En la penumbra de su lujosa habitación, Marcus se hallaba sumido en un estado de furia contenida. El aroma acre del whisky se mezclaba con el humo denso de su cigarrillo, que exhalaba lentamente. Sus ojos, inyectados en sangre, no podían apartarse de las cuantiosas fotografías que sus hombres le habían entregado. Eran imágenes de Amelia y los trillizos, riendo en el parque, entrando a la heladería, subiendo a un taxi. Pero lo que realmente encendía su rabia eran las fotos de Amelia llegando a la compañía de Maximilian, e incluso una en la que aparecía cerca de él."Así que, Amelia, comienzas a trabajar en la compañía de tu exmarido", murmuró Marcus para sí mismo, la voz cargada de un veneno que apenas podía contener. Su mandíbula se tensó, una vena palpitando en su sien. "No me extrañaría que también hayas regresado con él".Repasaba las imágenes una y otra vez con las yemas de sus dedos, como si quisiera quemarlas con la intensidad de su resentimiento. Cada foto era un recordatorio

El primer rayo de sol se coló por las persianas, dibujando una franja dorada sobre la cama, pero Amelia no sintió su calidez. Un martilleo sordo resonaba en sus sienes, un dolor de cabeza persistente que se aferraba a ella desde el momento en que abrió los ojos. Respiró hondo, intentando espantar la molestia, pero era inútil. "Otro día", pensó, y la idea de levantarse se le antojó una escalada titánica.No quería faltar al trabajo, no ahora que sentía que finalmente estaba encontrando su ritmo, que estaba demostrando su valía. Pero, ¿cómo podría dar lo mejor de sí misma, cómo podría concentrarse en sus actividades si la cabeza le estallaba? La tentación de rendirse, de volver a hundirse bajo las sábanas, era fuerte. Sin embargo, su disciplina era más fuerte. Con un suspiro de resignación, se obligó a levantarse, cada movimiento una pequeña batalla contra el malestar. Se vistió con lentitud, se arregló el cabello y salió de la habitación, lista para enfrentar el día, o al menos intenta

Sentado en la banqueta de cuero gastado, con la corbata aflojada y las mangas de la camisa arremangadas, contemplaba la bebida. El hielo chocaba suavemente contra el cristal, un sonido rítmico y solitario que hacía eco en el vacío de su pecho. Era su tercer trago.Su amigo lo miró, pero Maximilian tenía la mirada perdida en el barman que secaba minuciosamente una de las copas, sus movimientos lentos y deliberados. Sus ojos, agudos y sin juzgar, no se habían apartado de Maximilian por mucho tiempo.—Vas a perforar el fondo de ese vaso si sigues mirándolo con esa intensidad —se burló Joseph, su voz grave rompiendo el silencio entre ellos. El barman colocó el vaso recién pulido en su estante.Maximilian levantó la vista, una sonrisa cansada y sin alegría curvando sus labios. Hizo una seña con dos dedos. —Sírveme otro, por favor. Cargado.Joseph suspiró, un sonido gutural, mezcla de resignación y preocupación. Se apoyó en la barra de caoba pulida. —¿Otra vez estás pensativo, amigo? O d

Amelia se mantuvo inmóvil, todavía expectante, deseando una explicación más allá de las palabras borrachas de Maximilian. —Solo dices eso porque estás ebrio—le espetó, aferrándose a la idea de que todo era producto del alcohol.Pero él, con sus palabras aún enredadas por la bebida, insistió en que no mentía, que su estado no tenía nada que ver con la verdad de sus palabras. Con torpeza, le repitió la razón de su pasada aversión: la relación de su madre con su padre, un secreto que, como un niño, lo había marcado. Amelia se sintió estúpida, completamente ajena a esa parte de su historia, a ese dolor ajeno que ahora la salpicaba. Una punzada de comprensión la invadió, un destello de empatía por ese niño que había sido Maximilian. Pero permaneció en silencio, sin saber cómo procesar la avalancha de emociones que se le venía encima, sin saber cómo sentirse.Finalmente, Amelia rompió el tenso silencio. —Vamos, te llevaré a tu habitación—le dijo, la voz suave, casi un susurro. Maximilian

Leonard se revolvió en la cama, el sueño eludiéndolo como un fantasma. La preocupación por Camila se había anidado en su pecho, impidiéndole conciliar el sueño. Levantó el teléfono, marcando el número de Camila esperanzado. La llamada sonó una y otra vez, hasta que la operadora anunció que no había respuesta.—¿Dónde demonios estás, Camila?— murmuró, la voz ronca por la ansiedad. Se sentó en la cama, la oscuridad de la habitación envolviéndolo. —No me digas que se trata de Marcus—. Suspiró, la idea de que Marcus estuviera involucrado le revolvía el estómago. Volvió a intentar, esperando que esta vez Camila contestara, que su voz disipara la creciente inquietud. Pero el silencio del otro lado de la línea fue la única respuesta. Finalmente, se levantó de la cama, arrastrando los pies por el pasillo hasta la cocina. Se sirvió un vaso de agua fría, el líquido helado bajándole por la garganta, intentando calmar el ardor de su preocupación.De pie en la penumbra de la cocina, la imagen de