A manhã amanheceu com preguiça sobre os céus de Boston. O sol, tímido e opaco, tentava se infiltrar entre as nuvens e as cortinas pesadas da cobertura de Evan Médici, como se hesitasse em perturbar o silêncio denso que pairava naquele espaço. Havia algo pesado no ar, uma espécie de vazio recheado de lembranças, como se a noite anterior ainda sussurrasse nos cantos do apartamento.Evan estava sentado à beira da cama há horas, talvez desde o momento em que o céu ainda era negro. O corpo curvado, os cotovelos apoiados nos joelhos e o rosto enterrado nas mãos. Sua respiração era lenta, mas carregada de tensão. Ele vestia apenas uma calça de pijama de tecido fino, mas o frio matinal parecia não atingi-lo. Havia um torpor diferente ocupando seu peito.A marca do travesseiro ainda se desenhava em sua bochecha, denunciando que em algum momento havia tentado dormir, sem sucesso. Os olhos estavam fundos, as olheiras marcadas como cicatrizes emocionais. O cabelo, rebelde como ele, caía em desali

O bar estava quase vazio naquela tarde preguiçosa em Boston. O teto era decorado com lâmpadas âmbar penduradas por fios longos, lançando uma luz morna sobre as mesas de madeira escura. O som suave de jazz preenchia o ambiente com uma melancolia confortável, quase como se o mundo lá fora tivesse deixado de existir. As cortinas pesadas deixavam passar apenas um fiapo de sol, o suficiente para lembrar que a cidade continuava viva, mesmo que, dentro daquele bar, o tempo parecesse suspenso.Evan Médici entrou devagar, com o semblante sério, os olhos escuros cansados e a postura de quem não dormia há dias. Usava uma camisa preta com dois botões abertos no colarinho e uma calça social escura. Mesmo exalando charme e poder, havia algo diferente naquela tarde. Um peso nos ombros. Um desalento que nenhuma postura rígida conseguiria esconder.Pablo já estava lá, encostado no balcão, tomando um uísque com gelo. Matteo apareceu minutos depois, mais casual, camisa branca dobrada nos cotovelos e jea

Natália JonhsonO restante da noite escorreu suave, como mel quente escorrendo numa panela. Decidimos pedir comida por aplicativo, Matteo até tentou me convencer de que era um chef de primeira, mas nem eu nem o pequeno Joshua arriscamos. Aquele enorme aparelho na sala parecia uma tela de cinema, e o ruivinho, pura energia, pulava de canal em canal a cada vinte minutos:— Não quero mais esse desenho!— Tia Natália, tem dragões nesse!Dragões, príncipes encantados, cacofonias coloridas. Até que, exausto, ele caiu no meu colo, dormindo com a cabeça apoiada no meu ombro. Foi como se o mundo silenciasse para nós dois. Enquanto ele sonhava, Matteo me ofereceu vinho e um convite para conversarmos.A conversa se desenrolou com uma intimidade inesperada. Ele continuou se abrindo de maneira sincera, revelando até a decisão, rara, de assumir Joshua como filho, apesar de não haver vínculo biológico. Seus olhos brilharam quando disse que quando segurou seu filho nos braços o amou naquele momento

O aguaceiro martelava o telhado como se quisesse atravessar a telha, compondo uma espécie de sinfonia irregular que me manteve numa fronteira nebulosa entre sonho e vigília. O mundo, lá fora, parecia dissolvido num lençol de névoa e asfalto escuro. Dentro do quarto, um espaço amplo, iluminado apenas pela luz leitosa que entrava pelas frestas da cortina, eu sentia o cheiro distante de madeira encerada e lençóis limpos.Ainda de olhos fechados, percebi um beliscão leve no calcanhar esquerdo. Outro. Mais outro. Eu conhecia aquela provocação. Deixei rolar por alguns momentos, fingindo dormir, até ouvir a risada alta, tilintante e inconfundível do meu filho.— Droga… — resmunguei, forçando as pálpebras a se abrirem ao mesmo tempo em que me virava de lado. — Joshua…Ele se agachou, tentando esconder-se atrás da beirada da cama. Mas o redemoinho dos cabelos ruivos dele, herança da mãe, denunciou o esconderijo antes mesmo que eu erguesse o tronco. Estava sozinho entre os lençóis.Num moviment

O motor do Porsche permanecia ligado, em marcha lenta, como um predador silencioso à espreita. O ronco grave ecoava baixo na rua estreita e arborizada do bairro nobre onde o edifício Rosewood se erguia imponente. Dentro do carro, Evan Médici encarava a fachada do prédio com a expressão tensa de quem já venceu guerras empresariais, mas agora se via derrotado por algo muito mais íntimo, o medo de perder alguém que nem sabia como manter.Os olhos dele, claros e geralmente inabaláveis, estavam agora densos, inquietos, turvos como vidro sujo de chuva. Não era comum hesitar. Mas ali estava ele, parado, imerso em um conflito entre orgulho e desejo, entre controle e rendição.O relógio no painel marcava 18h03. O céu carregava nuvens pesadas e o ar úmido parecia condensar tudo ao redor. Um trovão distante ribombou no céu como se a própria cidade o advertisse: “Ainda dá tempo. Ou nunca mais.”Evan passou as mãos pelos cabelos loiros, pressionando as têmporas com força. O gesto era quase desesp