El mar estaba quieto esa mañana, como si también contuviera la respiración. Kilian se había levantado antes del amanecer y caminaba descalzo por la playa, los pantalones remangados y la camisa abierta, sintiendo la frialdad de la arena bajo los pies. Había pasado una semana fuera de Kalliste. Una semana lejos de Alina, lejos de las rutinas impuestas, lejos incluso de la versión de sí mismo que fingía aceptar. Había pensado en irse para siempre. Cambiar de nombre una vez más. Perderse en otro país, con otro pasaporte, lejos de todo. Pero no lo hizo. Volver fue más fácil que huir del todo. Y, al menos aquí, aún podía devolver algo. Fingir que hacía lo correcto. No era redención, era cobardía. Desaparecer del todo nueva vez requería un tipo de valor que él ya no tenía. Además, Alina tenía la mayoría del dinero bajo su poder. Entró a la casa sin hacer ruido. Alina estaba en la terraza, con una taza de café humeante entre las manos. Lo había visto llegar desde la ventana, pero no salió a

La sesión con Élodie comenzó con el mismo silencio cómplice que había caracterizado las anteriores. Céline miró un punto en la pared durante largos segundos, luego a la ventana, luego a sus propias manos entrelazadas sobre el regazo. Élodie no dijo nada. Esperó.—Escribí la carta —dijo al fin, con voz baja, casi avergonzada—. Como me pediste. Al hombre que amé, aunque no sepa ya si existió.Élodie no la interrumpió. Le ofreció una taza de té, que Céline sostuvo como si temiera soltarla.—No quise guardarla. Ni leerla dos veces. La llevé al lago. La dejé flotar donde está la cruz. Me quedé viéndola disolverse. Pensé que me iba a sentir libre.Hizo una pausa. Sus dedos jugueteaban con el borde del abrigo.—Pero sentí que me faltaba el aire. Como si mi pecho fuera una caja cerrada y alguien la golpeara desde dentro. La sangre me latía en los oídos. Casi no podía mantenerme en pie.—Un ataque de ansiedad —dijo Élodie con suavidad.— Es común cuando soltamos algo importante por primera vez.

El apartamento olía a sándalo y a cartón nuevo. Céline dejó la caja de muestras sobre la consola de la entrada, se quitó los tacones y estiró los hombros con un suspiro largo, de esos que no buscaban dramatismo, sino descanso.—Has vuelto antes de que anochezca. Un milagro moderno —dijo Agnès desde la cocina, sin levantar la vista del hervidor.—Hoy no quise escapar del día. Quise llegar a tiempo para vivirlo —respondió Céline con media sonrisa. Yvania, salió corriendo desde su habitación con los dedos manchados de témpera.—¡Mamá! ¡Estoy haciendo una etiqueta para tu perfume! —anunció con el entusiasmo de quien aún no aprendía a temer el silencio.Céline se agachó, la abrazó y olió su cabello.—Entonces esta casa ya tiene su primera diseñadora oficial.En el comedor, Elian hojeaba un libro de recetas. Cuando la vio entrar, levantó la vista y sonrió apenas, con ese gesto contenido que usaba desde que había aprendido a sostenerse solo. Cerró el libro con cuidado y dijo:—Mamá, ¿hacemo

👦🏻Habían pasado unas semanad desde que mamá cantó esa canción. Desde que Yvania se quedó dormida en su lado del colchón y él dejó el vaso de agua en la mesita sin decir más. No era algo que hablaban. Pero desde entonces, las cosas se sentían… distintas. Como si por fin todos hubieran aceptado que el silencio también era una forma de amor.Elian caminaba unos pasos por detrás de Céline mientras descendían por el sendero que rodeaba el Lago Lemán. El sol estaba bajo, como si tampoco quisiera hacer ruido. Y en sus manos, un asistente cargaba la corona de flores blancas que mamá había aprobado sin discutir.—¿Qué vamos a hacer exactamente? —preguntó Yvania, sosteniendo la mano de Agnès.—Soltar algo. Nada más —respondió Elian. Lo había entendido sin que nadie se lo explicara.Clarisse iba delante, erguida como siempre, con un abrigo gris claro que parecía hecho a la medida del clima y de su orgullo. No llevaba joyas. Solo un broche diminuto en la solapa, con la inicial de Kilian. A su

Matthias estaba sentado en el rincón más discreto de la sede de CéVive, fingiendo revisar correos en su móvil mientras el equipo de producción se movía en torno a Céline como satélites alrededor de una estrella. Ella estaba hablando con la periodista de Élan Magazine, puliendo los últimos detalles del reportaje que saldría en la edición de otoño.—El titular se mantiene —dijo Céline, firme pero sin elevar la voz—. No voy a permitir que lo conviertan en una nota sensacionalista. Este no es un regreso mediático. Es una reconstrucción real.Matthias la observaba desde su posición. No intervenía. No hacía falta. Ella no necesitaba salvadores. Se bastaba. Pero había algo en la forma en que se iluminaban sus ojos cuando hablaba de su marca, en cómo usaba las manos para explicar una idea, en el modo en que giraba la cabeza levemente antes de soltar una frase que desarmaba cualquier resistencia.Se veía... radiante.Volvió a ese día, meses atrás, cuando ella le envió la dirección de un local