Narra Gomes.No hay sirenas.No hay helicópteros sobrevolando. Ni comandos rompiendo puertas. No esta vez. El operativo es limpio, sigiloso, casi quirúrgico, y eso debería tranquilizarme.Pero no.Hay algo en el aire, en el silencio de las calles vacías que rodean el viejo teatro, que me dice que llegamos tarde.Las órdenes fueron claras: sin uniformes, sin insignias, sin identificación.Un grupo reducido. Los mejores.Nadie debe saber que estamos aquí. Nadie debe saber que el monstruo tiene nombre y apellido.Tomás Villa.El editor. El rostro pulcro que aparecía en entrevistas literarias, el que acariciaba los bordes de los libros con devoción, como si cada palabra pudiera salvar el mundo.Y ahora sabemos que no estaba acariciando nada.Estaba afilando.Me detengo frente al portón trasero.Un edificio antiguo, restaurado con un gusto enfermizo por la opulencia teatral. Cortinas rojas en las ventanas superiores, mármol pulido en los escalones, una marquesina que aún conserva el nombr

Narra Gomes.La humedad de los pasillos subterráneos se le pega al cuerpo como un mal presentimiento.Gomes avanza con la linterna baja, evitando la luz directa, con el arma firme entre las manos y los oídos entrenados en el murmullo de los caños que gotean y las paredes viejas que crujen como si también quisieran hablar. No dice nada. No hace falta. Sus hombres lo siguen, dos pasos atrás, como sombras bien entrenadas que conocen el ritmo de una cacería silenciosa.Llegar hasta acá no fue sencillo. La fachada del teatro estaba sellada, con cadenas nuevas, con cámaras falsas y perros mudos. Nadie sospechaba que detrás del portón oxidado, ese lugar, que había sido clausurado hacía más de una década tras un incendio dudoso, estaba latiendo otra vez como el corazón enfermo de una bestia que se niega a morir.Lo descubrió solo porque escuchó. Porque cruzó datos. Porque siguió cables subterráneos como si fueran venas de concreto hasta dar con una entrada que no figuraba en ningún plano.Y p