El convento de Nuestra Señora del Silencio ya no tenía silencio. Las campanas repicaban como gritos, las paredes se sentían más estrechas, los rezos más temblorosos. Desde la aparición del tío de Dante, todo había cambiado.Sor Teresa convocó a una reunión urgente. Jacinto, Teo, las hermanas mayores y Dante —aún bajo la identidad del padre Mateo— se sentaron en el comedor principal.—Este sobre negro no es solo una amenaza —dijo ella, mostrando la foto de Dante y Elena abrazados en la capilla—. Es una prueba de que alguien ha violado nuestro santuario. Y lo ha hecho desde dentro.Todos se miraron. Elena bajó la vista. Dante frunció el ceño. Jacinto apretó los puños.—¿Quién sabía que íbamos a estar en la capilla esa noche? —preguntó Dante, sin rodeos.El silencio fue la respuesta.Teo tragó saliva. Sabía la respuesta, aunque no quería decirla.⸻Horas después, Teo caminaba solo por el huerto, removiendo tierra como si eso pudiera remover también su culpa. Él había visto a Dante y a El

El día amaneció con un silencio espeso, como si los muros mismos contuvieran la respiración.Sor Teresa reunió a todas las hermanas en el comedor. Su rostro era una máscara de serenidad, pero sus manos delataban el temblor.—Desde el incidente en el almacén, hemos reforzado la vigilancia —anunció—. Pero necesitamos más que rezos. Necesitamos prudencia. Y silencio.Las hermanas asintieron, algunas con fe, otras con miedo. Elena bajó la mirada, sintiendo que algo invisible las rodeaba, como una telaraña invisible.Jacinto, firme junto a la puerta, observaba todo sin decir palabra. Teo, aún vendado, se esforzaba por mantenerse en pie, fiel a su puesto.Pero lo que nadie notaba era que los ojos más peligrosos estaban dentro de esas paredes.⸻Esa tarde, Dante inspeccionó el claustro. Caminaba como un sacerdote, pero sus ojos azules no perdían detalle. Las grietas en los muros, los rostros nerviosos, los susurros que cesaban cuando pasaba cerca.Encontró a Sor Judith en la biblioteca.—¿Bu

La medianoche llegó con una brisa espesa y pesada. Dante esperaba en los túneles, como había prometido. La vela en su mano proyectaba sombras irregulares en las paredes de piedra húmeda. Cada paso, cada crujido del suelo, resonaba como una amenaza.Cuando Elena apareció, envuelta en su hábito, el rostro semicubierto, su expresión era de alguien que ya no temía… sino que buscaba.—Estoy aquí —dijo en voz baja.Dante asintió, sin tocarla.—Te mereces saber la verdad.Sacó un pequeño medallón de plata del bolsillo. Lo abrió. Dentro, una fotografía antigua: un niño de cabello oscuro, y a su lado, un hombre elegante de ojos gélidos, con la misma mirada que había perturbado a Sor Teresa días atrás.—Ese hombre es Vittorio Caravaggio. Mi tío. Mi mentor… y quien ahora quiere matarme.Elena no dijo nada, pero sus manos temblaban.—Me crié en su casa —continuó Dante—. Aprendí el negocio familiar: lavado de dinero, extorsión, tráfico de armas. Para él, yo era su heredero. Hasta que empecé a hace

El amanecer en el convento de Santa Clara llegó envuelto en una calma extraña. La lluvia había cesado, pero el suelo aún olía a humedad, y las nubes se arrastraban perezosas por el cielo gris de Nueva Orleans. En el comedor, las hermanas desayunaban en silencio, sorbiendo té y pan seco. Todo parecía normal… pero no lo era.Elena se sentó en su lugar habitual, con la mirada baja, el rostro pálido y el corazón aún galopando bajo el hábito. A su lado, Sor Teresa la observó con detenimiento. No dijo una palabra, pero sus ojos sabían. Llevaba años leyendo almas, y la de Elena ahora brillaba de otra forma. No culpable, no rota… sino distinta. Como si algo se hubiera abierto en ella y no pudiera volver a cerrarse.Dante no apareció en el desayuno. “Está en oración”, murmuró una hermana. Pero Sor Teresa no lo creyó. Lo había visto al amanecer, cruzando el patio mojado con la ropa arrugada y el cabello aún húmedo. Su paso era tranquilo, sí… pero no era el andar de un sacerdote.⸻En el huerto,

La tarde estaba opaca, como si el cielo estuviera llorando en silencio por los eventos que se avecinaban. Elena caminaba por el convento, perdida en sus pensamientos. El peso de la situación se había incrementado en las últimas semanas. Los rumores de la llegada de Vittorio Caravaggio habían sido como una sombra creciente, oscureciendo cada rincón del lugar que alguna vez fue su refugio seguro.De repente, una figura elegante apareció en la puerta del convento. Una mujer alta, de porte noble, con una expresión que parecía esculpida en mármol. Elena la reconoció al instante. No era solo la madre de Dante. Era una mujer con una historia de la que poco se hablaba, pero cuya presencia cargaba con la misma intensidad que la de su hijo.La madre de Dante, Luciana Caravaggio, había vivido una vida marcada por las decisiones de su esposo y su familia. A pesar de su retiro, siempre había sido conocida por su elegancia, su mirada fría y su habilidad para manipular las situaciones a su favor. Ha