Conde Eros A peça de roupa cor de lavanda repousava sobre a colcha escura como uma afronta ao meu senso estético apurado. Lilás, a cor jamais havia ousado macular a paleta sombria que definia minha existência. Preto, o abraço elegante da noite, cinza, a melancolia sofisticada do crepúsculo, vermelho, o sangue jorrando do pescoço de um humano, esses eram os tons que adornavam minha imortalidade. Lilás era um insulto a minha aura de poder e mistério. Luara, a humana insignificante, que de alguma forma inexplicável, havia se tornado um espinho constante em minha existência milenar. Matar, lento e dolorosamente, a ideia possuía um certo apelo visceral, uma forma de restaurar a paz que me perturbava. No entanto, uma ponta de curiosidade, uma faísca de vaidade talvez, me fez vestir a peça. Não iria a aquela farsa de matrimônio, é claro, mas a mera possibilidade de constatar meu reflexo adornado por aquela cor, era uma tentação irresistível. Fitei minha imagem no espelho antigo, a moldur

Conde Eros Corpos espalhados como bonecos de pano, o ar impregnado de sangue e o eco lancinante dos gritos dos familiares despedaçavam a relativa calma que o castelo oferecera. Aquela noite, o dia do casamento de Luara, havia se transformado em um pesadelo sangrento. — Elisabeth, preciso agir agora, ele está partindo — digo a mãe de um jovem, a urgência em minha voz refletindo a tênue linha entre a vida e a morte. Ela assente, o rosto marcado pela dor e pela resignação. Faço o que precisa ser feito, mordendo e oferecendo meu sangue. Consegui salvar apenas dezesseis humanos, um número pequeno diante da carnificina. A quantidade de corpos espalhados por toda a propriedade era um testemunho mudo da tragédia. — Socorro! Alguém ajuda! — o grito desesperado de Maya corta o silêncio macabro. Olho para uma das amigas de Luara, a jovem indiana, seu rosto contorcido em agonia. — O que aconteceu, criança? — pergunto, me aproximando dela. — Minha amiga, ela foi mordida! Ela está morrendo! —