A noite caiu sobre o Rio com uma mistura de brisa salgada e promessas de chuva. No alto da Constellation Global, as luzes do prédio ainda cintilavam, mas o expediente havia terminado para a maioria dos funcionários. Isabela permanecia no vestiário feminino, sentada no banco estreito, as mãos entrelaçadas no colo. O dia fora mais silencioso, mas a tensão da véspera ainda reverberava em sua mente como um zumbido incômodo. A discussão com Ana, as fofocas maldosas e a sensação de ser observada como intrusa no próprio local de trabalho pesavam sobre seus ombros. Ela tentava manter a cabeça erguida, mas por dentro havia rachaduras. Enquanto passava os dedos pelos cadarços dos tênis, sentiu uma presença parada na porta. — Isa… posso? — Era Paulo, em sua voz sempre mansa. Ela levantou o olhar e sorriu de leve. — Claro, Paulo. Ele entrou, respeitoso, com o boné na mão. Sentou-se no banco oposto, encostando as costas na parede. — Vi que você demorou. Achei melhor passar aqui antes de ir.

O relógio no canto da parede marcava 21h12. O prédio da Constellation Global, normalmente pulsante durante o dia, agora repousava num silêncio espesso, interrompido apenas pelo zumbido baixo do ar-condicionado e os passos ritmados de Isabela pelo lounge executivo. Ela terminara seu turno de limpeza no 15º andar, onde polira mesas de vidro, recolhera copos esquecidos, reorganizara almofadas desalinhadas — como fazia todas as noites. Mas naquela quinta-feira, algo estava diferente. O jornal interno já começava a ser diagramado, e sua primeira proposta de pauta fora aceita. O texto ainda estava em processo, mas o simples fato de estar sendo escrita por ela — uma funcionária da limpeza — criava um redemoinho interno difícil de descrever. Ao passar pelo espelho elegante na parede ao fundo do lounge, Isabela parou. Aquela moldura dourada, reluzente mesmo sob a iluminação suave, envolvia mais do que sua imagem: refletia as camadas que ela costumava ignorar. Aproximou-se devagar, os olhos

A noite avançava pela cidade como um manto de cansaço e promessa. No pequeno apartamento que dividia com a mãe e o irmão mais novo, Isabela organizava seus materiais de estudo com a meticulosidade de quem prepara um ritual. A mesa de fórmica era antiga e trincada, mas ganhava nova vida à luz da luminária acesa, onde os livros de gestão, um fichário azul e um caderno de anotações disputavam espaço com uma xícara de chá morno. Era o segundo curso noturno que ela fazia — agora, “Fundamentos de Gestão de Projetos”, oferecido por uma plataforma parceira da ONG que Mariana ajudava a coordenar. As aulas aconteciam ao vivo duas vezes por semana, e os exercícios exigiam leitura e entrega semanal. Exigiam também disciplina, concentração e, acima de tudo, esperança. Isabela estava determinada a não apenas concluir o curso, mas a absorver cada conceito. Estudava em silêncio, depois do trabalho, quando a casa se aquietava e as vozes do mundo corporativo viravam apenas lembranças distantes ecoand

Henrique Viana passava os olhos pela tela do notebook com impaciência contida. Os gráficos de engajamento interno estavam ali, bem como os relatórios das últimas semanas — nada fora do esperado. Mas havia uma variável que não cabia nos gráficos, um nome que começava a surgir em contextos inesperados: Isabela Duarte. Ele cruzou os braços, reclinado na cadeira de couro de sua sala, e permitiu-se alguns segundos de reflexão. Sabia quem era a funcionária — viera da empresa terceirizada de limpeza, jovem, discreta. Mas algo havia mudado. Ela agora era mencionada em e-mails de pauta de inclusão, aparecia em reuniões informais com Rafael, o CEO, e, segundo boatos no corredor, fora convidada por Sra. Almeida para integrar um projeto piloto de mentoria. Até o velho Oliveira, ex-CEO, parecera interessado nela. Henrique franziu o cenho. “O que exatamente ela está fazendo?”, perguntou-se. Não era arrogância o que lhe subia à garganta — era a sensação de que uma estrutura silenciosa estava send

Era uma manhã tranquila quando o telefone de Isabela Duarte tocou, quebrando a calma do escritório. O número na tela não era familiar, mas o prefixo logo a fez hesitar. Ela sabia de onde vinha. Era um número do passado, um que ela não imaginava que fosse voltar a ver tão cedo. — Alô? — sua voz saiu mais tensa do que gostaria, como se o simples som daquela linha a levasse a um tempo distante. — Oi, Isabela. Sou eu, o Diego. O nome, pronunciado com familiaridade, imediatamente despertou uma onda de sentimentos confusos. As lembranças de uma época de incertezas, de relações quebradas e promessas não cumpridas, surgiram rápidas. Mas, ao contrário do que costumava acontecer no passado, dessa vez ela não cedeu ao turbilhão emocional que Diego sempre provocava. — Diego? — ela forçou um sorriso, tentando esconder a tensão que sentia. — Como você está? — Estou bem… é, tudo bem por aqui. Eu queria, na verdade, conversar com você. Sei que é meio inesperado, mas precisava te ligar. Aq