sin prestarle atención. Todo lo que había ahí lo había puesto ella. La decoración, los muebles, las velas con olor a vainilla que ya no encendía… Todo había sido fruto de su esfuerzo por convertir aquel espacio en su refugio.Y ahora, le pedían que se lo llevara todo. O peor aún: que lo dejara atrás.No podía creer que Hugo fuera tan miserable. Que después de haberle sido infiel, después de romperle el corazón con una rubia oxigenada en su propia cama, aún tuviera la cara de querer echarla de lo poco que quedaba de su antigua vida.Sintió una punzada en el pecho, como si algo muy dentro se rebelara.No iba a suplicarle. No iba a rogarle nada. Pero tampoco podía evitar sentirse traicionada. Ab