La acusación de Leonardo pendió en el aire como una sentencia, tan cortante como el cristal. Catalina sintió un escalofrío que no era de miedo, sino de indignación. ¿Conspirar? ¿Eso era todo lo que veía en ella? La furia de Leonardo era un espejo distorsionado de su propio ego herido, y ella no iba a permitir que la tratara como una intrigante sin cerebro.—¿Conspirar? —replicó Catalina, su voz firme a pesar de la sacudida interna—. No sabes de lo que estás hablando, Leonardo. Mis reuniones con…Pero antes de que pudiera terminar la frase, el picaporte giró con un leve chirrido y la pesada puerta del estudio se abrió de golpe. La figura alta y elegante de Rodolfo se recortó contra el fondo del pasillo iluminado, su mirada recorriendo la escena con una mezcla de sorpresa calculada y preocupación bien ensayada.—¿Qué está pasando aquí? —preguntó Rodolfo, su voz suave, pero con un matiz de autoridad que no pasó desapercibido. Sus ojos se fijaron en Catalina, luego en Leonardo, y una liger

El despertar de Leonardo fue un asalto a los sentidos. Una punzada insoportable en la sien derecha taladraba su cráneo, mientras un olor a madera quemada y tierra húmeda le invadía las fosas nasales. La luz que se filtraba por una pequeña ventana no era el resplandor familiar de su lujosa habitación en la mansión, sino una tenue claridad invernal. Abrió los ojos con dificultad, su visión borrosa, adaptándose a un techo de vigas oscuras y desgastadas.—¿Dónde… dónde estoy? —Su voz, áspera y desconocida para él mismo, resonó en un espacio que no reconocía.Una figura se inclinó sobre él. Era una mujer de cabello cano, recogido en un moño prolijo, con arrugas de expresión que surcaban un rostro amable pero preocupado. Detrás de ella, un hombre de edad similar, con barba blanca y ojos penetrantes, lo observaba con una mezcla de curiosidad y cautela. El ambiente era cálido, impregnado de un aroma a leña y café recién hecho, ajeno a cualquier cosa que Leonardo hubiera conocido.—Vaya, hijo,

Su mirada, aguda y metódica, escudriñaba cada curva del sendero de tierra, cada montículo de hojas, cada rama quebrada. No buscaba solo un coche accidentado; buscaba la historia detrás del impacto, las huellas de un motor que había protestado o de un conductor que había luchado. Los detectives, sentados en sus vehículos detrás de ella, seguían sus indicaciones con una mezcla de respeto y desconcierto. Nunca habían trabajado con alguien que pudiera distinguir la marca de un neumático en un charco de lodo o la dirección del viento que dispersaría restos de un choque. Catalina era una mente brillante, un talento nato, que le daba valor a cada parte del motor."Un coche no desaparece sin dejar rastro," se repetía Catalina mentalmente. "Y si el hombre está vivo, hay una razón para su ausencia". Su mente, acostumbrada a desentrañar los misterios de la mecánica, ahora se aplicaba a la complejidad de la desaparición de Leonardo, ese hombre "mimado" del que Don Rafael había hablado. Le irritab