Varanda da fazenda Duarte – Tarde fria.João estava imóvel. O vento varria a varanda da sede, mas ele não sentia nada. O corpo presente, a alma dispersa — ausente como quem já havia sido sepultado vivo.As mãos estavam frias, apesar do chá quente que Clara lhe entregara. Ela sorria com doçura. O tipo de doçura que sufoca."É o certo, João", diziam todos.Seu pai. Seu tio Afonso pai de Clara. Até Ana silenciara diante da imposição.O nome Duarte precisava sobreviver. O escândalo precisava ser abafado. A aliança com Clara — filha perfeita, prima ideal — seria o selo de honra.Honra.A palavra soava como ferro enferrujado contra os dentes. Ele não queria. Nunca quis. Clara era o passado... Amanda, o abismo que ele escolheu cair.Mas agora, estava de mãos atadas.Augusto batera na mesa dias antes, os olhos em brasas, a voz como um trovão:— Ou você casa com Clara, ou sai desta família sem um centavo, sem um sobrenome, sem um teto para onde voltar.João sentiu o ódio raspar-lhe o peito. N

Varanda da sede – Mesmo fim de tarde.João estava ao lado de Clara, mas seus olhos vagavam, inquietos. O vento trazia um pressentimento antigo. Aquela dor atrás do peito — que ele aprendera a calar — voltou com força.E então ela apareceu.Amanda.Não era mais a mesma. Era mais. Mais mulher. Mais firme. Mais distante. Seus cabelos, soltos ao vento, pareciam tecido de ouro antigo. Os olhos azuis — aqueles que um dia haviam se voltado para ele com ternura — agora eram puro gelo.Ela subia os degraus com um porte de rainha exilada que retorna ao palácio.Mas não era isso que o feria.Era o homem ao lado dela.Bruno.Alto, elegante, o olhar atento. Como se a escoltasse. Como se fosse dele a responsabilidade de protegê-la — ou pior, como se fosse dele o privilégio de merecê-la agora.João sentiu o estômago contrair. Um nó se fez na garganta, mas ele não podia demonstrar. Clara estava ao seu lado. E todos olhavam.Amanda não parou. Não hesitou. Passou por ele... como quem não via.Mas ele a

Sala de jantar – Sede da Fazenda DuarteA mesa estava impecável. Louças de porcelana azul-cobalto, taças de cristal limpo como a primeira neve do inverno, talheres de prata realinhados com obsessiva perfeição. Uma lareira crepitava em um canto, mas o verdadeiro calor da sala... estava longe de vir do fogo.Amanda entrou.Vestida como quem sabia seu lugar no mundo — e que o lugar era no topo. O casaco pendia de seus ombros como uma capa de rainha. Os cabelos estavam soltos, dourados como trigo sob o sol do leste. Seus olhos, azuis e gelados, atravessaram a sala com a precisão de uma lâmina.Ao seu lado, Bruno.Alto, loiro como o ouro de velhas coroas eslavas. Olhos verdes que contrastavam com a dureza de sua expressão. Trajava um terno cinza-escuro, sem exageros, mas cortado com perfeição. Era impossível não notá-lo.Todos os olhos voltaram-se para eles — como se uma tempestade tivesse acabado de cruzar a porta.José foi o primeiro a se levantar, o sorriso genuíno, como o de um irmão m