MARÍAEl ruido del motor se apagó exactamente donde lo había previsto: a trescientos metros del acceso secundario al almacén 17. La niebla matinal seguía adherida al suelo como un manto de humo perezoso, ocultando las ruedas del coche y las siluetas que se movían alrededor. Desde mi punto en el tejado, podía verlo todo.Lev Zaitsev estaba a punto de llegar. Puntual, como cada maldito día. Siempre con el mismo vehículo blindado, escoltado por dos jeeps, y un séquito que parecía más ornamental que útil. A esa hora, solo venía con quien parecía ser su mano derecha y un par de idiotas que jugaban a ser soldados.El almacén era uno de sus puntos de control para las rutas del oeste. Importante. Pero no irremplazable. Por eso lo elegí.Dmitri había sido claro. No debía matarlo. Ni siquiera debía herirlo gravemente. Solo provocar el suficiente caos como para que la serpiente —la suya— asomara la cabeza. Nikita. O lo que quedara de ella, porque tenía ganas de matarla desde que se asomara.—Tie

LEVEl silencio del despacho era apenas interrumpido por el tic constante del reloj de pared. Llevaba más de treinta horas sin dormir, con el mismo abrigo desde el atentado, el mismo corte abierto en la ceja, y la misma presión en el pecho que no lograba desaparecer. Había dejado a Anya en coma inducido por recomendación médica, con la promesa de que su sistema nervioso no aguantaría otra oleada de alucinaciones. Y ahora, mientras ella dormía conectada a máquinas, yo tenía que encargarme de lo que debía haber previsto desde el principio: que Dmitri nunca se presentaría a un strelka sin mover alguna ficha antes.Habría deseado haberme centrado más en esto desde el inicio, pero Anya había estado acaparando toda mi atención desde que la traje aquí, desde que se reveló su orden de muerte, desde que el medicamento empezó a hacer… lo que se supone que me advirtieron desde el inicio.Me pregunto qué habría pasado de no haber matado al doctor, ¿eso habría cambiado algo de lo que estaba sucedi

LEVLa estación abandonada parecía haber sido construida para esto. No había trenes desde hacía años, pero el hierro seguía sosteniendo las vigas con la misma arrogancia de un imperio muerto.Mi corazón latía muy deprisa, pero era extraño, porque no me sentía nervios, al contrario, sentía una adrenalina que me hacía creer que era invencible.La última vez que me sentí así fue con mi último enfrentamiento con Nikita… donde estaba casi del todo seguro que íbamos a morir los dos ese día.El viento arrastraba hojas y suciedad entre los rieles oxidados, y el eco de nuestras pisadas se alargaba como si el lugar respirara con cada paso.A mi derecha, Ezequiel caminaba en silencio. A mi izquierda, María. Con las manos esposadas al frente, la pierna vendada, la boca cubierta con una cinta adhesiva. Avanzaba con torpeza, sin la elegancia de su personaje anterior. Nada de vestidos costosos ni sonrisas diplomáticas como cuando era una maldita espía.Una parte de mí sentía celos de ellos, una envi

El hospital no parecía nada fuera de lo común.Solo un hospital, ¿no? Mucho movimiento de gente, entrar, salir, correr de un lado a otro, familiares preocupados y una rutina de lo más normal.Un hospital normal.A lo mejor sí lo era. Y no había nada extraño en él.Desde fuera, con su fachada gris y muros silenciosos, era apenas un edificio más entre los muchos que servían de cobertura a los poderosos de Velvograd. Pero para el hombre apostado en el café de la acera de enfrente, ese edificio era todo menos ordinario. ¿Cómo podría serlo?Llevaba horas allí, con el abrigo cruzado, una bufanda oscura y una taza de té intacta frente a él. Nadie lo miraba dos veces, y él se aseguraba de mantenerlo así. Solo levantaba la vista para observar los movimientos en la entrada principal del hospital, registrando cada rostro, cada vehículo, cada sombra.Su nombre real no importaba. Boris le llamaba "Vozdukh", y en las últimas semanas, su tarea había sido doble: primero, encontrar a Nikita Petrova. S

Rozanov salía del hospital con la misma rigidez con la que entraba.El abrigo cerrado hasta el cuello, el maletín colgando de su muñeca como un peso muerto y la expresión tan severa que nadie se atrevía a saludarlo.Vozdukh lo seguía a distancia desde hacía dos horas, con la paciencia de un predador entrenado. Sabía que el médico no hablaba con nadie, que se limitaba a sus rondas en el ala este, y que después del turno nocturno salía caminando solo por la calle lateral, donde no había cámaras.Perfecto.Lo interceptó justo a mitad de cuadra, sin darle tiempo a girar. Rozanov frenó al notar una sombra cerrarle el paso. Alzó la vista y encontró los ojos de un desconocido, uno de esos rostros duros que uno olvida rápido, pero que por alguna razón hacía que la piel se tensara.—No estoy de guardia —dijo el doctor, intentando rodearlo.Vozdukh no se movió. Metió la mano en el bolsillo interior de su abrigo y sacó el teléfono.—Solo necesito que mires algo.Rozanov lo miró con fastidio, per